| UN COUP DE PISTOLET |
| RÉCIT |
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Novembre 1870.
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« Je suis un vieux soldat,│et j’ai la peau très-dure, — |
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L’âme aussi ; cependant,│vrai Dieu ! je vous assure |
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N‘avoir jamais souffert│autant que ce soir-là. |
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Mais je vais en deux mots│vous raconter cela. |
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« C’était à Reischhoffen,│la bataille maudite. |
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J’étais aux cuirassiers.│Tout le jour à la suite |
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De Mac-Mahon, le soir│on nous dit de charger. |
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L’escadron s’ébranla│pour courir au danger, |
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Ou plutôt à la mort,│— car vous savez sans doute |
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Qu’autrement la retraite│était une déroute, |
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Que pour sauver l’armée│on nous faisait mourir. |
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On partit. Combien peu│j’en ai vu revenir |
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De ces hommes si beaux│et si remplis de vie ! |
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Car, voyez-vous, ce fut│comme une boucherie ; |
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Quand j’y pense, je sens│mon cœur se soulever, |
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Et la nuit, je ne puis│dormir sans en rêver. |
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Les Prussiens, qui couvraient│les coteaux jusqu'aux crêtes, |
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Nous laissèrent venir,│prompts comme des tempêtes, |
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A trois cents pas. Soudain,│de leurs rangs et des bois, |
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Dix mille coups de feu│partirent à la fois. |
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Aux premiers pelotons,│beaucoup d'hommes tombèrent. |
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Arrêtés par leurs corps,│les autres retournèrent |
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Se reformer plus loin,│pour charger de nouveau. |
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Oh ! le hideux massacre│et le noble tableau ! |
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Sept fois, comme des fous,│ivres, tête baissée, |
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Courant, courant toujours,│sans espoir, sans pensée, |
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Nous venons nous briser│contre ce mur de feux ; |
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Et sept fois, décimés,│de moins en moins nombreux, |
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Nous tentons vainement│une charge nouvelle, |
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Par nos genoux meurtris│nous rivant à la selle, |
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Labourant nos chevaux│à grands coups d’éperons. |
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Il reste à peine encor│le quart des escadrons ; |
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Le mien, s’il m’en souvient,│ne comptait que vingt hommes |
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Le colonel nous dit :│« Allons, enfants, nous sommes |
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Là pour mourir : sachons│faire notre devoir. |
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En avant ! » C’est alors│que vous auriez pu voir |
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L'ardent entraînement│de la fougue française. |
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Nous nous lançons encore│au sein de la fournaise, |
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Sûrs d’y trouver la mort│en y cherchant l’honneur ! |
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Quand je me réveillai,│la nuit était venue, |
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Couvrant de son linceul│les morts et les mourants. |
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Ils sont là, sur le sol│foulé, couchés par rangs, |
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L’œil éteint, déjà froids,│les mains roides, crispées. |
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Serrant à les briser│les tronçons des épées. |
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Les hommes expirants│et les chevaux boiteux |
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Se traînent, et déjà│je vois, — spectacle affreux ! — |
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Les corbeaux — ces hideux│croque-morts des armées — |
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S’abattre autour de moi│par bandes affamées. |
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Les canons sans affûts,│les caissons éventrés, |
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Les sabres, les fusils,│gisent enchevêtrés, |
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Scintillant sur ces flots│de boue épaisse et rouge ; |
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Parfois, dans ce chaos,│quelque chose se bouge, |
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Se soulève et retombe│en poussant un soupir, |
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Puis rien : c’est un blessé│qui meurt ou va mourir. |
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La lune, déjà haute,│illumine par places, |
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D'un rayon pâle et doux│des monceaux de cuirasses ; |
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Derrière moi, bien loin,│gronde encor le canon : |
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Ce sont les ennemis│poursuivant Mac-Mahon. |
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Maintenant que j’en suis│à conter mon histoire, |
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J’ai ce triste tableau│présent à la mémoire ; |
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J’en revois les détails│un par un ; mais, morbleu ! |
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Lorsque j’étais là-bas│je m’en occupais peu. |
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J'étais anéanti :│mon cheval, pauvre bête ! |
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Frappé mortellement│d’une balle à la tête, |
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Sur mon genou brisé│pesait de tout son poids. |
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Je n’avais plus d’espoir :│sans mouvement, sans voix. |
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— Car le sang s’échappait│de ma gorge entr’ouverte,— |
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Je compris que j’étais│à deux doigts de ma perte. |
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Que n’aurais-je donné│pour une goutte d’eau ! |
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Le combat, voyez-vous,│c’est grand, c’est fier, c’est beau ! |
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Quand on est en plein jour,│au sein d’une bataille, |
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On se rit du canon,│on nargue la mitraille, |
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On voit la mort en face│et l’on n’en a pas peur ; |
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Mais être là, sanglant,│affolé de douleur, |
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Sans pouvoir bouger, seul,│au milieu des ténèbres ; |
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Sentir un froid aigu│vous mordre les vertèbres, |
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Le cœur sauter moins fort│à chaque battement, |
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Et la mort dans le corps│se glisser lentement, |
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Croyez-moi, c'est passer│par un affreux martyre. |
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Combien cela dura,│je ne saurais le dire ; |
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Mais je pensai bientôt│que pour ce corps transi |
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Il valait mieux mourir│que de souffrir ainsi. |
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Mais comment ? Eh ! parbleu !│me brûler la cervelle ! |
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Je prends avec effort,│dans l’arçon de ma selle, |
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Un pistolet chargé ;│je l’arme vivement ; |
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Je le mets sur mon front…│Soudain, distinctement, |
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Sur ma droite, j’entends│comme une voix humaine. |
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Est-ce un rêve ? Non, non !│Je les vois, dans la plaine, |
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A deux cents pas de moi,│précédés d’un falot, |
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Des frères, des sauveurs !│J’appelle… un court sanglot, |
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Faible comme un soupir,│s’échappe de ma bouche ; |
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Je veux me soulever ;│mais la douleur farouche |
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b |
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Me cloue au sol. Pourtant│on peut me secourir… |
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a |
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Ils sont là, près de moi :│je ne veux pas mourir ! |
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a |
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Jusqu’au dernier moment,│avec quelle énergie |
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L’homme presque perdu│se raccroche à la vie |
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b |
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Je les voyais marcher,│s’arrêter, se baisser… |
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Viendront-ils ?… Tout à coup,│— je ne puis y penser |
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a |
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Sans en frémir encore,│— aux rayons de la lune, |
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b |
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J’aperçois, l’œil hagard,│à travers la nuit brune, |
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b |
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Mes sauveurs attendus│qui s’éloignent de moi, |
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a |
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Emportant avec eux│ma vie… Oh ! quel effroi ! |
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Je deviens fou : ma main,│fiévreuse, inconsciente, |
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Serre le pistolet ;│mon doigt sur la détente |
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b |
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S’appuie, et le coup part.│En entendant ce bruit |
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a |
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Qui vibre, sec et dur,│au milieu de la nuit, |
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a |
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Ils s’arrêtent : l’un d’eux│se détache, s’avance ; |
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b |
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Je reconnais la croix│rouge de l’ambulance… |
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b |
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Il marche, regardant│chaque corps étendu ; |
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a |
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Il vient, il vient encore,│il approche… il m’a vu ! |
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a |
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Une immense fatigue│envahit tout mon être, |
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Et je m’évanouis│entre les bras d’un prêtre. |
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b |
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Maintenant je vais bien,│et, si je boite encor, |
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Ce sera bientôt fait,│m’assure le major. |
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Mais, — je ne sais comment│vous dire cette chose, — |
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b |
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Depuis ces quelques mois│une métamorphose, |
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b |
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Un complet changement,│se sont produits en moi. |
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Jadis, j'étais un vieux│soudard, sans foi ni loi, |
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Narguant Dieu, jurant sec,│hérétique incurable, |
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b |
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Et fuyant un curé│comme l’on fuit le diable. |
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b |
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Eh bien ! — est-ce l’effet│de ce vilain moment |
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a |
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Que j’ai passé là-bas,│de cet isolement, |
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a |
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De cette mort que j’ai│du doigt presque touchée |
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b |
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Et mon âme en est-elle│encore effarouchée, |
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b |
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Je ne sais, — mais depuis│ce jour je jure peu, |
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a |
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Je respecte le prêtre│et je crois au bon Dieu ! |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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