| AUTRES VERS |
| SAINTES FEMMES |
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Quelle étoile nous vit│ donc naître, nous qui sommes |
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Les voleuses de vos│ cœurs charmants, Enfants-rois ? |
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C’est nous qui vous faisons│ la cour, ô jeunes hommes, |
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Et vos légèretés│ nous sont d'atroces croix. |
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En nous rien des yeux verts│ de l’amante fatale |
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Par sa jupe épandue│ en mare de sang noir. |
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Rien des beautés faisant│ que le désir détale |
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Devant leurs cœurs repus│ de vaches au dormoir. |
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Mais nous nous déclarons│ d'avance les sujettes |
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De votre règne aimable│ ou non, sans nul souci |
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Que celui d'approcher│ vos mains ; sommes-nous bêtes |
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De vous bercer, de vous│ enorgueillir ainsi ! |
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Pour atteindre aux baisers│ graves de votre bouche, |
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Il nous plaît de braver,│ dans votre embrassement, |
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Jusques à toi, Baiser│ déchirant, et toi couche |
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Où le sang violé│ s'éperle obscurément. |
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Mais quand nous vous tenons,│ Cœurs trop pleins de silences, |
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Nous ne savons, pleurant│ à vos torts expiés, |
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Que faire du tissu│ de vos obédiences |
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Un tapis pour la plante│ exquise de nos pieds |
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Aussi trop tôt, mon Dieu !│ redoutant quelque fraude, |
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Comme un chien, autour des│ pacages timorés, |
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Notre âme tristement│ s’en va tourner et rôde |
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À la porte par où│ vous nous êtes entrés. |
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Bien qu’offrant à vos nuits│ ce qu’il faut à ces luttes |
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Où s’exerce le cœur│ irritable, âcreté |
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Des Baisers, et soupirs│ rieurs comme des flûtes, |
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Et ventre glorieux│ de sa stérilité, |
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Nous vous perdons, malgré│ nos deux mains maternelles, |
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Mais vous n’emportez pas,│ pour vos futurs exils, |
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L’orgueil d’avoir éteint│ nos fécondes prunelles |
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Et bu notre âme humide│ aux pointes de nos cils. |
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Donc, homme, errant│ de créature│ en créature, |
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Tu viens et tu t’en vas,│ sans comprendre beaucoup |
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Tout ce que nous mettons│ de céleste imposture |
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À te sourire avec│ deux longs bras à ton cou. |
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Du reste nous savons│ l’oubli des Récompenses |
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Et que l’Amour au fond│ n’est qu’un divin Ennui. |
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Puis notre cœur est plus│ plein que tu ne le penses, |
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Car une fois au point│ dans la première nuit, |
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Lorsque, le sang fouetté│ d’une crainte immortelle, |
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Les yeux injectés d’or│ dans un coucher de feu, |
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Nos doigts laissent fuir nos│ pantalons de dentelle, |
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Votre sourire est plein│ d’infinis, il est Dieu. |
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Après tout, nous ferons│ des morts saintes, cilice |
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Sous l’épaule, allongeant│ nos deux mains sur le drap, |
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Quand nous avalerons│ l’hostie avec délice, |
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Notre amour pour un Autre│ alors s’élargira ; |
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Car nous croyons à tes│ beautés spirituelles, |
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Ô Jésus, et que seul│ tu donnes sans rancœurs |
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b |
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Le dernier mot des sens│ aux Immatérielles, |
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Toi l’Éternel, toi le│ plus riche Amant des Cœurs ! |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6=6
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| forme globale |
type : suite périodique
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