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Une petite avec│ des flûtes dans la voix |
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Qui riait et qui pour│ les graves sœurs d’Ursule |
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Était le rayon fol│ à travers la cellule. |
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Pour la beauté c’était│ bien l’ « Ange», pas de ceux |
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Qui traversent le rêve│ épais des amoureux, |
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Mais de ceux que l’Esprit│ mêle au divin cortège ; |
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Pour l’âme, un lait, et pour│ l’innocente, une neige ! |
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Toute l’année, en cette│ âme, c’était Noël. |
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Son front charmant semblait│ pétri d’un peu de ciel, |
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Comme nos tristes cœurs│ le sont d’un peu de fange. |
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Elle étonnait ! Je l’ai│ déjà dit, c’était l’ « Ange», |
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Et sa tête aurait pu│ voler au paradis, |
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Quand, par hasard, de ses│ grands cols blancs tout unis |
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Les coins se retroussaient│ avec des façons d’ailes ! |
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Après cela, la plus│ riche des demoiselles, |
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La fille d’un monsieur│ qui, comme on a pignon |
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Sur rue, avait, lui, droit│ de servage, un grand nom, |
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Et de l’or tant que nul│ creuset ne l’évapore. |
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Elle était la puissance│ énorme qui s’ignore, |
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Elle ne savait pas│ que ses yeux étaient beaux ; |
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Mais elle eût été reine│ aussi dans des sabots ! |
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Adorable ! mais quel│ homme à moins d’être impie |
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(Allez, c’est bien le mot !│) l’eût mêlée à sa vie, |
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Assez fou pour la rendre│ à notre air étouffant ; |
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Amour seul eût été│ digne de cet enfant, |
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Si les meilleurs baisers│ n’étaient pas des morsures, |
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Si les lèvres n’avaient│ la forme des blessures. |
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Aucun nuage impur│ dans ses chastes yeux gris ! |
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Elle ne rêvait pas│ des hommes de Paris, |
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Ni de ses fêtes, ni│ diamants et dentelles |
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Qui font les yeux plus fous│ pour les femmes plus belle : |
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Nul héros des affreux│ romans que nous faisons, |
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Quand nous avons bu, nul│ ne hante ces maisons. |
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Son Idéal ? elle eût│ répondu : Télémaque. |
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Toute l’année, au fond│ de ce cœur, c’était Pâque. |
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