| LA DÉESSE |
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J’adore la Mythologie, |
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Sa science en fleurs, sa magie, |
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Ses Dieux… souvent si singuliers, |
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Et ses Femmes surnaturelles |
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Qui mêlent leurs noms aux querelles |
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Des peuples et des écoliers. |
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Cachés parfois dans les nuages, |
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Leurs noms luisent… sur nos voyages. |
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J’ai vu leurs temples phéniciens ; |
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Et je songe, quand bat la diane, |
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Involontairement à Diane |
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Battant les bois avec ses chiens. |
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Tenez, Madame, je l’adore |
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Pour une autre raison encore : |
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C’est qu’elle offre à tous les amants, |
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Pour leur Belle entre les plus belles, |
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Des compliments par ribambelles |
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Dans d’éternels rapprochements. |
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Car toutes, ce sont des Déesses, |
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Leur inspirant mille prouesses |
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Dans le présent et l’avenir, |
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Comme dans le passé… farouche ; |
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Je me ferai casser la… bouche |
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Plutôt que n’en pas… convenir ! |
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Mais Vous, Madame, l’Immortelle |
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Que vous êtes, qui donc est-elle ? |
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Est-ce Junon, Reine des Dieux, |
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À qui le plus… joyeux des Faunes, |
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Son homme en faisait voir de jaunes, |
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Étant coureur de… jolis lieux ? |
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Avec son beau masque de plâtre |
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Et sa lèvre blanche, idolâtre |
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D’Endymion, froid sigisbé, |
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Qui, dans sa clarté léthargique, |
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Dort au moment psychologique, |
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Est-ce la Déesse Phœbé ? |
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Foutre non !… Vous voyant si belle |
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Je dirais bien que c’est Cybèle, |
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S’il n’était de ces calembours |
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Qu’il faut laisser fleurir aux Halles… |
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Pourtant ces jeux pleins de cymbales |
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Égayaient Rome, et les faubourgs… |
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Je me hâte, est-ce Proserpine, |
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Reine des enfers ? quelle épine |
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Ce serait dans mon madrigal, |
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Sacré nom de Dieu !… ça vous blesse ? |
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Eh ! bien ! Sacré nom de Déesse ! |
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Si vous voulez, ça m’est égal ! |
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Je vous servirais Amphitrite |
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Comme on sert bien frite ou peu frite |
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Une friture de poissons, |
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Sans le : « Perfide comme l’onde », |
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Car, vous avez pour tout le monde |
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Le cœur le plus loyal… passons. |
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Oui, passons ta plus belle éponge |
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Sur ces noms, Neptune ! eh ! j’y songe : |
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Pourquoi prendrais-je… trop de gants ? |
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À contempler votre visage |
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Plus doux qu’un profond paysage, |
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Ton galbe des plus élégants, |
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Vous êtes ?… Vous êtes ?… Vous êtes ?… |
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Je le donne en deux aux poètes, |
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Je le donne en trois aux sculpteurs, |
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Je le donne en quatre aux artistes, |
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En quatre ou cinq aux coloristes |
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De l’École des amateurs… |
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Puisqu’il faut que je vous le… serve, |
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Vous êtes Vénus, ou Minerve… |
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Mais laquelle, en réalité ? |
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Oui, la femme à qui je songe, est-ce |
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Minerve, ce Puits de Sagesse, |
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Ou Vénus, Astre de Beauté ? |
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Êtes-Vous puits ? Êtes-Vous Astre ? |
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Vous un puits ! quel affreux désastre ! |
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Autant Te jeter dans un puits, |
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La plaisanterie est permise, |
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Sans Te retirer ta chemise, |
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Le temps de dire : Je Te suis. |
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Vous seriez la vérité fausse, |
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Qui tient trop à son haut-de-chausse, |
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Tandis que l’Astre de Beauté |
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C’est la Vérité qui ne voile |
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Pas plus la femme que l’étoile, |
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La véritable Vérité. |
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Vous êtes Vénus qui se lève |
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Au firmament ; mais… est-ce un rêve ? |
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Où ?… Je Vous vois… rougir… un peu, |
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Comme si je disais des choses… |
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Où si j’allais sans fins ni causes |
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Répéter : Sacré nom de Dieu ! |
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Vous rougissez… oui, c’est le signe |
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Auquel on connaît si la vigne |
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Et si la femme sont à point : |
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C’est Cérès aussi qu’on vous nomme ? |
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Tant mieux ! Sacré nom… d’une pomme ! |
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Pour moi je n’y contredis point. |
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Non ?… ce n’est pas Cérès ? bizarre ! |
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Cependant, Madame, il est rare, |
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Rare… que je frappe à côté. |
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Quelle est donc, voyons ? par la cuisse |
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De Jupin ! la femme qui puisse |
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Ainsi rougir de sa beauté ? |
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Ce n’est pas Bellone ? la Guerre, |
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Nom de Dieu ! ça ne rougit guère… |
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Qu’un champ,… un fleuve… ou le terrain ; |
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Ce n’est pas Diane chasseresse, |
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Car cette bougre de Bougresse |
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Doit être un démon à tous crins ! |
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Serait-ce ?… Serait-ce ?… Serait-ce ? |
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Minerve ? Après tout, la Sagesse |
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Est bien capable de rougir ; |
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Mais ce n’est qu’une mijaurée, |
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Les trois quarts du temps éplorée |
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Et qui tremble au moment d’agir… |
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Tiens ! Cependant, ce serait drôle ! |
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Je percherais sur ton épaule, |
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Je me frotterais à ton cou, |
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Je serais votre oiseau, Madame, |
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J’ai les yeux ronds pleins de ta flamme |
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Et plus éblouis qu’un hibou… |
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Voilà deux heures que je cherche, |
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Personne ne me tend la perche : |
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C’est donc une énigme, cela ? |
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Oui… quant à moi, de guerre lasse, |
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Madame, je demande grâce ; |
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Tiens ! Grâce !… et pardieu ! la voilà ! |
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C’est la Grâce, oui, c’est bien la Grâce, |
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La Grâce, ni maigre ni grasse, |
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Tenez, justement, comme Vous ! |
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Vous êtes, souffrez que je beugle, |
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Vénus l’Astre qui nous aveugle, |
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Et la Grâce qui nous rend fous. |
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Et si quelqu’un venait me dire |
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Qu’elles sont trois, je veux en rire |
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Avec tout l’Olympe à la fois ! |
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Celle du corps, celle de l’âme, |
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Et celle du cœur, oui, Madame, |
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Vous les avez toutes les trois. |
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Vous êtes Vénus naturelle, |
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Entraînant un peu derrière Elle |
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Les trois Grâces par les chemins, |
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Comme Vous-même toutes nues, |
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Dans notre Monde revenues, |
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Vous tenant toutes par les mains. |
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Vénus, née au bord de la Manche, |
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Pareille à l’Aphrodite blanche |
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Que l’onde aux mortels révéla ; |
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Au bord… où fleurit… la Cabine : |
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Sacré nom… d’une carabine ! |
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Quel calibre Vous avez là ! |
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| mètre |
profil métrique : 8
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