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Voyez le ciel, la terre⎟ et toute la nature ; |
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C'est le livre de Dieu,⎟ c'est sa grande écriture ; |
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L'homme le lit sans cesse⎟ et ne l'achève point. |
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Splendeur de la virgule,⎟ immensité du point ! |
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Comètes et soleils,⎟ lettres du feu sans nombre ! |
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Pages que la nuit pure⎟ éclaire avec son ombre ! |
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Le jour est moins charmant⎟ que les yeux de la nuit. |
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C'est un astre en rumeur⎟ que tout astre qui luit. |
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Musique d'or des cieux⎟ faite avec leur silence ; |
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Et tout astre immobile⎟ est l'astre qui s'élance. |
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Ah ! que Dieu, qui vous fit,⎟ magnifiques rayons, |
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Cils lointains qui battez⎟ lorsque nous sommeillons, |
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Longtemps, jusqu'à nos yeux⎟ buvant votre énergie, |
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Prolonge votre flamme⎟ et sa frêle magie ! |
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La terre est notre mère⎟ au sein puissant et beau ; |
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Comme on ouvre son cœur,⎟ elle ouvre le tombeau, |
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Faisant ce que lui dit⎟ le Père qui regarde. |
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Dieu nous rend à la Mère,⎟ et la Mère nous garde ; |
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Mais comme le sillon⎟ garde le grain de blé, |
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Pour le crible, sur l'aire⎟ où tout sera criblé : |
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Récolte dont le Fils⎟ a préparé les granges, |
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Et dont les moissonneurs⎟ vermeils seront les anges. |
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La nature nous aime,⎟ elle cause avec nous ; |
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Les sages l'écoutaient,⎟ les mains sur leurs genoux, |
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Parler avec la voix⎟ des eaux, le bruit des arbres. |
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Son cœur candide éclate⎟ au sein sacré des marbres ; |
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Elle est la jeune aïeule ;⎟ elle est l'antique enfant ! |
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Elle sait, elle dit⎟ tout ce que Dieu défend |
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A l'homme, enfant qui rit⎟ comme un taureau qui beugle ; |
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Et le regard de Dieu⎟ s'ouvre dans cette aveugle. |
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Quiconque a le malheur⎟ de violer sa loi |
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A par enchantement⎟ soi-même contre soi. |
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N'opposant que le calme⎟ à notre turbulence, |
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Elle rend, au besoin,⎟ rigueur pour violence, |
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Terrible à l'insensé,⎟ docile à l'homme humain : |
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Qui soufflette le mur⎟ se fait mal à la main. |
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b |
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La nature nous aime⎟ et donne ses merveilles. |
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Ouvrons notre âme, ouvrons⎟ nos yeux et nos oreilles : |
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Voyez la terre avec⎟ chaque printemps léger, |
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Ses verts juillets en flamme⎟ ainsi que l'oranger, |
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Ses automnes voilés⎟ de mousselines grises, |
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Ses neiges de Noël⎟ tombant sur les églises, |
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Et la paix de sa joie⎟ et le chant de ses pleurs. |
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Dans la saveur des fruits⎟ et la grâce des fleurs, |
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La vie aussi nous aime,⎟ elle a ses heures douces, |
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Des baisers dans la brise⎟ et des lits dans les mousses. |
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Jardin connu trop tard,⎟ sentier vite effacé |
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Où s'égarait Virgile,⎟ où Jésus a passé. |
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Tout nous aime et sourit,⎟ jusqu'aux veines des pierres ; |
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La forme de nos cœurs⎟ tremble aux feuilles des lierres ; |
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L'arbre, où le couteau grave⎟ un chiffre amer et blanc. |
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Fait des lèvres d'amour⎟ de sa blessure au flanc ; |
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L'aile de l'hirondelle⎟ annonce le nuage ; |
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Et le chemin nous aime :⎟ avec nous il voyage ; |
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La trace de nos pas⎟ sur le sable, elle aussi. |
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Nous suit ; elle nous aime,⎟ et l'air dit : « me voici ! » |
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Rendons-leur cet amour,⎟ soyons plus doux aux choses |
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Coupons moins le pain blanc⎟ et cueillons moins les roses |
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Nous parlons du caillou⎟ comme s'il était sourd, |
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Mais il vit ; quand il chante,⎟ une étincelle court… |
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Ne touchons rien, pas même⎟ à la plus vile argile, |
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Sans l'amour que l'on a⎟ pour le cristal fragile. |
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La nature très sage⎟ est dure au maladroit, |
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Elle dit : le devoir⎟ est la borne du droit ; |
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b |
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Elle sait le secret⎟ des choses que vous faites ; |
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Elle bat notre orgueil⎟ en nous montrant les bêtes, |
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Humiliant les bons⎟ qui savent leur bonté, |
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Comme aussi les méchants⎟ qui voient leur cruauté. |
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b |
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Grâce à la bonté, l'homme⎟ à sa place se range, |
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Moins terre que la bête,⎟ il est moins ciel que l'ange |
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Dont l'aile se devine⎟ à l'aile de l'air bleu. |
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b |
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Partout où l'homme écrit «⎟ Nature », lisez « Dieu ». |
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b |
