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Nourrissez votre cœur⎟ du feu des charités, |
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Filles du Fils de l'homme,⎟ aux yeux pleins de clartés. |
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Aimez celle qu'un peuple⎟ appelle politesse. |
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Avant Notre-Seigneur,⎟ savoir vivre, qu'était-ce ? |
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Quelque chose au dehors,⎟ mais au fond, presque rien. |
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Être civilisé,⎟ c'est bien ; poli, très bien ; |
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La politesse, fleur⎟ de l'homme charitable, |
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Règle notre attitude⎟ et rit à notre table, |
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Et donne un sens exquis⎟ aux choses du repas. |
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Science qui s'apprend,⎟ et qui ne s'apprend pas : |
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Code intime et profond,⎟ né dans la quiétude |
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Du cloître, et dont le monde,⎟ après, fit son étude. |
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L'âme où passa Jésus⎟ toujours en garde un pli, |
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Et c'est encor rester⎟ chrétien qu'être poli, |
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La politesse est reine⎟ et fait son doux royaume |
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Des cœurs purs, c'est un lis⎟ royal qui les embaume ! |
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Non celle qui se montre⎟ en chapeaux élégants, |
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Bien qu'un homme se lise⎟ aux couleurs de ses gants, |
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Ni celle qui fatigue,⎟ ou bien qui complimente, |
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Obligée à se taire⎟ à moins qu'elle ne mente : |
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Mais celle-là qui règne⎟ avec simplicité, |
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Qui sait servir le miel⎟ pur de la vérité ; |
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Qui veut laisser chacun⎟ ou chacune à sa place, |
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Qui calme les transports,⎟ comme elle rompt la glace. |
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Parmi les charités,⎟ si légères au sol |
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Qu'elles foulent si peu,⎟ que l'on dirait un vol |
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Timide, à fleur déterre,⎟ ou d'ange ou d'hirondelle ; |
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Au nom des tout petits⎟ qui soupent sans chandelle |
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Sous les arbres, les yeux⎟ dans leurs cheveux trop longs, |
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Et viennent d'Italie⎟ avec leurs violons ; |
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Du vieux joueur de flûte,⎟ aux mèches toutes grises, |
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Et du pauvre, à genoux⎟ sur le seuil des églises, |
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Qui marmotte une antienne⎟ ou qui froisse les grains |
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Du rosaire, à la fête⎟ où vont les pèlerins ; |
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Parmi les charités,⎟ porteuses d'escarcelles, |
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D'un vers reconnaissant⎟ je veux célébrer celle |
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Qui passe en écoutant⎟ les plaintes des roseaux, |
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Et qui donne aux petits⎟ comme on donne aux oiseaux ! |
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Fais ton miel admirable,⎟ ô reine des abeilles, |
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Charité, donne encor⎟ tes jours, ton cœur, tes veilles ; |
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Jésus multiplia⎟ les poissons et les pains. |
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Voyez, dans ce palais,⎟ dont les plafonds sont peints, |
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Où les lustres ont plus⎟ de branches que les arbres, |
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Où le peuple des sphinx⎟ taillés au cœur des marbres |
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Garde la cour sonore⎟ et les vastes paliers, |
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Château plein de frontons,⎟ d'urnes et de piliers, |
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Cette royale entant⎟ toute belle, qui foule, |
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Comme un jardin fleuri,⎟ l'éloge de la foule ! |
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Eh bien, la charité⎟ qui lui parle à mi-voix |
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Saura lui retirer⎟ les bagues de ses doigts, |
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La perle éclose au coin⎟ de son oreille en flamme, |
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Sa chevelure où rit⎟ la gloire de la femme, |
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Sa chambre où le soleil⎟ allonge dans la paix |
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Sa large griffe d'or⎟ sur les tapis épais, |
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Ses miroirs éclatants,⎟ les servantes accortes, |
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Ce vestibule altier,⎟ plein de dessus de portes |
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Où des gens, dont le vent⎟ chiffonne le manteau, |
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Sont poudrés par Boucher⎟ et fardés par Watteau, |
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Et l'œil de ces bergers⎟ diseurs de douces choses, |
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Les grands vases de fleurs,⎟ où Sèvre a peint les roses ! |
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Ses pieds si délicats⎟ chaussés de gros souliers, |
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Sa taille consacrée⎟ à d'humbles tabliers, |
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Sous sa coiffe de tulle⎟ et d'épingles légères, |
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L'enfant ira, parmi⎟ les âmes étrangères, |
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Fermer les yeux des morts,⎟ coudre le drap fatal, |
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Ou, sous les crucifix⎟ des murs de l'hôpital, |
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Au chevet d'un mourant⎟ dont la bouche blasphème, |
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Pour lui dire : « Je suis⎟ votre sœur qui vous aime ! » |
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Cette charité-là⎟ se nomme amour divin, |
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Elle enivre les cœurs,⎟ plus forte que le vin. |
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Père des charités,⎟ dont le Père pardonne, |
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Jésus, ô doux Jésus,⎟ pour qu'enfin l'on se donne |
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A vous, dont on tient l'âme⎟ et le cœur que l'on a, |
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Vous qui changiez en vin⎟ l'eau claire de Cana |
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Qui chantait en entrant⎟ sonore au col des vases, |
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Changez la boue en or⎟ dans nos cœurs lourds de vases. |
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Vous qui rendiez la vue⎟ à ceux dont les bâtons |
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Tâtent le pied des murs,⎟ nous marchons à tâtons, |
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Et nous sommes des sourds,⎟ et la pierre est pareille |
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A nous. Maître, mettez⎟ le doigt sur notre oreille ! |
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Vous, dont l'ordre, au soleil⎟ qui sur le peuple luit, |
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Tirait Lazare blanc⎟ des brumes de la nuit, |
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Seigneur, ressuscitez⎟ aussi nos cœurs de roche, |
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S'il est vrai, ô Seigneur,⎟ que votre règne approche ! |
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