UN COUP DE PISTOLET |
RÉCIT |
Novembre 1870.
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A notre feu brillant,⎟ qui flambait dans la nuit. |
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Il alluma sa pipe,⎟ et parla comme il suit : |
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« Je suis un vieux soldat,⎟ et j’ai la peau très-dure, — |
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L’âme aussi ; cependant,⎟ vrai Dieu ! je vous assure |
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N‘avoir jamais souffert⎟ autant que ce soir-là. |
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Mais je vais en deux mots⎟ vous raconter cela. |
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« C’était à Reischhoffen,⎟ la bataille maudite. |
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J’étais aux cuirassiers.⎟ Tout le jour à la suite |
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De Mac-Mahon, le soir⎟ on nous dit de charger. |
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L’escadron s’ébranla⎟ pour courir au danger, |
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Ou plutôt à la mort,⎟ — car vous savez sans doute |
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Qu’autrement la retraite⎟ était une déroute, |
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Que pour sauver l’armée⎟ on nous faisait mourir. |
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On partit. Combien peu⎟ j’en ai vu revenir |
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De ces hommes si beaux⎟ et si remplis de vie ! |
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Car, voyez-vous, ce fut⎟ comme une boucherie ; |
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Quand j’y pense, je sens⎟ mon cœur se soulever, |
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Et la nuit, je ne puis⎟ dormir sans en rêver. |
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Les Prussiens, qui couvraient⎟ les coteaux jusqu'aux crêtes, |
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Nous laissèrent venir,⎟ prompts comme des tempêtes, |
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A trois cents pas. Soudain,⎟ de leurs rangs et des bois, |
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Dix mille coups de feu⎟ partirent à la fois. |
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Aux premiers pelotons,⎟ beaucoup d'hommes tombèrent. |
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Arrêtés par leurs corps,⎟ les autres retournèrent |
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Se reformer plus loin,⎟ pour charger de nouveau. |
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Oh ! le hideux massacre⎟ et le noble tableau ! |
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Sept fois, comme des fous,⎟ ivres, tête baissée, |
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Courant, courant toujours,⎟ sans espoir, sans pensée, |
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Nous venons nous briser⎟ contre ce mur de feux ; |
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Et sept fois, décimés,⎟ de moins en moins nombreux, |
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Nous tentons vainement⎟ une charge nouvelle, |
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Par nos genoux meurtris⎟ nous rivant à la selle, |
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Labourant nos chevaux⎟ à grands coups d’éperons. |
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Il reste à peine encor⎟ le quart des escadrons ; |
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Le mien, s’il m’en souvient,⎟ ne comptait que vingt hommes |
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Le colonel nous dit :⎟ « Allons, enfants, nous sommes |
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Là pour mourir : sachons⎟ faire notre devoir. |
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En avant ! » C’est alors⎟ que vous auriez pu voir |
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L'ardent entraînement⎟ de la fougue française. |
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Nous nous lançons encore⎟ au sein de la fournaise, |
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Sûrs d’y trouver la mort⎟ en y cherchant l’honneur ! |
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Jusqu’alors, je ne sais⎟ par quel rare bonheur |
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Je n’étais pas blessé ;⎟ cette lutte infernale |
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Devait bientôt finir,⎟ quand voici qu’une balle |
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Me traverse la gorge,⎟ une autre le genou. |
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Je tombe évanoui,⎟ sanglant, je ne sais où, |
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Et mon cheval s’abat⎟ en m’écrasant la cuisse. |
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Je veux me dégager,⎟ mais deux fois ma main glisse, |
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Cherchant à s'appuyer⎟ sur le terrain boueux ; |
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Puis un voile de sang⎟ s’étend devant mes yeux, |
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Le ciel tourne et bientôt⎟ disparaît à ma vue. |
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Quand je me réveillai,⎟ la nuit était venue, |
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Couvrant de son linceul⎟ les morts et les mourants. |
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Ils sont là, sur le sol⎟ foulé, couchés par rangs, |
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L’œil éteint, déjà froids,⎟ les mains roides, crispées. |
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Serrant à les briser⎟ les tronçons des épées. |
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Les hommes expirants⎟ et les chevaux boiteux |
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Se traînent, et déjà⎟ je vois, — spectacle affreux ! — |
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Les corbeaux — ces hideux⎟ croque-morts des armées — |
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S’abattre autour de moi⎟ par bandes affamées. |
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Les canons sans affûts,⎟ les caissons éventrés, |
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Les sabres, les fusils,⎟ gisent enchevêtrés, |
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Scintillant sur ces flots⎟ de boue épaisse et rouge ; |
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Parfois, dans ce chaos,⎟ quelque chose se bouge, |
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Se soulève et retombe⎟ en poussant un soupir, |
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Puis rien : c’est un blessé⎟ qui meurt ou va mourir. |
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La lune, déjà haute,⎟ illumine par places, |
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D'un rayon pâle et doux⎟ des monceaux de cuirasses ; |
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Derrière moi, bien loin,⎟ gronde encor le canon : |
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Ce sont les ennemis⎟ poursuivant Mac-Mahon. |
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Maintenant que j’en suis⎟ à conter mon histoire, |
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J’ai ce triste tableau⎟ présent à la mémoire ; |
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J’en revois les détails⎟ un par un ; mais, morbleu ! |
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Lorsque j’étais là-bas⎟ je m’en occupais peu. |
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J'étais anéanti :⎟ mon cheval, pauvre bête ! |
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Frappé mortellement⎟ d’une balle à la tête, |
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Sur mon genou brisé⎟ pesait de tout son poids. |
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Je n’avais plus d’espoir :⎟ sans mouvement, sans voix. |
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— Car le sang s’échappait⎟ de ma gorge entr’ouverte,— |
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Je compris que j’étais⎟ à deux doigts de ma perte. |
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Que n’aurais-je donné⎟ pour une goutte d’eau ! |
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Le combat, voyez-vous,⎟ c’est grand, c’est fier, c’est beau ! |
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Quand on est en plein jour,⎟ au sein d’une bataille, |
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On se rit du canon,⎟ on nargue la mitraille, |
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On voit la mort en face⎟ et l’on n’en a pas peur ; |
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Mais être là, sanglant,⎟ affolé de douleur, |
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Sans pouvoir bouger, seul,⎟ au milieu des ténèbres ; |
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Sentir un froid aigu⎟ vous mordre les vertèbres, |
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Le cœur sauter moins fort⎟ à chaque battement, |
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Et la mort dans le corps⎟ se glisser lentement, |
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Croyez-moi, c'est passer⎟ par un affreux martyre. |
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Combien cela dura,⎟ je ne saurais le dire ; |
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Mais je pensai bientôt⎟ que pour ce corps transi |
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Il valait mieux mourir⎟ que de souffrir ainsi. |
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Mais comment ? Eh ! parbleu !⎟ me brûler la cervelle ! |
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Je prends avec effort,⎟ dans l’arçon de ma selle, |
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Un pistolet chargé ;⎟ je l’arme vivement ; |
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Je le mets sur mon front…⎟ Soudain, distinctement, |
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Sur ma droite, j’entends⎟ comme une voix humaine. |
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Est-ce un rêve ? Non, non !⎟ Je les vois, dans la plaine, |
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A deux cents pas de moi,⎟ précédés d’un falot, |
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Des frères, des sauveurs !⎟ J’appelle… un court sanglot, |
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Faible comme un soupir,⎟ s’échappe de ma bouche ; |
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Je veux me soulever ;⎟ mais la douleur farouche |
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Me cloue au sol. Pourtant⎟ on peut me secourir… |
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Ils sont là, près de moi :⎟ je ne veux pas mourir ! |
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Jusqu’au dernier moment,⎟ avec quelle énergie |
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L’homme presque perdu⎟ se raccroche à la vie |
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Je les voyais marcher,⎟ s’arrêter, se baisser… |
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Viendront-ils ?… Tout à coup,⎟ — je ne puis y penser |
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Sans en frémir encore,⎟ — aux rayons de la lune, |
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J’aperçois, l’œil hagard,⎟ à travers la nuit brune, |
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Mes sauveurs attendus⎟ qui s’éloignent de moi, |
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Emportant avec eux⎟ ma vie… Oh ! quel effroi ! |
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Je deviens fou : ma main,⎟ fiévreuse, inconsciente, |
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Serre le pistolet ;⎟ mon doigt sur la détente |
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S’appuie, et le coup part.⎟ En entendant ce bruit |
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Qui vibre, sec et dur,⎟ au milieu de la nuit, |
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Ils s’arrêtent : l’un d’eux⎟ se détache, s’avance ; |
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Je reconnais la croix⎟ rouge de l’ambulance… |
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Il marche, regardant⎟ chaque corps étendu ; |
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Il vient, il vient encore,⎟ il approche… il m’a vu ! |
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Une immense fatigue⎟ envahit tout mon être, |
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Et je m’évanouis⎟ entre les bras d’un prêtre. |
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Maintenant je vais bien,⎟ et, si je boite encor, |
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Ce sera bientôt fait,⎟ m’assure le major. |
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Mais, — je ne sais comment⎟ vous dire cette chose, — |
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Depuis ces quelques mois⎟ une métamorphose, |
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Un complet changement,⎟ se sont produits en moi. |
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Jadis, j'étais un vieux⎟ soudard, sans foi ni loi, |
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Narguant Dieu, jurant sec,⎟ hérétique incurable, |
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Et fuyant un curé⎟ comme l’on fuit le diable. |
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Eh bien ! — est-ce l’effet⎟ de ce vilain moment |
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Que j’ai passé là-bas,⎟ de cet isolement, |
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De cette mort que j’ai⎟ du doigt presque touchée |
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Et mon âme en est-elle⎟ encore effarouchée, |
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b |
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Je ne sais, — mais depuis⎟ ce jour je jure peu, |
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a |
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Je respecte le prêtre⎟ et je crois au bon Dieu ! |
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a |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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