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ET le vieux colonel, | tirant sa tabatière, |
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Me dit : « Que voulez-vous, | mon ami, c’est la guerre ! |
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— La guerre, cher monsieur ; | mais je ne l’admets pas. |
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— Comment ! — A mon avis, | la déesse Pallas |
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Devrait, au lieu de lance, | et d’égide, et de casque, |
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Porter plumes, rubans, | grelots, maillot et masque, |
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Et tenir à la main, | comme feu Triboulet, |
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Une marotte. — Eh quoi ! | riez-vous, s’il vous plaît ? — |
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Non, non, je ne ris pas. | — Quoi ! Pallas une folle ? — |
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Oui, mon cher colonel. | — On croirait, ma parole, |
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Que pour vous le dieu Mars | n’est qu’un bouffon de cour, |
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Un pitre, s’essoufflant | au coin d’un carrefour, |
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Aux badauds ébahis | débitant des sornettes, |
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Et dans un casque d’or | recueillant ses recettes. |
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— Le portrait ci-dessus | est exact en tout point. |
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— Voyons, vous vous moquez… | —Je ne me moque point. |
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Comme disait Alceste, | et je ne puis comprendre |
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Que votre opinion | se puisse encor défendre. |
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Vous faites de la guerre | une nécessité, |
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Un fléau qui jamais | ne peut être évité, |
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Comme le choléra, | la grêle ou le tonnerre ; |
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Puis vous vous inclinez | en disant : C’est la guerre ! |
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Ce mot-là, parait-il, | devra tout excuser ; |
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On ne doit s’insurger | ni se scandaliser |
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En voyant le bon droit | se donner une entorse, |
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La justice céder | au règne de la force, |
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Et la matière enfin | l’emporter sur l’esprit. |
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— Tout cela, mon ami, | sont choses qu’on écrit ; |
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Ce sont raisonnements | qui font bien dans un livre ; |
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Mais l’homme est toujours l’homme, | et la gloire l’enivre, |
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Et de son sot orgueil | telle est l’intensité |
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Qu’il le pousse souvent | jusqu’à la cruauté. |
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La guerre, voyez-vous, | est un mal incurable. |
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— Et pourquoi ? — Parce que… | — Vous connaissez la fable |
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De Bertrand et Raton ? | — Oui, les marrons du feu. |
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— Eh bien, mon colonel, | réfléchissons un peu. |
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N’est-il pas évident | que tous, tant que nous sommes, |
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Nous sommes les Ratons, | et que ces quelques hommes |
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Que l’on nomme empereurs, | ministres, généraux, |
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Sont… — Mon ami, la guerre | enfante des héros, |
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Grandit les sentiments, | dévoile les courages, |
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Fait des hommes enfin ! | — Mais en perd davantage. |
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— Mourir pour son pays | est un bienheureux sort. |
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— Hum ! hum ! Celui qui meurt | jouit-il de sa mort ? |
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— Comment, vous, un Français ! | — Mon Dieu, je dois le dire, |
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Je ne crois pas qu’il soit | un homme qui désire |
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Mourir pour son pays, | alors qu’à ses côtés |
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Éclatent les obus, | et qu’il voit culbutés |
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Criant, saignant, geignant, | sept ou huit camarades. |
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Alors les chants guerriers | lui paraissent très-fades ; |
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Son devoir l’attachant, | quoi qu’il doive affronter, |
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Il reste ; mais a-t-il | grand plaisir à rester ? |
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Pense-t-il qu’il est beau | de mourir pour la gloire ? |
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Le chant des Girondins | lui vient-il en mémoire ? |
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Non. Dans ces moments-là | le cœur pleure, et l’on sent |
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Qu'il est quelqu’un là-bas | qui pense au fils absent… |
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S’il est beau de mourir, | il est bien doux de vivre ; |
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On fera son devoir ; | on suivra, s’il faut suivre, |
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Jusque sous les canons | ceux qui vont de l’avant ; |
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Mais au fond de son être | on sent vibrer souvent |
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Tout un monde chéri | qui pour vous veille et prie, |
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Et l’on désire peu « | mourir pour la patrie ». |
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Peut-être appelle-t-on | cela la lâcheté ; |
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Je suis un lâche, alors. | — Vous êtes entêté, |
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Voilà tout. » Et le vieux, | tortillant sa moustache, |
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Allongea sur sa botte | un bon coup de cravache, |
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Son geste habituel | alors qu’il ne veut pas |
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Avouer qu’il a tort, | et se croisa les bras. |
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