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IL est minuit : le temps⎟ est calme et le ciel clair. |
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Je suis en faction⎟ sur le chemin de fer, |
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Seul, la main au fusil,⎟ l’œil perdu dans l’espace. |
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J'entends auprès de moi,⎟ comme un soupir qui passe, |
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Le vent qui fait vibrer⎟ les arbustes chétifs. |
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La lune, se montrant⎟ par instants fugitifs, |
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Au travers des flots blancs⎟ que forment les nuages |
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Sur les champs dévastés⎟ verse ses clairs mirages. |
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A droite, noir géant⎟ silencieux, le fort |
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Veille, et Paris, couché⎟ sous l’horizon, s‘endort. |
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Oh ! qu’il est doux alors⎟ de laisser sa pensée |
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S'envoler au hasard⎟ de son aile lassée ! |
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Dans ces moments trop courts,⎟ qu’il est doux de revoir, |
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A la pâle clarté⎟ de la lampe du soir, |
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Près du foyer brillant⎟ où la flamme pétille, |
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Cette moitié de vous⎟ qu’on nomme la famille ! |
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Que le nom de l’absent⎟ est souvent prononcé ! |
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Comme on parle de lui !⎟ Lorsque le vent glacé |
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Vient tristement pleurer⎟ le long de la fenêtre, |
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On se dit l’un à l’autre :⎟ « Où donc peut-il bien être ? |
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Dort-il ? Est-il debout ?⎟ A-t-il froid ? A-t-il faim ? » |
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Et chacun, pour cacher⎟ aux autres son chagrin, |
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Se tait, et, soupirant,⎟ se dit : « Vit-il encore ? » |
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Et puis c’est le vieux chien⎟ dont le regard implore, |
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Réclame une caresse,⎟ et qui rôde, et qui sent |
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La place qu’occupait⎟ jadis le maître absent, |
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Où, près de lui dormant⎟ des heures tout entières, . |
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Il rêvait à loisir⎟ de ses chasses dernières |
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Et des nombreux combats⎟ qu’en des temps plus heureux |
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Dans la plaine et les bois⎟ ils livraient tous les deux. |
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Tel était le tableau⎟ qui me venait à l’âme. |
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J’oubliais tout : le sang,⎟ et le fer, et la flamme, |
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Et l’ennemi vainqueur,⎟ et la guerre, et l’effort |
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Du pays expirant,⎟ et le deuil, et la mort. |
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J’en étais revenu,⎟ porté par ma pensée, |
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Aux tranquilles moments⎟ d'une époque passée, |
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Moments sans prix jadis,⎟ tant pleures aujourd’hui |
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Tout-à-coup sur ma droite⎟ un vif éclair a lui. |
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Trois secondes après,⎟ retentissant, sauvage, |
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Le son arrive à moi ;⎟ puis, traçant son sillage |
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Avec un bruit semblable⎟ au râle prolongé |
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Du fer rouge dans l‘eau⎟ subitement plongé, |
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L’obus part, tombe, éclate,⎟ et puis rien. — Le silence |
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De nouveau sur les champs⎟ plane lugubre, immense ; |
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Rien n’a changé ; la lune⎟ au profil chagriné |
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Semble toujours glisser⎟ dans le ciel moutonné, |
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Argentant par moments⎟ les murs des maisons blanches ; |
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Le vent en murmurant⎟ vient caresser les branches ; |
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Et peut être à l’instant,⎟ frappés dans leur sommeil, |
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Quelques hommes demain⎟ n’auront pas de réveil ! |
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Ce sont des-ennemis :⎟ soit ! mais ce sont des hommes. |
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Quand donc finirons-nous,⎟ pauvres fous que nous sommes, |
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De nous frapper sans cesse,⎟ et de chercher toujours |
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Quelque moyen nouveau⎟ pour abréger nos jours ? |
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La guerre ! Chose horrible,⎟ abominable, infâme, |
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Que la raison flétrit,⎟ l’humanité condamne ; |
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Suprême de l'absurde⎟ et de la cruauté ; |
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Stupide expression⎟ du crime patenté ; |
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Chaos noir et sanglant,⎟ où va, tête baissée, |
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Toute une nation⎟ contre une autre lancée ; |
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Lourd marteau dont le choc⎟ aveugle et destructeur, |
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En brisant le vaincu,⎟ frappe aussi le vainqueur ! |
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