| A MON FUSIL |
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Février 1871.
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IL me va donc falloir te rendre, |
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Bon fusil, que pendant six mois |
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J’ai couvé d’une amitié tendre, |
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Et que j’ai frotté tant de fois ! |
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Or çà, notre tâche est finie ; |
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Nous avons, malgré nos regrets, |
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En fait de gloire, une élégie, |
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En fait de lauriers, des cyprès. |
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Lorsque nous fîmes connaissance |
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Au camp, jadis, te souviens-tu |
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Combien nous avions de vaillance |
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Et quelle était notre vertu ? |
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Pendant six mois j’ai cru sans cesse |
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Qu’un jour viendrait où nous pourrions |
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Essayer tous deux notre adresse |
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Et trouer d’épais bataillons. |
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Hélas ! malgré notre espérance |
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Et nos efforts, mon vieil ami, |
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Nous n’avons sur la conscience |
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Le meurtre d'aucun ennemi. |
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Va donc ! je te quitte sans peine, |
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Et te laisse aller de ma main |
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Comme on jette un bâton de chêne |
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Qu’on a coupé sur son chemin. |
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Que belle était la vieille guerre, |
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Que beaux étaient les vieux combats, |
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Au soleil, en pleine clairière, |
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Cœur contre cœur, bras contre bras ! |
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O les vaillantes équipées |
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Du seigneur et de son coursier ! |
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Et les coups des grandes épées |
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Qui retentissaient sur l’acier ! |
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O les rencontres gigantesques |
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Dans les forêts et les ravins, |
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Lances contre sabres moresques, |
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Et Français contre Sarrasins ! |
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Quand un canon, la poudre née, |
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Au troisième coup éclatait ; |
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Un fusil, dans une journée, |
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Partait dix fois — quand il partait. — |
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Que c’étaient choses encor belles |
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Les grandes charges d’escadrons, |
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Et les chevaux prenant des ailes |
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Au souffle entraînant des clairons ! |
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Aux accents de la Marseillaise, |
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Des remparts, des forts emportés, |
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Et la baïonnette française |
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Trouant les rangs épouvantés ! |
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Vive l’ardente et chaude ivresse |
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Du soldat qui va de l’avant |
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A l’assaut d'une forteresse, |
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Le front levé, l’épée au vent ! |
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Vive la bravoure qui bouge ! |
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En plaine, au soleil, loin des bois. |
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L’acier est bleu, le sang est rouge ; |
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C’est la bravoure des Gaulois ! |
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Alors on pouvait être brave ; |
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Maintenant on n’est plus que fort. |
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A plat ventre comme un esclave, |
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Vous attendez venir la mort. |
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Sur une colline lointaine |
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Votre lorgnette apercevra |
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Un peu de fumée, à grand’ peine, |
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Et c’est le coup qui vous tuera. |
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| mètre |
profil métrique : 8
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