| LA FÉE |
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Il en est encore une au monde, |
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Je la rencontre quelquefois, |
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Je dois vous dire qu’elle est blonde |
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Et qu’elle habite au fond des bois. |
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N’était que Vous, Vous êtes brune |
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Et que Vous habitez Paris, |
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Vous vous ressemblez… sous la lune, |
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Et quand le temps est un peu gris. |
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Or, dernièrement, sur ma route |
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J’ai vu ma fée aux yeux subtils : |
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« Que faites-vous ? — Je vous écoute. |
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— Et les amours, comment vont-ils ? |
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— Ah ! ne m’en parlez pas, Madame, |
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C’est toujours là que l’on a mal ; |
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Si ce n’est au corps… c’est à l’âme. |
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L’amour, au diable l’animal ! |
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— Méchant ! voulez-vous bien vous taire, |
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Vous n’iriez pas en Paradis ; |
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Si son nom n’est pas un mystère, |
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Dites-le moi » —Je le lui dis. |
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« Que fait-elle ? — Elle… attend sa fête. |
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— C’est dire qu’elle ne fait rien. |
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Comment est-elle ! — Elle est parfaite. |
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— Et vous l’aimez ? — Je le crois bien. |
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— Vous l’adorez ! — J’en perds la tête. |
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— Vous la suivriez n’importe où ; |
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Ah ! mon ami… quel grand poète |
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Vous faites… oui, vous êtes fou. |
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Mais si votre femme est sans tache, |
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Sans le moindre… petit défaut, |
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Inutile qu’on vous le cache, |
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Ce n’est pas celle qu’il vous faut. |
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Il faut partir… battre les routes, |
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Et vous verrez à l’horizon |
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Luire enfin la femme entre toutes |
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Que vous destine… la Raison. |
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Voulez-vous que je vous la peigne |
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Comme on se peint dans les miroirs ? |
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Ses cheveux mordus par le peigne |
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Ont des fils blancs dans leurs fils noirs ; |
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Elle n’a… qu’une faim de louve, |
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Et du cœur… si vous en avez ; |
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C’est une femme qui se trouve |
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Un peu comme vous vous trouvez. |
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Elle n’est ni laide ni bête, |
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Avec… comment dire… un travers… |
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Un petit coup… quoi ! sur la tête, |
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Et capable d’aimer les vers ; |
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Ni très mauvaise ni très bonne, |
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Tâchant de vivre… comme il sied, |
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Et… dans un coin de sa personne |
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Elle a… mettons… un cor au pied ! |
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— Ah !… quelle horreur !… jamais, Madame ! |
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— Je vous dis, clair comme le jour : |
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Ce qu’il faut avoir dans la femme |
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N’est pas la femme, c’est l’amour. |
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Pour avoir l’amour, imbécile ! |
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On ne prend pas trente partis, |
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La chanson le dit, c’est facile : |
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Il faut des époux assortis. |
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L’amour n’est pas fils de Bohême ; |
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Il a parfaitement sa loi : |
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Si tu n’es digne que je t’aime |
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Je me fiche pas mal de toi. |
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Bonsoir ». Ainsi parla ma fée |
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Qui parle… presque avec ta voix ; |
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Puis je la vis, d’aube coiffée, |
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Reprendre le chemin des bois. |
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Son conseil est bon ; qu’il se perde, |
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Saint Antoine, on peut vous prier ; |
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Mais partir !… au loin… et puis, merde ! |
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Je ne veux pas me marier. |
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| mètre |
profil métrique : 8
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| forme globale |
type : suite périodique
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