| CLXXIII |
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Peut-être que ton corps | charmant, qui me tourmente |
6+6 |
a |
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Par la grâce des mains, | des lèvres et de l’œil, |
6+6 |
b |
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Établit en moi seule | une saison démente |
6+6 |
a |
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Où l’instinctif élan | est grave comme un deuil. |
6+6 |
b |
| 5 |
— Je l’ai lu dans un juste | et saisissant recueil : |
6+6 |
c |
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« La beauté de l’amant | n’est qu’au cœur de l’amante. » |
6+6 |
a |
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C’est donc moi qui te fais | un excessif accueil ! |
6+6 |
c |
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— Alors, pourquoi ce rare | et précis esclavage ? |
6+6 |
a |
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Mais mon mal est sacré | puisque le sort le veut ! |
6+6 |
b |
| 10 |
Et c’est mon besoin fol | comme mon besoin sage |
6+6 |
a |
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De préférer au monde | un seul de tes cheveux ! |
6+6 |
b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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