| I |
| LES PASSIONS |
| UN JOUR, ON AVAIT TANT SOUFFERT… |
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Un jour, on avait tant | souffert, que le cœur même, |
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Qui toujours rebondit | comme un bouclier d'or, |
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Avait dit : «Je consens, | pauvre âme et pauvre corps, |
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A ce que vous viviez | désormais comme on dort, |
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A l'abri de l'angoisse | et de l'ardeur suprême…» |
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Et l'on vivait ; les yeux | ne reconnaissaient pas |
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Les matins, la cité, | l'azur natal, le fleuve ; |
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Toute chose semblait | à la fois vieille et neuve ; |
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Sans que le pain nourrisse | et sans que l'eau abreuve |
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On respirait pourtant, | comme un feu mince et bas. |
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Et l'on songeait : du moins, | si rien n'a plus sa grâce, |
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Si ma vie arrachée | a rejoint dans l'espace |
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Le morne labyrinthe | où sont les Pharaons ; |
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Si je suis étrangère | à ma voix, à mon nom ; |
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Si je suis, au milieu | des raisins de l'automne, |
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Un arbre foudroyé | que la récolte étonne, |
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Je ne connaîtrai plus | ces supplices charnels |
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Qui sont, de l'homme au sort, | un reproche éternel. |
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Calme, lasse, le cœur | rompu comme une cible, |
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J'entrerai dans la mort | comme un hôte insensible… |
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— Mais les fureurs, les pleurs, | les cris, le sang versé, |
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Les sublimes amours | qui nous ont harassés, |
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Les fauves bondissants, | témoins de nos délires, |
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Ont suivi lentement | le doux chant de la lyre |
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Jusque sur la montagne | où nous nous consolions ; |
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Les voici remuants, | les chacals, les lions |
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Dont la soif et la faim | nous font un long cortège… |
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— J'avais cru, mon enfant, | que le passé protège, |
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Que l'esprit est plus sage | et le cœur plus étroit, |
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Que la main garde un peu | de cette altière neige |
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Que l'on a recueillie | aux sommets purs et froids |
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Où plane un calme oiseau | plus léger que le liège. |
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Mais hélas ! quel orage | étincelant m'assiège ? |
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Lourde comme l'Asie | et ses palais de rois, |
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Je suis pleine de force | et de douleur pour toi ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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