| POÉSIES D'HUMILIS |
| Volupté |
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Plaisir, bourreau des cœurs,⎟ vendeur juré des âmes, |
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Ah ! trop longtemps tu pris⎟ le masque de l'amour |
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Au vestiaire impur⎟ des romans et des drames ! |
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Voyageant sous son nom⎟ et suivi par ta cour |
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De Lovelaces fous⎟ et de Phèdres navrées, |
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Plaisir, tyran cruel,⎟ voici venir ton tour ! |
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Ah ! trop longtemps tu fis,⎟ dans tes mornes Caprées, |
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Des corps humains liés⎟ à tes rouges poteaux |
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De blancs Saint-Sébastiens⎟ pleins de flèches dorées ; |
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Et depuis trop longtemps,⎟ roulé dans tes manteaux, |
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Tu te glisses le soir⎟ dans les tavernes saoules, |
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Où tu mets les hoquets⎟ et les coups de couteaux. |
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Renard caché qui mord⎟ le ventre obscur des foules, |
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N'es-tu pas las d'errer⎟ épié dans tes nuits |
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Par le crime dans l'ombre⎟ horrible où tu te coules ? |
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b |
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Père des sommeils lourds⎟ et des mornes ennuis, |
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N'es-tu pas las de boire⎟ au fond des yeux la vie, |
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Comme un soleil brutal⎟ boit l'ombre dans un puits ? |
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— Tout ce qui vient de Dieu,⎟ tout ce qui fait envie : |
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a |
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La grâce des fronts purs,⎟ la force des lutteurs, |
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L'intelligence, lampe⎟ à Dieu même ravie, |
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a |
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Jusqu'à la voix qui vibre⎟ au gosier des chanteurs, |
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Jusqu'au trésor de pleurs⎟ qui tremble au cœur des femmes, |
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Tu fais passer sur tout⎟ tes souffles destructeurs. |
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Tu donnes jusqu'au goût⎟ des souffrances infâmes, |
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Et les petits enfants,⎟ qui baissent leurs cils noirs, |
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Pâlissent au passage⎟ effrayant de tes flammes. |
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Tu glanes des savants⎟ aux plis de tes peignoirs, |
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Et tu domptes le cœur⎟ des rudes capitaines, |
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Rien qu'avec le parfum⎟ que jettent tes mouchoirs. |
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Tu traites les vertus⎟ d'atroces puritaines, |
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Mais leur cœur réfléchit,⎟ comme un lac de cristal, |
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La force et la douceur⎟ des étoiles hautaines. |
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Cependant, dur geôlier⎟ dont le poignard brutal |
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Ne se laisse fléchir⎟ par les cris de personne, |
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Tu peuples la prison⎟ autant que l'hôpital. |
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Tu te dis bon vivant,⎟ tu t'assieds sur la tonne, |
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Ton verre dans la main,⎟ tu chantes, et pourtant |
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Aux hideurs que tu fais⎟ la science s'étonne. |
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Tu couves tous les fruits⎟ d'un air inquiétant ; |
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Ton appétit funèbre⎟ engloutirait le monde, |
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Pourvoyeur de la mort,⎟ qui n'est jamais content. |
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Que t'importe ! Tu ris⎟ sous ta perruque blonde, |
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Ou bien tu vas prêcher⎟ la modération, |
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Rhéteur païen, leurré⎟ par ta propre faconde. |
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Fils lugubre de l'homme,⎟ et sa punition, |
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Ennemi de l'amour,⎟ tu rêves la conquête |
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De sa gloire, et maudis⎟ sa noble passion… |
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a |
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Mais l'amour triomphant⎟ met le pied sur ta tête ! |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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