| APRÈS LA TOURMENTE |
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Juin 1871.
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QUAND, l’orage fini, le ciel se rassérène, |
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Quand le vent s’adoucit et sur les blés ployés |
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Glisse, effleurant le sol de son humide haleine, |
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Ridant les flaques d'eau dans les sillons mouillés ; |
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Quand du soleil craintif les rayons encor ternes, |
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S'échappant au travers des gros nuages noirs, |
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S‘étendent en dorant les grands champs de luzernes ; |
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Quand le ciel bleu sourit au fond des réservoirs ; |
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Quand les gouttes de pluie, en tombant de la branche, |
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Font entendre au passant leur monotone bruit ; |
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Quand, sortant de son nid, la tourterelle blanche, |
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Lisse amoureusement son plumage qui luit, |
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Le laboureur pensif vers son champ solitaire |
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S‘achemine. et, voyant le terrain dévasté, |
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Les blés brisés, tordus, inclinés vers la terre, |
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Le travail d’une année en un jour emporté, |
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Tenant sur son front brun ses deux mains attachées , |
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Le désespoir au cœur et les larmes aux yeux, |
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Il s‘asseoit au milieu de ses herbes fauchées |
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Et pense à ses enfants en regardant les cieux. |
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Mais bientôt, secouant la torpeur qui l’oppresse, |
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Mâle, essuyant ses yeux d’un revers de son bras, |
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Il retourne chez lui, sourit avec tristesse |
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A sa femme qui vient l’interroger tout bas ; |
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Puis, sortant du hangar son bœuf et sa charrue, |
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Il regagne le champ. — Le ciel est clair et bleu ; |
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Les vents sont apaisés, et, dans la plaine nue, |
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Il travaille en chantant sous le regard de Dieu. |
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Après tant de douleurs, de tourments, de misère, |
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Après tant de souffrance et tant de sang versé, |
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Voici venir la paix au sortir de la guerre, |
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Et voici l'avenir au sortir du passé. |
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Oh ! qui me donnera la science suprême |
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Du prophète inspiré, pour pouvoir entr'ouvrir |
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Les voiles du futur, ô ma France que j’aime, |
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Savoir dès à présent ce qui te peut guérir ! |
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Que seras-tu demain ? Quel ouragan t’entraine ? |
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Dans ton malheur d’hier, dans ton malheur nouveau, |
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Faut-il voir les raisons d'une chute prochaine |
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Ou l'aurore d'un jour plus brillant et plus beau ? |
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Est-ce ta destinée, à toi puissante et belle, |
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De nourrir des enfants sanguinaires, ingrats, |
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Qui déchirent tes flancs, qui mordent ta mamelle, |
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Et qu’il te faut toujours étouffer dans tes bras ? |
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Il en est qui, croyant à ton heure dernière, |
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Trouvent ton avenir morne et désespéré, |
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Disent que tu n’es plus ce que tu fus naguère, |
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Que ton honneur est mort, ton cœur dégénéré. |
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Ce n’est pas le moment de ces tristesses vaines ! |
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Si le présent est noir, pensons à l‘avenir ; |
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Il est toujours un terme à nos douleurs humaines : |
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A force de souffrance, on apprend à guérir. |
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L’ouragan s‘est enfui : le canon fait silence. |
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Retournons maintenant notre champ dévasté ; |
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Comme le laboureur, reprenons confiance ; |
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Au travail ! l’hiver fuit : voici venir l’été. |
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Notre malheur finit, le ciel est sans nuage ; |
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Au travail ! c’est l’instant ! Français, levons-nous tous ! |
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Car le temps est plus sûr au sortir de l'orage, |
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Au sortir des douleurs le sourire est plus doux. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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