| VERS INÉDITS |
| La Maison |
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A ma sœur Laurence.
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La province, bien oui,│voyageur, qu’en dis-tu ? |
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T’y voilà ; ton Paris,│où tu t’es débattu |
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Dans la nuit faite avec│leur ombre épaisse aux hommes, |
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Vaut-il, sois franc, le clair│paysage où nous sommes ? |
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Comme tu vas dormir,│comme tu vas veiller |
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Sagement, et qui sait ?│peut-être aussi prier : |
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Car la province est la│conseillère et la sainte, |
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Car elle garde aux champs│où ton enfance est peinte |
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La tombe de ta mère│et la voix de ta sœur, |
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Pour éveiller un peu│ton cœur, ton cœur, ton cœur. |
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La pastorale anime│encore desde ses flûtes |
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Le bois, et le petit│clair de lune, aux minutes |
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Où son fauteuil attend│ses bras abandonnés, |
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Jonche d’histoire ancienne│et de rayons fanés |
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La terrasse aux baisers│de la maison mangée |
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Par la seule longueur│de ses cils ombragée. |
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Qu’il m’est bon chaque nuit│blanchissante, où les yeux |
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Prennent les maisons pour│un semis précieux |
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De pierres, au lointain│tel qu’un amas de voiles ; |
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Et lorsque sa voix semble│attirer les étoiles, |
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Qu’il m’est bon, de trouver│après l’essor banal, |
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Ce coin frais loin des yeux│qui me firent du mal. |
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Et ses yeux mariant│l’éclair des mers fleuries |
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A la teinte des prés,│enclos de métairies, |
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Je vois le vieux décor│d’avant hier reculé. |
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N’entends-je pas en moi│mourir une musique ? |
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Ah ! pour tout ce bonheur│paresseux et physique |
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Je ne veux, bel été,│que ta nuit de bluet, |
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Vers qui, les avrils froids,│mon âme refluait. |
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Je veux taire un jardin│de mes bonnes pensées. |
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Et Marie ? Un matin│j’allai, triste, à sa chambre : |
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Son corps semblait vêtu│des neiges de Novembre, |
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Elle tremblait, c’était│aux fond du jeune lit |
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Un soupir enfantin,│qui vibre et qui pâlit |
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(Sept ans, une angélique│et très vieille sagesse, |
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Cœur où les cieux s’étaient│versés avec largesse, |
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Des mains qui palpitaient│et des pieds qui battaient : |
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Toute aile, voilà l’ange,│et les saints écoutaient) |
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Ses yeux avaient quitté│ses deux mains, hélas ointes |
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De l’huile de la mort,│et qu’elle tenait jointes ; |
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Elle me dit : la mer│est sous mon lit ; la nuit |
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Elle appelait la mort :│le bateau comme il fuit ! |
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Elle semblait quelqu’un│dont la science est faite. |
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Ses yeux où s’allumait│une sévère fête |
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S’agrandirent, ce fut│effrayant de douceur, |
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Ces éclairs, cette voix│de la petite sœur, |
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Cependant l’été bleu│traversait les croisées |
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D’effluves qui grisaient│les vitres irisées ; |
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Des oiseaux alentour│voletaient bruyamment, |
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Et j’entendais frémir│parmi l’appartement, |
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Murmure d’or berçant│son paisible délire, |
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Les cordes de soleil│d’une impalpable lyre. |
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Elle mourut. Et comme│au bon Dieu triomphant |
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Il suffit de la main│du plus petit enfant, |
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Sa main morte tira│le père sous les marbres. |
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Mais toi, pâle du deuil│promené sous les arbres, |
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Belle d’avoir grandi│dans un pan du ciel noir, |
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Tu souris d’être leur│délicieux miroir. |
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J’ai vu mourir l’été│d’une mort qui parfume, |
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Déjà voici l’hiver│et son aube qui fume, |
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Beaux jours que le soleil│tout de jaune habilla, |
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Quoi ! le temps d’un baiser│et vous n’êtes plus là ! |
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Qu’il fait bon sous vos pans,│manteaux des cheminées ! |
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Que vous les ornez bien,│ô Mères, Sœurs aimées, |
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De vos traits que la flamme│illumine en dessous ! |
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Que votre chasteté,│qui neige autour de vous, |
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Est un hiver céleste│et tiède, ô mes colombes, |
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Vous qu’on rêve toujours│en blanc comme des tombes ! |
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Et les berceaux, toujours│en blanc du mois de Mai ? |
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Pour mériter les fleurs│de cet hiver charmé, |
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Ah ! nous n’aurons jamais│assez de voix pieuses, |
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Ni de tous vos refrains,│Nocturnes et Dormeuses ! |
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Fais la croix sur la cendre,│et je vais me coucher, |
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Tenez, c’est un secret│qu’on ne peut vous cacher ; |
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C’est vrai qu’elle est charmante│et qu’elle se marie, |
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Et ce n’est déjà plus│à moi seul, cette main ; |
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La brise apporte un bruit│d’essieux au grand chemin. |
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C’est qui ? Marthe, voyez !│— C’est lui Mademoiselle ; |
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Elle regrette alors│de n’être pas plus belle, |
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Emploie un dernier temps│à lisser ses cheveux |
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Au miroir que ses yeux│brûlent de leurs aveux, |
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Et salue en baissant│ses longs cils sur sa joue ; |
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Il ne faudrait pas croire│à sa petite moue, |
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Dit la moue elle-même.│On s’assied, son corset |
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Se soulève et trahit│les choses que l’on sait ; |
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Elle risque un regard,│et tous deux de sourire, |
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Heureux de s’écouter│longtemps sans rien se dire. |
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Oui je l’adore ainsi│sous le charme moqueur |
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De l’amour qui se lève,│et quoique dans son cœur |
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b |
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Il faudra se pousser│et faire de la place, |
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Je ne redoute pas│de baiser qui me glace : |
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La part qu’elle m’en fit│vaut son cœur tout entier. |
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Quand elle trempera│ses doigts au bénitier, |
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Je verrai dans ses yeux│rire une foule d’anges. |
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O jour ! telle jadis│sa mère en longues franges ! |
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Dans l’Église, au minuit│solitaire et charmant, |
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J’écouterai le prêtre│avec recueillement, |
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Agenouillé, car c’est│ainsi qu’il faut qu’on aime, |
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Et rêvant dans la paix│à quelque cher poème |
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Où mettre ce que j’ai│de meilleur et de bon. |
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Petite Sœur, tu fus│l’ardent et pur charbon |
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Jeté dans le fragile│encensoir de ma vie ; |
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Mais ton odeur au fond│de l’église ravie |
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Est bien délicieuse│et longue à respirer ! |
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b |
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C’est vers toi, sur la terre│où l’on est las d’errer, |
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b |
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C’est vers ton ciel qu’il faut│chercher la bonne étoile : |
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a |
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Elle luit à travers│les candeurs de ton voile, |
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a |
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Plus forte, entre le monde│et toi, qu’un mur d’airain ; |
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b |
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Et c’est vrai, quand du fond│de ton songe serein, |
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b |
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Ton clair regard, celui│de tous que je préfère, |
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a |
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Comme un peu sur un fils│s’arrête sur le frère, |
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a |
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C’est presque un goût exquis│des mystères des cieux, |
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b |
| 130 |
C’est ma mère qui me│regarde avec tes yeux. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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