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IL est minuit : le temps est calme et le ciel clair. |
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Je suis en faction sur le chemin de fer, |
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Seul, la main au fusil, l’œil perdu dans l’espace. |
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J'entends auprès de moi, comme un soupir qui passe, |
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Le vent qui fait vibrer les arbustes chétifs. |
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La lune, se montrant par instants fugitifs, |
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Au travers des flots blancs que forment les nuages |
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Sur les champs dévastés verse ses clairs mirages. |
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A droite, noir géant silencieux, le fort |
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Veille, et Paris, couché sous l’horizon, s‘endort. |
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Oh ! qu’il est doux alors de laisser sa pensée |
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S'envoler au hasard de son aile lassée ! |
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Dans ces moments trop courts, qu’il est doux de revoir, |
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A la pâle clarté de la lampe du soir, |
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Près du foyer brillant où la flamme pétille, |
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Cette moitié de vous qu’on nomme la famille ! |
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Que le nom de l’absent est souvent prononcé ! |
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Comme on parle de lui ! Lorsque le vent glacé |
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Vient tristement pleurer le long de la fenêtre, |
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On se dit l’un à l’autre : « Où donc peut-il bien être ? |
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Dort-il ? Est-il debout ? A-t-il froid ? A-t-il faim ? » |
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Et chacun, pour cacher aux autres son chagrin, |
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Se tait, et, soupirant, se dit : « Vit-il encore ? » |
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Et puis c’est le vieux chien dont le regard implore, |
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Réclame une caresse, et qui rôde, et qui sent |
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La place qu’occupait jadis le maître absent, |
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Où, près de lui dormant des heures tout entières, . |
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Il rêvait à loisir de ses chasses dernières |
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Et des nombreux combats qu’en des temps plus heureux |
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Dans la plaine et les bois ils livraient tous les deux. |
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Tel était le tableau qui me venait à l’âme. |
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J’oubliais tout : le sang, et le fer, et la flamme, |
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Et l’ennemi vainqueur, et la guerre, et l’effort |
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Du pays expirant, et le deuil, et la mort. |
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J’en étais revenu, porté par ma pensée, |
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Aux tranquilles moments d'une époque passée, |
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Moments sans prix jadis, tant pleures aujourd’hui |
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Tout-à-coup sur ma droite un vif éclair a lui. |
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Trois secondes après, retentissant, sauvage, |
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Le son arrive à moi ; puis, traçant son sillage |
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Avec un bruit semblable au râle prolongé |
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Du fer rouge dans l‘eau subitement plongé, |
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L’obus part, tombe, éclate, et puis rien. — Le silence |
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De nouveau sur les champs plane lugubre, immense ; |
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Rien n’a changé ; la lune au profil chagriné |
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Semble toujours glisser dans le ciel moutonné, |
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Argentant par moments les murs des maisons blanches ; |
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Le vent en murmurant vient caresser les branches ; |
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Et peut être à l’instant, frappés dans leur sommeil, |
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Quelques hommes demain n’auront pas de réveil ! |
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Ce sont des-ennemis : soit ! mais ce sont des hommes. |
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Quand donc finirons-nous, pauvres fous que nous sommes, |
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De nous frapper sans cesse, et de chercher toujours |
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Quelque moyen nouveau pour abréger nos jours ? |
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La guerre ! Chose horrible, abominable, infâme, |
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Que la raison flétrit, l’humanité condamne ; |
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Suprême de l'absurde et de la cruauté ; |
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Stupide expression du crime patenté ; |
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Chaos noir et sanglant, où va, tête baissée, |
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Toute une nation contre une autre lancée ; |
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Lourd marteau dont le choc aveugle et destructeur, |
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En brisant le vaincu, frappe aussi le vainqueur ! |
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