| UN COUP DE PISTOLET |
| RÉCIT |
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Novembre 1870.
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A notre feu brillant, | qui flambait dans la nuit. |
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Il alluma sa pipe, | et parla comme il suit : |
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« Je suis un vieux soldat, | et j’ai la peau très-dure, — |
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L’âme aussi ; cependant, | vrai Dieu ! je vous assure |
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N‘avoir jamais souffert | autant que ce soir-là. |
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Mais je vais en deux mots | vous raconter cela. |
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« C’était à Reischhoffen, | la bataille maudite. |
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J’étais aux cuirassiers. | Tout le jour à la suite |
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De Mac-Mahon, le soir | on nous dit de charger. |
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L’escadron s’ébranla | pour courir au danger, |
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Ou plutôt à la mort, | — car vous savez sans doute |
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Qu’autrement la retraite | était une déroute, |
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Que pour sauver l’armée | on nous faisait mourir. |
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On partit. Combien peu | j’en ai vu revenir |
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De ces hommes si beaux | et si remplis de vie ! |
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Car, voyez-vous, ce fut | comme une boucherie ; |
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Quand j’y pense, je sens | mon cœur se soulever, |
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Et la nuit, je ne puis | dormir sans en rêver. |
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Les Prussiens, qui couvraient | les coteaux jusqu'aux crêtes, |
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Nous laissèrent venir, | prompts comme des tempêtes, |
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A trois cents pas. Soudain, | de leurs rangs et des bois, |
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Dix mille coups de feu | partirent à la fois. |
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Aux premiers pelotons, | beaucoup d'hommes tombèrent. |
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Arrêtés par leurs corps, | les autres retournèrent |
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Se reformer plus loin, | pour charger de nouveau. |
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Oh ! le hideux massacre | et le noble tableau ! |
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Sept fois, comme des fous, | ivres, tête baissée, |
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Courant, courant toujours, | sans espoir, sans pensée, |
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Nous venons nous briser | contre ce mur de feux ; |
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Et sept fois, décimés, | de moins en moins nombreux, |
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Nous tentons vainement | une charge nouvelle, |
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Par nos genoux meurtris | nous rivant à la selle, |
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Labourant nos chevaux | à grands coups d’éperons. |
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Il reste à peine encor | le quart des escadrons ; |
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Le mien, s’il m’en souvient, | ne comptait que vingt hommes |
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Le colonel nous dit : | « Allons, enfants, nous sommes |
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Là pour mourir : sachons | faire notre devoir. |
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En avant ! » C’est alors | que vous auriez pu voir |
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L'ardent entraînement | de la fougue française. |
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Nous nous lançons encore | au sein de la fournaise, |
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Sûrs d’y trouver la mort | en y cherchant l’honneur ! |
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Jusqu’alors, je ne sais | par quel rare bonheur |
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Je n’étais pas blessé ; | cette lutte infernale |
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Devait bientôt finir, | quand voici qu’une balle |
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Me traverse la gorge, | une autre le genou. |
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Je tombe évanoui, | sanglant, je ne sais où, |
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Et mon cheval s’abat | en m’écrasant la cuisse. |
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Je veux me dégager, | mais deux fois ma main glisse, |
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Cherchant à s'appuyer | sur le terrain boueux ; |
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Puis un voile de sang | s’étend devant mes yeux, |
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Le ciel tourne et bientôt | disparaît à ma vue. |
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Quand je me réveillai, | la nuit était venue, |
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Couvrant de son linceul | les morts et les mourants. |
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Ils sont là, sur le sol | foulé, couchés par rangs, |
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L’œil éteint, déjà froids, | les mains roides, crispées. |
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Serrant à les briser | les tronçons des épées. |
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Les hommes expirants | et les chevaux boiteux |
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Se traînent, et déjà | je vois, — spectacle affreux ! — |
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Les corbeaux — ces hideux | croque-morts des armées — |
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S’abattre autour de moi | par bandes affamées. |
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Les canons sans affûts, | les caissons éventrés, |
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Les sabres, les fusils, | gisent enchevêtrés, |
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Scintillant sur ces flots | de boue épaisse et rouge ; |
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Parfois, dans ce chaos, | quelque chose se bouge, |
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Se soulève et retombe | en poussant un soupir, |
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Puis rien : c’est un blessé | qui meurt ou va mourir. |
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La lune, déjà haute, | illumine par places, |
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D'un rayon pâle et doux | des monceaux de cuirasses ; |
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Derrière moi, bien loin, | gronde encor le canon : |
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Ce sont les ennemis | poursuivant Mac-Mahon. |
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Maintenant que j’en suis | à conter mon histoire, |
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J’ai ce triste tableau | présent à la mémoire ; |
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J’en revois les détails | un par un ; mais, morbleu ! |
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Lorsque j’étais là-bas | je m’en occupais peu. |
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J'étais anéanti : | mon cheval, pauvre bête ! |
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Frappé mortellement | d’une balle à la tête, |
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Sur mon genou brisé | pesait de tout son poids. |
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Je n’avais plus d’espoir : | sans mouvement, sans voix. |
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— Car le sang s’échappait | de ma gorge entr’ouverte,— |
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Je compris que j’étais | à deux doigts de ma perte. |
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Que n’aurais-je donné | pour une goutte d’eau ! |
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Le combat, voyez-vous, | c’est grand, c’est fier, c’est beau ! |
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Quand on est en plein jour, | au sein d’une bataille, |
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On se rit du canon, | on nargue la mitraille, |
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On voit la mort en face | et l’on n’en a pas peur ; |
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Mais être là, sanglant, | affolé de douleur, |
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Sans pouvoir bouger, seul, | au milieu des ténèbres ; |
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Sentir un froid aigu | vous mordre les vertèbres, |
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Le cœur sauter moins fort | à chaque battement, |
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Et la mort dans le corps | se glisser lentement, |
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Croyez-moi, c'est passer | par un affreux martyre. |
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Combien cela dura, | je ne saurais le dire ; |
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Mais je pensai bientôt | que pour ce corps transi |
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Il valait mieux mourir | que de souffrir ainsi. |
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Mais comment ? Eh ! parbleu ! | me brûler la cervelle ! |
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Je prends avec effort, | dans l’arçon de ma selle, |
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Un pistolet chargé ; | je l’arme vivement ; |
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Je le mets sur mon front… | Soudain, distinctement, |
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Sur ma droite, j’entends | comme une voix humaine. |
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Est-ce un rêve ? Non, non ! | Je les vois, dans la plaine, |
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A deux cents pas de moi, | précédés d’un falot, |
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Des frères, des sauveurs ! | J’appelle… un court sanglot, |
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Faible comme un soupir, | s’échappe de ma bouche ; |
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Je veux me soulever ; | mais la douleur farouche |
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Me cloue au sol. Pourtant | on peut me secourir… |
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Ils sont là, près de moi : | je ne veux pas mourir ! |
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Jusqu’au dernier moment, | avec quelle énergie |
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L’homme presque perdu | se raccroche à la vie |
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Je les voyais marcher, | s’arrêter, se baisser… |
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Viendront-ils ?… Tout à coup, | — je ne puis y penser |
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Sans en frémir encore, | — aux rayons de la lune, |
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J’aperçois, l’œil hagard, | à travers la nuit brune, |
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Mes sauveurs attendus | qui s’éloignent de moi, |
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Emportant avec eux | ma vie… Oh ! quel effroi ! |
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Je deviens fou : ma main, | fiévreuse, inconsciente, |
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Serre le pistolet ; | mon doigt sur la détente |
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S’appuie, et le coup part. | En entendant ce bruit |
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Qui vibre, sec et dur, | au milieu de la nuit, |
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Ils s’arrêtent : l’un d’eux | se détache, s’avance ; |
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Je reconnais la croix | rouge de l’ambulance… |
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Il marche, regardant | chaque corps étendu ; |
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Il vient, il vient encore, | il approche… il m’a vu ! |
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Une immense fatigue | envahit tout mon être, |
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Et je m’évanouis | entre les bras d’un prêtre. |
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Maintenant je vais bien, | et, si je boite encor, |
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Ce sera bientôt fait, | m’assure le major. |
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Mais, — je ne sais comment | vous dire cette chose, — |
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Depuis ces quelques mois | une métamorphose, |
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Un complet changement, | se sont produits en moi. |
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Jadis, j'étais un vieux | soudard, sans foi ni loi, |
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Narguant Dieu, jurant sec, | hérétique incurable, |
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Et fuyant un curé | comme l’on fuit le diable. |
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Eh bien ! — est-ce l’effet | de ce vilain moment |
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Que j’ai passé là-bas, | de cet isolement, |
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De cette mort que j’ai | du doigt presque touchée |
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b |
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Et mon âme en est-elle | encore effarouchée, |
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b |
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Je ne sais, — mais depuis | ce jour je jure peu, |
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a |
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Je respecte le prêtre | et je crois au bon Dieu ! |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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