LE DRAME
DE
LA RUE DES ROSIERS |
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Mars 1871.
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DANS une rue étroite | et tranquille, où l’on voit |
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Le soleil du printemps, | tombant du haut d’un toit, |
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Se jouer sur le sol | en lumineuses gerbes, |
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Dort un petit jardin | peu cultivé, plein d'herbes, |
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Mais gai, frais, solitaire | et fait pour y rêver. |
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Quelques arbres fruitiers, | cherchant à s’élever |
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Le long d’un mur orné | de feuillage vert-tendre ; |
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Des zigzags de gazon | qui pousse et semble attendre |
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Les baisers du soleil ; | cinq ou six pots de fleurs ; |
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Une maison très-simple, | aux joyeuses couleurs, |
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Aux rideaux de percale, | aux persiennes voyantes, |
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Où montent en festons | quelques plantes grimpantes ; |
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Un banc où le poète | aimerait à s’asseoir : |
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C’est tout. — Ici le sang | aura coulé ce soir. |
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Que veut donc cette foule | ardente, furieuse, |
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Trainant, poussant, portant, | comme une mer houleuse, |
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Deux hommes, menacés | par cent poings frémissants : |
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Un vieillard, —un soldat ? | Des cris assourdissants |
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Partent de tous côtés, | se croisent sur leurs têtes, |
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Qu’ombrage un triple rang | de sombres baïonnettes. |
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« A mort ! à mort ! dit-on. | — Il fait tirer sur nous ! |
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« Plus de traîtres ! — Vengeance ! | » Et, comme le remous |
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Du flot qui sur le roc | en déferlant se rue, |
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La foule en grossissant | escalade la rue. |
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Voyez, ils sont entrés. | Porte, escalier, cloison, |
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Tout est rompu : le peuple | envahit la maison, |
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Se hisse sur les murs | et veut voir. — Quoi ? « Sans doute, |
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Juger les deux captifs : | il faut qu’on les écoute ; |
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Avant de les punir, | qu’on connaisse leur tort… |
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Non ! ce n’est pas cela | qu’ils veulent : c’est leur mort ! |
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Leur mort ! — Les loups-cerviers | jugent-ils leurs victimes ? |
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Leur mort ! — Les assassins | s’arrêtent-ils aux crimes ? |
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Leur mort ! — Car la terreur | va toujours grandissant : |
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Après le vol, le meurtre ; | après le vin, le sang ! |
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Ils sont là tous les deux, | froids, calmes, tête nue ; |
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Ils attendent, fixant | cette immonde cohue |
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D’un œil tranquille et sûr, | qui connaît le danger. |
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Hélas ! ils savent bien | qu’on ne peut les juger, |
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Et, les jugerait-on, | que leur mort est certaine. |
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D’ailleurs ils sont soldats | et leur âme est sereine : |
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L’un faisait son devoir | quand on vint le saisir ; |
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L’autre l’a toujours fait : | tous deux peuvent mourir. |
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Cependant les bandits, | dans leur féroce joie, |
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Trouvant qu’on est bien long | à leur livrer leur proie |
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Le spectacle est tout prêt ; | on le leur a promis ; |
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Qu‘on se hâte, ou sinon ! |… |
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Qu‘on se hâte, ou sinon !… Enfin on les a mis, |
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Jetés plutôt, au fond | du jardin, côte à côte, |
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Sans chaînes, sans bandeaux, | la tête libre et haute, |
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Debout contre le mur, | à dix pas des bourreaux. |
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On charge les fusils. | |
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On charge les fusils. Qu’ils sont grands, qu’ils sont beaux, |
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Calmes, froids, au milieu | de ces hommes farouches ! |
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Pas un cri de terreur | ne sortit de leur bouche ; |
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Pas une larme encor | ne sortit de leurs yeux. |
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« En joue ! » a dit quelqu’un. | — A ce mot, le moins vieux |
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Des deux martyrs, sentant | qu’on va lui prendre l’âme, |
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Fait un pas : « Arrêtez, | leur dit-il, j’ai ma femme, |
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J’ai cinq enfants ! Pitié ! | » |
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J’ai cinq enfants ! Pitié ! » Ces douloureux accents |
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Émeuvent quelques cœurs : | des fusils menaçants |
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Se relèvent… Mais quoi ! | Le peuple veut sa fête ; |
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Il lui faut ces deux morts | pour qu’elle soit complète |
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Ils tomberont tous deux. | |
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Ils tomberont tous deux. « Feu ! » dit la même voix. |
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Quinze coups de fusil | éclatent à la fois. |
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Le plus jeune est tombé. | Quant au vieillard, tranquille, |
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Calme, les bras croisés, | sur cette foule vile |
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Il jette un long regard | de honte et de dégoût. |
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Deux coups partent encore : | il est toujours debout. |
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Un long filet de sang | souille sa barbe blanche ; |
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Sa main gauche s’abaisse | et vient presser sa hanche |
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Juste au-dessous du cœur ; | puis, de son autre main |
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Menaçant les bourreaux : | « Lâches ! » dit-il. |
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Menaçant les bourreaux : « Lâches ! » dit-il. Soudain , |
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Sur un ordre nouveau, | qu'on donne avec colère, |
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Le martyr tend les bras, | trébuche et roule à terre. |
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Le spectacle est fini : | qu’on change le décor ! |
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Assassins, grisez-vous : | le sang est chaud encor ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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