SAINT-CLOUD |
Mars 1871.
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LE soleil vif et chaud⎟ brille sur les ruines, |
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Et les restes des murs⎟ où la flamme a passé |
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Se découpent en noir⎟ sur le ciel bleu foncé, |
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Ainsi que des dentelles fines. |
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Plus rien, partout la mort⎟ et partout l’abandon : |
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Car ces nobles vainqueurs,⎟ quand la guerre est finie, |
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Pour dernière ressource⎟ ont encor l'incendie, |
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Le pétrole après le canon. |
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L’obus a commencé,⎟ la flamme et fait le reste. |
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On croirait, en passant⎟ à travers ces débris, |
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Voir Sodome, Gomorrhe,⎟ et ces pays proscrits |
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Par une vengeance céleste. |
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Le silence s’étend⎟ sur ce lieu dévasté. |
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Quelquefois on entend⎟ le bruit d’un mur qui tombe, |
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Ou quelque oiseau volant⎟ sur cette vaste tombe, |
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En éparpillant sa gaîté. |
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Chacun de ces débris⎟ dit : Vengeance et Misère ! |
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Au milieu d’eux, couché,⎟ tête nue, endormi, |
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Un Français, descendant⎟ des vainqueurs de Valmy, |
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Cuve son vin sur une pierre. |
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mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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