| UN COUP DE PISTOLET |
| RÉCIT |
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Novembre 1870.
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A notre feu brillant,│ qui flambait dans la nuit. |
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Il alluma sa pipe,│ et parla comme il suit : |
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« Je suis un vieux soldat,│ et j’ai la peau très-dure, — |
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L’âme aussi ; cependant,│ vrai Dieu ! je vous assure |
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N‘avoir jamais souffert│ autant que ce soir-là. |
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Mais je vais en deux mots│ vous raconter cela. |
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« C’était à Reischhoffen,│ la bataille maudite. |
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J’étais aux cuirassiers.│ Tout le jour à la suite |
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De Mac-Mahon, le soir│ on nous dit de charger. |
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L’escadron s’ébranla│ pour courir au danger, |
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Ou plutôt à la mort,│ — car vous savez sans doute |
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Qu’autrement la retraite│ était une déroute, |
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Que pour sauver l’armée│ on nous faisait mourir. |
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On partit. Combien peu│ j’en ai vu revenir |
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De ces hommes si beaux│ et si remplis de vie ! |
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Car, voyez-vous, ce fut│ comme une boucherie ; |
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Quand j’y pense, je sens│ mon cœur se soulever, |
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Et la nuit, je ne puis│ dormir sans en rêver. |
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Les Prussiens, qui couvraient│ les coteaux jusqu'aux crêtes, |
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Nous laissèrent venir,│ prompts comme des tempêtes, |
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A trois cents pas. Soudain,│ de leurs rangs et des bois, |
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Dix mille coups de feu│ partirent à la fois. |
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Aux premiers pelotons,│ beaucoup d'hommes tombèrent. |
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Arrêtés par leurs corps,│ les autres retournèrent |
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Se reformer plus loin,│ pour charger de nouveau. |
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Oh ! le hideux massacre│ et le noble tableau ! |
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Sept fois, comme des fous,│ ivres, tête baissée, |
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Courant, courant toujours,│ sans espoir, sans pensée, |
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Nous venons nous briser│ contre ce mur de feux ; |
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Et sept fois, décimés,│ de moins en moins nombreux, |
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Nous tentons vainement│ une charge nouvelle, |
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Par nos genoux meurtris│ nous rivant à la selle, |
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Labourant nos chevaux│ à grands coups d’éperons. |
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Il reste à peine encor│ le quart des escadrons ; |
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Le mien, s’il m’en souvient,│ ne comptait que vingt hommes |
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Le colonel nous dit :│ « Allons, enfants, nous sommes |
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Là pour mourir : sachons│ faire notre devoir. |
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En avant ! » C’est alors│ que vous auriez pu voir |
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L'ardent entraînement│ de la fougue française. |
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Nous nous lançons encore│ au sein de la fournaise, |
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Sûrs d’y trouver la mort│ en y cherchant l’honneur ! |
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Jusqu’alors, je ne sais│ par quel rare bonheur |
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Je n’étais pas blessé ;│ cette lutte infernale |
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Devait bientôt finir,│ quand voici qu’une balle |
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Me traverse la gorge,│ une autre le genou. |
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Je tombe évanoui,│ sanglant, je ne sais où, |
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Et mon cheval s’abat│ en m’écrasant la cuisse. |
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Je veux me dégager,│ mais deux fois ma main glisse, |
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Cherchant à s'appuyer│ sur le terrain boueux ; |
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Puis un voile de sang│ s’étend devant mes yeux, |
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Le ciel tourne et bientôt│ disparaît à ma vue. |
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Quand je me réveillai,│ la nuit était venue, |
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Couvrant de son linceul│ les morts et les mourants. |
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Ils sont là, sur le sol│ foulé, couchés par rangs, |
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L’œil éteint, déjà froids,│ les mains roides, crispées. |
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Serrant à les briser│ les tronçons des épées. |
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Les hommes expirants│ et les chevaux boiteux |
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Se traînent, et déjà│ je vois, — spectacle affreux ! — |
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Les corbeaux — ces hideux│ croque-morts des armées — |
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S’abattre autour de moi│ par bandes affamées. |
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Les canons sans affûts,│ les caissons éventrés, |
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Les sabres, les fusils,│ gisent enchevêtrés, |
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Scintillant sur ces flots│ de boue épaisse et rouge ; |
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Parfois, dans ce chaos,│ quelque chose se bouge, |
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Se soulève et retombe│ en poussant un soupir, |
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Puis rien : c’est un blessé│ qui meurt ou va mourir. |
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La lune, déjà haute,│ illumine par places, |
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D'un rayon pâle et doux│ des monceaux de cuirasses ; |
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Derrière moi, bien loin,│ gronde encor le canon : |
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Ce sont les ennemis│ poursuivant Mac-Mahon. |
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Maintenant que j’en suis│ à conter mon histoire, |
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J’ai ce triste tableau│ présent à la mémoire ; |
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J’en revois les détails│ un par un ; mais, morbleu ! |
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Lorsque j’étais là-bas│ je m’en occupais peu. |
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J'étais anéanti :│ mon cheval, pauvre bête ! |
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Frappé mortellement│ d’une balle à la tête, |
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Sur mon genou brisé│ pesait de tout son poids. |
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Je n’avais plus d’espoir :│ sans mouvement, sans voix. |
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— Car le sang s’échappait│ de ma gorge entr’ouverte,— |
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Je compris que j’étais│ à deux doigts de ma perte. |
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Que n’aurais-je donné│ pour une goutte d’eau ! |
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Le combat, voyez-vous,│ c’est grand, c’est fier, c’est beau ! |
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Quand on est en plein jour,│ au sein d’une bataille, |
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On se rit du canon,│ on nargue la mitraille, |
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On voit la mort en face│ et l’on n’en a pas peur ; |
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Mais être là, sanglant,│ affolé de douleur, |
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Sans pouvoir bouger, seul,│ au milieu des ténèbres ; |
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Sentir un froid aigu│ vous mordre les vertèbres, |
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Le cœur sauter moins fort│ à chaque battement, |
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Et la mort dans le corps│ se glisser lentement, |
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Croyez-moi, c'est passer│ par un affreux martyre. |
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Combien cela dura,│ je ne saurais le dire ; |
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Mais je pensai bientôt│ que pour ce corps transi |
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Il valait mieux mourir│ que de souffrir ainsi. |
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Mais comment ? Eh ! parbleu !│ me brûler la cervelle ! |
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Je prends avec effort,│ dans l’arçon de ma selle, |
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Un pistolet chargé ;│ je l’arme vivement ; |
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Je le mets sur mon front…│ Soudain, distinctement, |
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Sur ma droite, j’entends│ comme une voix humaine. |
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Est-ce un rêve ? Non, non !│ Je les vois, dans la plaine, |
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A deux cents pas de moi,│ précédés d’un falot, |
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Des frères, des sauveurs !│ J’appelle… un court sanglot, |
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Faible comme un soupir,│ s’échappe de ma bouche ; |
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Je veux me soulever ;│ mais la douleur farouche |
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b |
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Me cloue au sol. Pourtant│ on peut me secourir… |
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a |
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Ils sont là, près de moi :│ je ne veux pas mourir ! |
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a |
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Jusqu’au dernier moment,│ avec quelle énergie |
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L’homme presque perdu│ se raccroche à la vie |
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b |
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Je les voyais marcher,│ s’arrêter, se baisser… |
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Viendront-ils ?… Tout à coup,│ — je ne puis y penser |
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a |
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Sans en frémir encore,│ — aux rayons de la lune, |
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b |
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J’aperçois, l’œil hagard,│ à travers la nuit brune, |
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b |
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Mes sauveurs attendus│ qui s’éloignent de moi, |
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Emportant avec eux│ ma vie… Oh ! quel effroi ! |
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Je deviens fou : ma main,│ fiévreuse, inconsciente, |
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b |
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Serre le pistolet ;│ mon doigt sur la détente |
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b |
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S’appuie, et le coup part.│ En entendant ce bruit |
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a |
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Qui vibre, sec et dur,│ au milieu de la nuit, |
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Ils s’arrêtent : l’un d’eux│ se détache, s’avance ; |
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b |
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Je reconnais la croix│ rouge de l’ambulance… |
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b |
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Il marche, regardant│ chaque corps étendu ; |
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Il vient, il vient encore,│ il approche… il m’a vu ! |
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Une immense fatigue│ envahit tout mon être, |
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Et je m’évanouis│ entre les bras d’un prêtre. |
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Maintenant je vais bien,│ et, si je boite encor, |
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Ce sera bientôt fait,│ m’assure le major. |
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Mais, — je ne sais comment│ vous dire cette chose, — |
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Depuis ces quelques mois│ une métamorphose, |
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b |
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Un complet changement,│ se sont produits en moi. |
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Jadis, j'étais un vieux│ soudard, sans foi ni loi, |
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Narguant Dieu, jurant sec,│ hérétique incurable, |
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Et fuyant un curé│ comme l’on fuit le diable. |
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b |
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Eh bien ! — est-ce l’effet│ de ce vilain moment |
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Que j’ai passé là-bas,│ de cet isolement, |
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a |
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De cette mort que j’ai│ du doigt presque touchée |
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b |
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Et mon âme en est-elle│ encore effarouchée, |
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b |
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Je ne sais, — mais depuis│ ce jour je jure peu, |
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a |
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Je respecte le prêtre│ et je crois au bon Dieu ! |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite de distiques
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