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Une petite avec | des flûtes dans la voix |
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Qui riait et qui pour | les graves sœurs d’Ursule |
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Était le rayon fol | à travers la cellule. |
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Pour la beauté c’était | bien l’ « Ange», pas de ceux |
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Qui traversent le rêve | épais des amoureux, |
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Mais de ceux que l’Esprit | mêle au divin cortège ; |
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Pour l’âme, un lait, et pour | l’innocente, une neige ! |
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Toute l’année, en cette | âme, c’était Noël. |
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Son front charmant semblait | pétri d’un peu de ciel, |
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Comme nos tristes cœurs | le sont d’un peu de fange. |
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Elle étonnait ! Je l’ai | déjà dit, c’était l’ « Ange», |
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Et sa tête aurait pu | voler au paradis, |
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Quand, par hasard, de ses | grands cols blancs tout unis |
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Les coins se retroussaient | avec des façons d’ailes ! |
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Après cela, la plus | riche des demoiselles, |
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La fille d’un monsieur | qui, comme on a pignon |
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Sur rue, avait, lui, droit | de servage, un grand nom, |
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Et de l’or tant que nul | creuset ne l’évapore. |
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Elle était la puissance | énorme qui s’ignore, |
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Elle ne savait pas | que ses yeux étaient beaux ; |
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Mais elle eût été reine | aussi dans des sabots ! |
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Adorable ! mais quel | homme à moins d’être impie |
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(Allez, c’est bien le mot ! |) l’eût mêlée à sa vie, |
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Assez fou pour la rendre | à notre air étouffant ; |
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Amour seul eût été | digne de cet enfant, |
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Si les meilleurs baisers | n’étaient pas des morsures, |
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Si les lèvres n’avaient | la forme des blessures. |
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Aucun nuage impur | dans ses chastes yeux gris ! |
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Elle ne rêvait pas | des hommes de Paris, |
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Ni de ses fêtes, ni | diamants et dentelles |
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Qui font les yeux plus fous | pour les femmes plus belle : |
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Nul héros des affreux | romans que nous faisons, |
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Quand nous avons bu, nul | ne hante ces maisons. |
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Son Idéal ? elle eût | répondu : Télémaque. |
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Toute l’année, au fond | de ce cœur, c’était Pâque. |
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