| POÉSIES D'HUMILIS |
| Les Musées |
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Entrez dans les palais│ grands ouverts à la foule ; |
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Un jour limpide y luit,│ l'heure paisible y coule, |
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Le pied rit au miroir│ des parquets précieux, |
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Et loin, dans le plafonds│ aussi hauts que les cieux, |
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Bleu séjour de la muse│ et du Dieu sous les voiles, |
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L'œil voit trembler des chars,│ des luths et des étoiles. |
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Sous la voûte, sur les paliers, |
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Par les rampes en fleurs│ et les grands escaliers, |
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Un courant d'air vaste circule, |
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Et douce est la fraîcheur où vous marchez, |
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Parmi le peuple blanc│ des marbres recherchés : |
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Saluez, c'est Vénus ;│ admirez, c'est Hercule ! |
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Comme vous reposez les yeux, |
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O blancheur sombre des musées ! |
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La fièvre de nos sens│ expire dans ces lieux, |
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Et nos âmes y sont│ largement amusées. |
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O génie, ô lent créateur, |
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Comme Dieu fait courir│ la sève dans les arbres, |
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Tu fais courir la vie│ aux lignes des beaux marbres ; |
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Et sur la pierre, à la hauteur |
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Des bras de la statue│ ou du col de l'amphore, |
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L'œil croit voir voltiger encore |
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Les mains illustres du sculpteur. |
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Alors notre cœur se rappelle |
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Le temps d'Auguste, l'âge│ où florissait Apelle ! |
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Tout ceux dont un laurier│ pressait le front puissant, |
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Le pnyx sonore où rit│ la troupe des esclaves, |
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Les toges du forum,│ les plis des laticlaves, |
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César spirituel !│ Sophocle éblouissant ! |
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Rome, Athène ! O palais│ que la colline élève ! |
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Vous, Romains, vous sculptez│ à la pointe du glaive ; |
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Et vous qui soupez chez les dieux, |
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Vous possédez la grâce│ et vous la versez toute, |
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Athéniens, et c'est│ chez vous que l'âme écoute |
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Le grand hymne muet│ qui chante pour les yeux, |
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Le long des lignes, sous la voûte |
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De vos temples mélodieux. |
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Des anciens, endormis│ au bruit frais des fontaines, |
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Les âmes en rêvait│ se promènent ici, |
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Caressant tous les fronts│ d'un regret adouci, |
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Et font, sur les lèvres hautaines |
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Des Romains et des Grecs│ et de Tibère aussi, |
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Chuchoter un long flot│ de paroles lointaines. |
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O belle antiquité,│ toute nouvelle encor ! |
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Berce-nous de tes bons murmures, |
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Comme une abeille d'or, |
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Que l'été de Paris│ prendrait aux roses mûres |
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Pour la jeter en Prairial, |
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Grisée |
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Et bourdonnante, autour│ de la salle apaisée, |
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Où, visiteur royal, |
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Par la vitre embrasée│ au feu de ses prouesses, |
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Le baiser du soleil│ vient dorer les déesses. |
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e |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6, 6+6, (2)
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| forme globale |
type : suite de strophes
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