CXXIX |
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Azuré, faible, blessé |
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Par le couteau de l’automne, |
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L’été se meurt, affaissé |
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Dans l’éther qui l’abandonne. |
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C’est un jour étroit. — Refus |
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D’opulence et de bien-être ! |
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— Mon amour, toi qui ne fus |
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Que tel que tu pouvais être, |
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Sans rien au delà de toi, |
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Sans effort contre toi-même, |
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Sans ce frémissant émoi |
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Dont s’accroît celui qui aime, |
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Ce beau soir intelligent, |
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Aux couleurs nettes et ternes, |
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Ressemble à ton cœur d’argent |
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Qui n’a ni chaleur ni cerne. |
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— C’est un beau morceau pensant |
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D’azur glacial et juste ; |
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Mais pour ce sang bondissant, |
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Pour ce cœur vraiment auguste, |
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Mais pour cet esprit royal |
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Qui, disposant du mystère, |
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Avait dans ton poing frugal |
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Mis le sceptre de la terre, |
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Était-ce vraiment assez, |
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Vraiment la comble mesure |
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De ma bachique blessure, |
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Ce pauvre amour que tu sais ? |
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mètre |
profil métrique : 7
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