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Objet chéri, pourvu que dans tes bras |
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De mes accords j'amuse ton oreille, |
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Et qu'animé par le. jus de là treille, |
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En les chantant, je baise tes appas ; |
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Si tes regards, dans un tendre délire, |
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Sur ton ami tombent languissamment ; |
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A mes accens si tu daignes sourire ; |
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Si tu fais plus, et si mon humble lyre |
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Sur tes genoux repose mollement ; |
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Qu'importe à moi le reste de la terre ? |
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Des beaux esprits qu'importe la rumeur, |
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Et du public la sentence sévère ? |
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Je suis amant et ne suis point auteur. |
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Je ne veux point d'une gloire pénible ; |
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Trop de clarté fait peur au doux plaisir. |
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Je ne suis rien, et ma Muse paisible |
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Brave en riant son siècle et l'avenir. |
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Je n'irai pas sacrifier ma vie |
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Au fol espoir de vivre après ma mort. |
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O ma maîtresse ! un jour l'arrêt du Sort |
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Viendra fermer ma paupière affaiblie. |
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Lorsque tes bras entourant ton ami, |
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Soulageront sa tête languissante, |
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Et que ses yeux soulevés à demi |
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Seront remplis d'une flamme mourante ; |
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Lorsque mes doigts tâcheront d'essuyer |
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Tes yeux fixés sur ma paisible couche, |
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Et que mon cœur, s'échappant sur ma bouche, |
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De tes baisers recevra le dernier ; |
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Je ne veux point qu'une pompe indiscrète |
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Vienne trahir ma douce obscurité, |
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Ni qu'un airain à grand bruit agité |
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Annonce à tous le convoi qui s'apprête. |
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Dans mon asile, heureux et méconnu, |
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Indifférent au reste de la terre, |
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De mes plaisirs je lui fais un mystère : |
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Je veux mourir comme j'aurai vécu. |
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