| DEUX JOURS DE BOMBARDEMENT |
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Plateau d‘Avron, 27-28 décembre 1870.
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Le vingt-sept, au matin,⎟ les Prussiens commencèrent. |
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D’abord ce ne fut rien,⎟ car les obus tombèrent |
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Trop loin, le tir étant⎟ gêné par le brouillard ; |
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Mais, après quelques coups⎟ égarés au hasard, |
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Quand le soleil perça⎟ la brume matinale, |
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C’est alors qu’éclata⎟ cette lutte infernale, |
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Ce duel effrayant⎟ sans trêve ni répit. |
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Nos artilleurs marins,⎟ furieux du dépit |
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De se voir prévenus,⎟ répondaient avec rage ; |
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Mais, malgré leur adresse⎟ et leur rare courage, |
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L’ennemi l’emportait⎟ par ses nombreux canons. |
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Quant à nous, sans abri,⎟ cachés, nous nous tenons |
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Dans nos cantonnements,⎟ derrière une muraille. |
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Autour de nous s’abat⎟ l’ouragan de mitraille ; |
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Les murs sautent ; le sol,⎟ puissamment remué, |
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S‘ébranle ; notre enclos⎟ entier est labouré. |
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C’est un concert lugubre⎟ impossible à décrire : |
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C’est le craquement sec⎟ du fer qui se déchire, |
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Puis le gémissement⎟ triste, plaintif et lent, |
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De l’éclat projeté,⎟ qui fend l’air en sifflant. |
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Parmi nous tous, enfants⎟ de vingt ans, nul ne bouge, |
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Nul n’a peur. — Et pourtant,⎟ hélas ! la neige rouge |
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Marque plus d’un endroit⎟ où la mort a passé ; |
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Il faut‘ entre ses bras⎟ porter plus d’un blessé… |
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Moments affreux ! Encor,⎟ si c’était la bataille, |
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La lutte corps à corps,⎟ où le fusil travaille, |
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Où l’on rend coup pour coup,⎟ où l'on venge un ami ! |
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Mais non : il faut mourir⎟ sans vengeance aujourd‘hui. |
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Caché derrière un mur,⎟ de crainte qu’on le voie, |
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L’homme reçoit le coup⎟ que la machine envoie ; |
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Son courage consiste⎟ à tester la, sans fuir, |
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Et, sans donner la mort,⎟ à la laisser venir. |
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L’ennemi bombarda⎟ jusqu’à la nuit tombante. |
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Triste nuit ! où plus d’un⎟ a manqué sous la tente, |
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Où plus d’un y dormit⎟ qui ne dormirait plus ! |
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Le lendemain matin,⎟ nos canons s’étant tus, |
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L’ennemi seul tira,⎟ lentement, à son aise ; |
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Nous passâmes le jour⎟ entier dans la fournaise. |
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Et, comme les Prussiens⎟ visaient bien tous leurs coups. |
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Ce jour-là fut dix fois⎟ plus meurtrier pour nous. |
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La mort sifflait partout,⎟ sans relâche, sans trêve, |
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Et quand le soir revint,⎟ je croyais faire un rêve : |
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Le cerveau me tintait.⎟ Mais tant que je vivrai, |
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Quand je vivrais cent ans,⎟ jamais je n’oublierai |
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L’aspect sévère et plein⎟ d’une majesté sombre |
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Du plateau dénudé⎟ qui s’estompait dans l'ombre ; |
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La maison d‘ambulance,⎟ en dépit des drapeaux, |
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Trouée en vingt endroits ;⎟ nos tentes en lambeaux ; |
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Le soleil, se couchant⎟ derrière les collines, |
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De ses rayons dorés⎟ colorant les ruines ; |
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Les arbres dénudés,⎟ balancés par le vent |
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Qui sifflait tristement,⎟ rapide, en soulevant |
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Aux crêtes des fossés⎟ la neige par rafales ; |
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Nous tous enfin, debouts,⎟ tristes, graves et pâles, |
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La main sur le fusil,⎟ sac au dos, regardant |
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A l’horizon rougi⎟ mourir le disque ardent |
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Et par gradation⎟ décroître la lumière. |
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A la nuit on partit ;⎟ mais sur la froide terre, |
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Sous la neige, glacé,⎟ pour toujours endormi, |
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Défiguré, sanglant,⎟ je laissais un ami. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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