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Nourrissez votre cœur | du feu des charités, |
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Filles du Fils de l'homme, | aux yeux pleins de clartés. |
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Aimez celle qu'un peuple | appelle politesse. |
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Avant Notre-Seigneur, | savoir vivre, qu'était-ce ? |
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Quelque chose au dehors, | mais au fond, presque rien. |
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Être civilisé, | c'est bien ; poli, très bien ; |
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La politesse, fleur | de l'homme charitable, |
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Règle notre attitude | et rit à notre table, |
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Et donne un sens exquis | aux choses du repas. |
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Science qui s'apprend, | et qui ne s'apprend pas : |
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Code intime et profond, | né dans la quiétude |
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Du cloître, et dont le monde, | après, fit son étude. |
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L'âme où passa Jésus | toujours en garde un pli, |
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Et c'est encor rester | chrétien qu'être poli, |
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La politesse est reine | et fait son doux royaume |
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Des cœurs purs, c'est un lis | royal qui les embaume ! |
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Non celle qui se montre | en chapeaux élégants, |
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Bien qu'un homme se lise | aux couleurs de ses gants, |
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Ni celle qui fatigue, | ou bien qui complimente, |
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Obligée à se taire | à moins qu'elle ne mente : |
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Mais celle-là qui règne | avec simplicité, |
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Qui sait servir le miel | pur de la vérité ; |
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Qui veut laisser chacun | ou chacune à sa place, |
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Qui calme les transports, | comme elle rompt la glace. |
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Parmi les charités, | si légères au sol |
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Qu'elles foulent si peu, | que l'on dirait un vol |
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Timide, à fleur déterre, | ou d'ange ou d'hirondelle ; |
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Au nom des tout petits | qui soupent sans chandelle |
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Sous les arbres, les yeux | dans leurs cheveux trop longs, |
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Et viennent d'Italie | avec leurs violons ; |
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Du vieux joueur de flûte, | aux mèches toutes grises, |
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Et du pauvre, à genoux | sur le seuil des églises, |
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Qui marmotte une antienne | ou qui froisse les grains |
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Du rosaire, à la fête | où vont les pèlerins ; |
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Parmi les charités, | porteuses d'escarcelles, |
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D'un vers reconnaissant | je veux célébrer celle |
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Qui passe en écoutant | les plaintes des roseaux, |
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Et qui donne aux petits | comme on donne aux oiseaux ! |
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Fais ton miel admirable, | ô reine des abeilles, |
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Charité, donne encor | tes jours, ton cœur, tes veilles ; |
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Jésus multiplia | les poissons et les pains. |
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Voyez, dans ce palais, | dont les plafonds sont peints, |
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Où les lustres ont plus | de branches que les arbres, |
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Où le peuple des sphinx | taillés au cœur des marbres |
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Garde la cour sonore | et les vastes paliers, |
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Château plein de frontons, | d'urnes et de piliers, |
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Cette royale entant | toute belle, qui foule, |
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Comme un jardin fleuri, | l'éloge de la foule ! |
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Eh bien, la charité | qui lui parle à mi-voix |
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Saura lui retirer | les bagues de ses doigts, |
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La perle éclose au coin | de son oreille en flamme, |
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Sa chevelure où rit | la gloire de la femme, |
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Sa chambre où le soleil | allonge dans la paix |
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Sa large griffe d'or | sur les tapis épais, |
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Ses miroirs éclatants, | les servantes accortes, |
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Ce vestibule altier, | plein de dessus de portes |
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Où des gens, dont le vent | chiffonne le manteau, |
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Sont poudrés par Boucher | et fardés par Watteau, |
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Et l'œil de ces bergers | diseurs de douces choses, |
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Les grands vases de fleurs, | où Sèvre a peint les roses ! |
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Ses pieds si délicats | chaussés de gros souliers, |
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Sa taille consacrée | à d'humbles tabliers, |
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Sous sa coiffe de tulle | et d'épingles légères, |
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L'enfant ira, parmi | les âmes étrangères, |
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Fermer les yeux des morts, | coudre le drap fatal, |
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Ou, sous les crucifix | des murs de l'hôpital, |
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Au chevet d'un mourant | dont la bouche blasphème, |
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Pour lui dire : « Je suis | votre sœur qui vous aime ! » |
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Cette charité-là | se nomme amour divin, |
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Elle enivre les cœurs, | plus forte que le vin. |
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Père des charités, | dont le Père pardonne, |
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Jésus, ô doux Jésus, | pour qu'enfin l'on se donne |
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A vous, dont on tient l'âme | et le cœur que l'on a, |
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Vous qui changiez en vin | l'eau claire de Cana |
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Qui chantait en entrant | sonore au col des vases, |
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Changez la boue en or | dans nos cœurs lourds de vases. |
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Vous qui rendiez la vue | à ceux dont les bâtons |
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Tâtent le pied des murs, | nous marchons à tâtons, |
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Et nous sommes des sourds, | et la pierre est pareille |
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A nous. Maître, mettez | le doigt sur notre oreille ! |
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Vous, dont l'ordre, au soleil | qui sur le peuple luit, |
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Tirait Lazare blanc | des brumes de la nuit, |
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Seigneur, ressuscitez | aussi nos cœurs de roche, |
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S'il est vrai, ô Seigneur, | que votre règne approche ! |
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