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ET le vieux colonel,│tirant sa tabatière, |
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Me dit : « Que voulez-vous,│mon ami, c’est la guerre ! |
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— La guerre, cher monsieur ;│mais je ne l’admets pas. |
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— Comment ! — A mon avis,│la déesse Pallas |
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Devrait, au lieu de lance,│et d’égide, et de casque, |
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Porter plumes, rubans,│grelots, maillot et masque, |
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Et tenir à la main,│comme feu Triboulet, |
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Une marotte. — Eh quoi !│riez-vous, s’il vous plaît ? — |
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Non, non, je ne ris pas.│— Quoi ! Pallas une folle ? — |
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Oui, mon cher colonel.│— On croirait, ma parole, |
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Que pour vous le dieu Mars│n’est qu’un bouffon de cour, |
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Un pitre, s’essoufflant│au coin d’un carrefour, |
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Aux badauds ébahis│débitant des sornettes, |
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Et dans un casque d’or│recueillant ses recettes. |
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— Le portrait ci-dessus│est exact en tout point. |
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— Voyons, vous vous moquez…│—Je ne me moque point. |
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Comme disait Alceste,│et je ne puis comprendre |
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Que votre opinion│se puisse encor défendre. |
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Vous faites de la guerre│une nécessité, |
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Un fléau qui jamais│ne peut être évité, |
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Comme le choléra,│la grêle ou le tonnerre ; |
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Puis vous vous inclinez│en disant : C’est la guerre ! |
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Ce mot-là, parait-il,│devra tout excuser ; |
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On ne doit s’insurger│ni se scandaliser |
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En voyant le bon droit│se donner une entorse, |
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La justice céder│au règne de la force, |
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Et la matière enfin│l’emporter sur l’esprit. |
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— Tout cela, mon ami,│sont choses qu’on écrit ; |
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Ce sont raisonnements│qui font bien dans un livre ; |
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Mais l’homme est toujours l’homme,│et la gloire l’enivre, |
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Et de son sot orgueil│telle est l’intensité |
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Qu’il le pousse souvent│jusqu’à la cruauté. |
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La guerre, voyez-vous,│est un mal incurable. |
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— Et pourquoi ? — Parce que…│— Vous connaissez la fable |
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De Bertrand et Raton ?│— Oui, les marrons du feu. |
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— Eh bien, mon colonel,│réfléchissons un peu. |
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N’est-il pas évident│que tous, tant que nous sommes, |
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Nous sommes les Ratons,│et que ces quelques hommes |
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Que l’on nomme empereurs,│ministres, généraux, |
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Sont… — Mon ami, la guerre│enfante des héros, |
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Grandit les sentiments,│dévoile les courages, |
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Fait des hommes enfin !│— Mais en perd davantage. |
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— Mourir pour son pays│est un bienheureux sort. |
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— Hum ! hum ! Celui qui meurt│jouit-il de sa mort ? |
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— Comment, vous, un Français !│— Mon Dieu, je dois le dire, |
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Je ne crois pas qu’il soit│un homme qui désire |
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Mourir pour son pays,│alors qu’à ses côtés |
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Éclatent les obus,│et qu’il voit culbutés |
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Criant, saignant, geignant,│sept ou huit camarades. |
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Alors les chants guerriers│lui paraissent très-fades ; |
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Son devoir l’attachant,│quoi qu’il doive affronter, |
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Il reste ; mais a-t-il│grand plaisir à rester ? |
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Pense-t-il qu’il est beau│de mourir pour la gloire ? |
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Le chant des Girondins│lui vient-il en mémoire ? |
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Non. Dans ces moments-là│le cœur pleure, et l’on sent |
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Qu'il est quelqu’un là-bas│qui pense au fils absent… |
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S’il est beau de mourir,│il est bien doux de vivre ; |
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On fera son devoir ;│on suivra, s’il faut suivre, |
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Jusque sous les canons│ceux qui vont de l’avant ; |
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Mais au fond de son être│on sent vibrer souvent |
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Tout un monde chéri│qui pour vous veille et prie, |
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Et l’on désire peu «│mourir pour la patrie ». |
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Peut-être appelle-t-on│cela la lâcheté ; |
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Je suis un lâche, alors.│— Vous êtes entêté, |
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Voilà tout. » Et le vieux,│tortillant sa moustache, |
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Allongea sur sa botte│un bon coup de cravache, |
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Son geste habituel│alors qu’il ne veut pas |
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Avouer qu’il a tort,│et se croisa les bras. |
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