| III |
| LES ÉLÉVATIONS |
| MON DIEU, JE SAIS QU'IL FAUT… |
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Mon Dieu, je sais qu'il faut | accepter la détresse, |
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Qu'il faut, dans la douleur, | descendre jusqu'en bas, |
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Mais, dans ce labyrinthe | où votre main nous presse, |
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Puisque vous êtes bon, | ne se pourrait-il pas |
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Que nous entrevoyions | du moins la claire issue |
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Que déjà votre main | prépare doucement, |
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Et qu'un peu de lumière, | au lointain aperçue, |
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Nous aide à supporter | ce ténébreux moment ? |
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Pourquoi nos maux sont-ils | si compacts et si denses |
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Qu'on semble enseveli | dans un obscur caveau ? |
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D'où vient cette funèbre | et perfide abondance |
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Qui submerge le cœur | et trouble le cerveau ? |
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Pourtant, les lendemains | sont quelquefois si tendres, |
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On revoit les regards | que l'on n'espérait plus. |
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Mais le bonheur fait mal | quand il faut trop l'attendre, |
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Être sauvés enfin, | ce n'est plus être élus. |
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Consolez-nous parfois | dans cette forteresse |
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Dont vous tenez les clefs | et fermez le vitrail ; |
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Laissez-nous pressentir | les futures caresses |
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Et leur fraîche beauté | d'eau bleue et de corail ! |
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C'est trop d'être privé | de la douce espérance, |
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D'être comme un forçat | serré le long du mur, |
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Qui ne peut pas prévoir | sa juste délivrance, |
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Car la fenêtre est haute | et les verrous sont durs. |
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Pourquoi ce faste affreux | de l'angoisse où nous sommes, |
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Pourquoi ce deuil royal | et ces chagrins pompeux, |
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Puisqu'il vous plaît parfois | d'avoir pitié des hommes |
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Et de remettre encor | le bonheur auprès d'eux ? |
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Faut-il donc au Destin | ces heures pantelantes, |
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L'émeut-on par un corps | qui tremble et qui gémit ? |
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Nos pleurs sont-ils un peu | de cette huile brûlante |
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Que Psyché répandit | sur l'Amour endormi ? |
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S'il se peut, écartez | ces moments de la vie |
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Où nous sommes broyés | sous un joug trop étroit, |
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Et, pareils aux mineurs | dans la noire asphyxie, |
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Nous tentons d'écarter | le roc avec nos doigts. |
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— Déjà, loin du plaisir, | du monde, des parades, |
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Mon cœur ardent n'est plus, | dans son éclat voilé, |
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Qu'un feu de bohémiens | sur la pauvre esplanade, |
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Où l'enfant nu console | un cheval dételé. |
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— Mais s'il faut que ces jours | de supplice reviennent, |
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S'il faut vivre sans eau, | sans soleil et sans air, |
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Que du moins votre main | s'empare de la mienne |
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Et m'aide à traverser | l'effroyable désert… |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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