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ET le vieux colonel,⎟ tirant sa tabatière, |
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Me dit : « Que voulez-vous,⎟ mon ami, c’est la guerre ! |
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— La guerre, cher monsieur ;⎟ mais je ne l’admets pas. |
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— Comment ! — A mon avis,⎟ la déesse Pallas |
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Devrait, au lieu de lance,⎟ et d’égide, et de casque, |
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Porter plumes, rubans,⎟ grelots, maillot et masque, |
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Et tenir à la main,⎟ comme feu Triboulet, |
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Une marotte. — Eh quoi !⎟ riez-vous, s’il vous plaît ? — |
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Non, non, je ne ris pas.⎟ — Quoi ! Pallas une folle ? — |
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Oui, mon cher colonel.⎟ — On croirait, ma parole, |
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Que pour vous le dieu Mars⎟ n’est qu’un bouffon de cour, |
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Un pitre, s’essoufflant⎟ au coin d’un carrefour, |
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Aux badauds ébahis⎟ débitant des sornettes, |
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Et dans un casque d’or⎟ recueillant ses recettes. |
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— Le portrait ci-dessus⎟ est exact en tout point. |
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— Voyons, vous vous moquez…⎟ —Je ne me moque point. |
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Comme disait Alceste,⎟ et je ne puis comprendre |
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Que votre opinion⎟ se puisse encor défendre. |
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Vous faites de la guerre⎟ une nécessité, |
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Un fléau qui jamais⎟ ne peut être évité, |
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Comme le choléra,⎟ la grêle ou le tonnerre ; |
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Puis vous vous inclinez⎟ en disant : C’est la guerre ! |
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Ce mot-là, parait-il,⎟ devra tout excuser ; |
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On ne doit s’insurger⎟ ni se scandaliser |
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En voyant le bon droit⎟ se donner une entorse, |
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La justice céder⎟ au règne de la force, |
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Et la matière enfin⎟ l’emporter sur l’esprit. |
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— Tout cela, mon ami,⎟ sont choses qu’on écrit ; |
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Ce sont raisonnements⎟ qui font bien dans un livre ; |
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Mais l’homme est toujours l’homme,⎟ et la gloire l’enivre, |
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Et de son sot orgueil⎟ telle est l’intensité |
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Qu’il le pousse souvent⎟ jusqu’à la cruauté. |
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La guerre, voyez-vous,⎟ est un mal incurable. |
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— Et pourquoi ? — Parce que…⎟ — Vous connaissez la fable |
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De Bertrand et Raton ?⎟ — Oui, les marrons du feu. |
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— Eh bien, mon colonel,⎟ réfléchissons un peu. |
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N’est-il pas évident⎟ que tous, tant que nous sommes, |
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Nous sommes les Ratons,⎟ et que ces quelques hommes |
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Que l’on nomme empereurs,⎟ ministres, généraux, |
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Sont… — Mon ami, la guerre⎟ enfante des héros, |
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Grandit les sentiments,⎟ dévoile les courages, |
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Fait des hommes enfin !⎟ — Mais en perd davantage. |
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— Mourir pour son pays⎟ est un bienheureux sort. |
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— Hum ! hum ! Celui qui meurt⎟ jouit-il de sa mort ? |
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— Comment, vous, un Français !⎟ — Mon Dieu, je dois le dire, |
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Je ne crois pas qu’il soit⎟ un homme qui désire |
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Mourir pour son pays,⎟ alors qu’à ses côtés |
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Éclatent les obus,⎟ et qu’il voit culbutés |
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Criant, saignant, geignant,⎟ sept ou huit camarades. |
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Alors les chants guerriers⎟ lui paraissent très-fades ; |
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Son devoir l’attachant,⎟ quoi qu’il doive affronter, |
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Il reste ; mais a-t-il⎟ grand plaisir à rester ? |
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Pense-t-il qu’il est beau⎟ de mourir pour la gloire ? |
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Le chant des Girondins⎟ lui vient-il en mémoire ? |
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Non. Dans ces moments-là⎟ le cœur pleure, et l’on sent |
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Qu'il est quelqu’un là-bas⎟ qui pense au fils absent… |
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S’il est beau de mourir,⎟ il est bien doux de vivre ; |
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On fera son devoir ;⎟ on suivra, s’il faut suivre, |
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Jusque sous les canons⎟ ceux qui vont de l’avant ; |
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Mais au fond de son être⎟ on sent vibrer souvent |
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Tout un monde chéri⎟ qui pour vous veille et prie, |
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Et l’on désire peu «⎟ mourir pour la patrie ». |
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Peut-être appelle-t-on⎟ cela la lâcheté ; |
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Je suis un lâche, alors.⎟ — Vous êtes entêté, |
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Voilà tout. » Et le vieux,⎟ tortillant sa moustache, |
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Allongea sur sa botte⎟ un bon coup de cravache, |
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Son geste habituel⎟ alors qu’il ne veut pas |
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Avouer qu’il a tort,⎟ et se croisa les bras. |
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