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Bobigny. novembre 1870.
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Oh ! que c’est triste et froid│les grand’gardes, la nuit ! |
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a |
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Que le temps semble long,│quand on est seul, sans bruit, |
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a |
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Dans un champ, au milieu│de l’immensité sombre ! |
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b |
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Et les réveils soudains,│les alertes sans nombre ! |
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b |
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« Aux armes ! aux créneaux !│» On écoute, on attend, |
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a |
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Et puis rien. — Fatigué,│de nouveau l’on s’étend, |
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a |
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La tête sur le sac│et maudissant la guerre. |
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b |
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S’endort-on : Aussitôt│une main peu légère |
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b |
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Vous pousse, vous secoue ;│aussitôt une voix |
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a |
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Vous dit : « C’est votre tour ;│allons, numéro trois » |
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a |
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Le pauvre numéro│bâille, ouvre la mâchoire, |
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b |
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Se lève en murmurant :│« Dieu, que c’est beau, la gloire ! » |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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