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Nourrissez votre cœur│ du feu des charités, |
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Filles du Fils de l'homme,│ aux yeux pleins de clartés. |
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Aimez celle qu'un peuple│ appelle politesse. |
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Avant Notre-Seigneur,│ savoir vivre, qu'était-ce ? |
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Quelque chose au dehors,│ mais au fond, presque rien. |
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Être civilisé,│ c'est bien ; poli, très bien ; |
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La politesse, fleur│ de l'homme charitable, |
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Règle notre attitude│ et rit à notre table, |
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Et donne un sens exquis│ aux choses du repas. |
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Science qui s'apprend,│ et qui ne s'apprend pas : |
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Code intime et profond,│ né dans la quiétude |
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Du cloître, et dont le monde,│ après, fit son étude. |
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L'âme où passa Jésus│ toujours en garde un pli, |
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Et c'est encor rester│ chrétien qu'être poli, |
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La politesse est reine│ et fait son doux royaume |
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Des cœurs purs, c'est un lis│ royal qui les embaume ! |
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Non celle qui se montre│ en chapeaux élégants, |
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Bien qu'un homme se lise│ aux couleurs de ses gants, |
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Ni celle qui fatigue,│ ou bien qui complimente, |
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Obligée à se taire│ à moins qu'elle ne mente : |
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Mais celle-là qui règne│ avec simplicité, |
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Qui sait servir le miel│ pur de la vérité ; |
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Qui veut laisser chacun│ ou chacune à sa place, |
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Qui calme les transports,│ comme elle rompt la glace. |
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Parmi les charités,│ si légères au sol |
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Qu'elles foulent si peu,│ que l'on dirait un vol |
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Timide, à fleur déterre,│ ou d'ange ou d'hirondelle ; |
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Au nom des tout petits│ qui soupent sans chandelle |
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Sous les arbres, les yeux│ dans leurs cheveux trop longs, |
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Et viennent d'Italie│ avec leurs violons ; |
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Du vieux joueur de flûte,│ aux mèches toutes grises, |
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Et du pauvre, à genoux│ sur le seuil des églises, |
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Qui marmotte une antienne│ ou qui froisse les grains |
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Du rosaire, à la fête│ où vont les pèlerins ; |
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Parmi les charités,│ porteuses d'escarcelles, |
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D'un vers reconnaissant│ je veux célébrer celle |
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Qui passe en écoutant│ les plaintes des roseaux, |
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Et qui donne aux petits│ comme on donne aux oiseaux ! |
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Fais ton miel admirable,│ ô reine des abeilles, |
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Charité, donne encor│ tes jours, ton cœur, tes veilles ; |
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Jésus multiplia│ les poissons et les pains. |
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Voyez, dans ce palais,│ dont les plafonds sont peints, |
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Où les lustres ont plus│ de branches que les arbres, |
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Où le peuple des sphinx│ taillés au cœur des marbres |
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Garde la cour sonore│ et les vastes paliers, |
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Château plein de frontons,│ d'urnes et de piliers, |
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Cette royale entant│ toute belle, qui foule, |
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Comme un jardin fleuri,│ l'éloge de la foule ! |
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Eh bien, la charité│ qui lui parle à mi-voix |
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Saura lui retirer│ les bagues de ses doigts, |
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La perle éclose au coin│ de son oreille en flamme, |
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Sa chevelure où rit│ la gloire de la femme, |
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Sa chambre où le soleil│ allonge dans la paix |
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Sa large griffe d'or│ sur les tapis épais, |
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Ses miroirs éclatants,│ les servantes accortes, |
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Ce vestibule altier,│ plein de dessus de portes |
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Où des gens, dont le vent│ chiffonne le manteau, |
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Sont poudrés par Boucher│ et fardés par Watteau, |
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Et l'œil de ces bergers│ diseurs de douces choses, |
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Les grands vases de fleurs,│ où Sèvre a peint les roses ! |
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Ses pieds si délicats│ chaussés de gros souliers, |
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Sa taille consacrée│ à d'humbles tabliers, |
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Sous sa coiffe de tulle│ et d'épingles légères, |
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L'enfant ira, parmi│ les âmes étrangères, |
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Fermer les yeux des morts,│ coudre le drap fatal, |
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Ou, sous les crucifix│ des murs de l'hôpital, |
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Au chevet d'un mourant│ dont la bouche blasphème, |
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Pour lui dire : « Je suis│ votre sœur qui vous aime ! » |
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Cette charité-là│ se nomme amour divin, |
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Elle enivre les cœurs,│ plus forte que le vin. |
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Père des charités,│ dont le Père pardonne, |
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Jésus, ô doux Jésus,│ pour qu'enfin l'on se donne |
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A vous, dont on tient l'âme│ et le cœur que l'on a, |
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Vous qui changiez en vin│ l'eau claire de Cana |
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Qui chantait en entrant│ sonore au col des vases, |
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Changez la boue en or│ dans nos cœurs lourds de vases. |
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Vous qui rendiez la vue│ à ceux dont les bâtons |
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Tâtent le pied des murs,│ nous marchons à tâtons, |
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Et nous sommes des sourds,│ et la pierre est pareille |
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A nous. Maître, mettez│ le doigt sur notre oreille ! |
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Vous, dont l'ordre, au soleil│ qui sur le peuple luit, |
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Tirait Lazare blanc│ des brumes de la nuit, |
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Seigneur, ressuscitez│ aussi nos cœurs de roche, |
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S'il est vrai, ô Seigneur,│ que votre règne approche ! |
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