| TARTARIN |
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De Marseille, moi ? de Marseille ? |
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Tu veux que j’en sois, c’est trop fort ! |
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M’entends-tu dire qu’il « soleille » ? |
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Je ne suis pas né dans le Nord, |
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Je dois en convenir sans honte ; |
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Mais on peut venir du Midi, |
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En chair, en os, et même… en fonte, |
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Sans sortir de Lonchamps, pardi ! |
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Si j’en étais, m’en cacherais-je ? |
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Au contraire, j’en serais fier : |
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Il y tombe aussi de la neige, |
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Et comme au Havre… on a la mer. |
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Je ne vois pas la différence ; |
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Affaire de goût, de couleur. |
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Du reste, Marseille est en France, |
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Sur la carte, aussi bien qu’Harfleur… |
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Voyons ! qui ferait des manières |
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Pour en être s’il en était, |
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La ville n’est pas des dernières, |
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Foutre non ! car Elle existait |
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Déjà, depuis belle lurette, |
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Qu’on ne parlait pas de Paris, |
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Et qu’aucune autre n’était prête |
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À loger ça… de ses chéris ; |
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Oui, Marseille était grande fille, |
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Que toutes les autres, comprends, |
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Les moins gosses de la famille |
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N’avaient pas encor de parents. |
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Elle est antique !… oh ! mais !… pas vieille ; |
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C’est au contraire la cité |
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La plus jeune et la plus vermeille, |
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N’offensons pas la vérité. |
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Les femmes y sont !… Valentine, |
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Tu les aimerais, comme moi, |
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Si tu voyais la taille fine |
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De Valentine, comme Toi ; |
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C’est ma cousine… elle demeure |
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Ma foi ! par là, pas loin du port… |
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Ce que je sais, ou que je meure, |
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C’est qu’elle aussi l’a beau… le port ! |
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Toutes les autres sont comme elle, |
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Et sans titre, ou sur parchemin, |
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Des reines, jusqu’à la semelle, |
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Avec du poil… pas dans la main. |
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Après ça, vois comme nous sommes |
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Encore, en France, inconséquents : |
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On vient médire de leurs hommes ! |
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Serait-ce qu’ils sont tous marquants ? |
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Il se pourrait, car on les chine, |
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Tiens ! surtout de votre côté, |
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Où l’on dédaigne la sardine ; |
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Ah ! le hareng… a sa beauté ! |
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De temps en temps, on entend dire : |
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« Oh ! le Marseillais ! » Eh ! bien, quoi ? |
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Le Marseillais ! il aime à rire. |
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Prises-tu les gens tristes, toi ? |
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Il est brun, n’a pas les dents noires, |
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Il sait lire, écrire et compter ; |
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Il a toujours un tas d’histoires |
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Crevantes à vous raconter : |
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Poli, galant avec les femmes, |
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Il n’accepterait jamais rien |
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D’elles, que leurs baisers de flammes : |
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Il fait, ma foi ! bougrement bien ; |
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Qu’on le critique, il n’en a cure, |
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Pas plus que de savoir son nez |
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Au beau mitan de sa figure |
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Ou de ce que vous devinez ; |
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Il est propre, ses mains sont nettes, |
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Leur gant n’est pas mis à l’envers, |
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Et surtout, elles sont honnêtes. |
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Que voulez-vous de plus ? Des vers ? |
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Des vers qui ne soient pas des versse ? |
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Il peut vous en faire… en français… |
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Vous me jetez à la traverse |
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Qu’il est ?… Hâbleur ?… Ah ! oui, je sais, |
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Il se vante… d’être modeste, |
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Ça, c’est un tort… il ferait mieux |
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De se vanter de tout le reste, |
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Mais nul n’est parfait sous les cieux. |
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Ainsi, vous voyez bien, Madame, |
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Que si j’étais, comment ? encor ? |
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Moi, Marseillais ! mais sur mon âme. |
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Si je l’étais… j’aurais de l’or, |
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Je n’irais jamais qu’en voiture, |
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Avec un train à tout casser, |
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Tout serait en déconfiture |
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Partout où l’on me voit passer. |
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Je leur montrerais ce qu’on gagne |
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À nous Han-Mer-Dé… Troun-dé-l’ér ! |
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Puisque je suis de la campagne |
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Où l’on respire le bon air, |
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Donc, je ne suis pas de Marseille. |
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C’est vrai, que je suis né si près, |
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Que j’en ai l’accent dans l’oreille… |
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Oui, na, j’en suis… et puis après ? |
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| mètre |
profil métrique : 8
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