| II |
| LES CLIMATS |
| HENRI HEINE |
Quand je respire, des milliers
d'échos me répondent… |
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H. HEINE.
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Henri Heine, j'ai fait | avec vous un voyage, |
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C'était un soir d'automne, | encor tiède, encor clair ; |
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Heidelberg fraîchissait | sous ses rouges feuillages, |
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Nous cherchions, dans la rue | aux portails entr'ouverts, |
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L'humble hôtel, romantique | et vieux, du Chasseur Vert. |
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Je reposais sur vous, | compagnon invisible, |
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Ma tête languissante | et mes cheveux défaits ; |
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Un souriant vieillard | marchait, lisant la Bible, |
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Sur la place où le jour, | lumineux et sensible, |
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Jetait un long appel | de désir et de paix… |
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C'était l'heure engourdie | où le soleil s'incline ; |
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Par un mortel besoin | de pleurer et de fuir, |
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J'ai souhaité monter | sur la verte colline ; |
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Nous nous sommes ensemble | assis dans la berline |
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Où flottait un parfum | de soierie et de cuir, |
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Et nous vîmes jaillir | les romanesques ruines. |
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Sur la terrasse, auprès | de la tour en lambeaux, |
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Des étudiants riaient | avec vos bien-aimées. |
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Je regardais bondir | les délicats coteaux |
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Qui frisent sous le poids | des vignes renommées, |
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Et l'espace semblait | à la fois vaste et clos. |
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Le Neckar, au courant | scintillant et rapide, |
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Entraînait le soleil | parmi ses fins rochers. |
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Nous étions tout ensemble | assouvis et avides ; |
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L'insidieux automne | avait sur nous lâché |
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Ses tourbillons de songe | et ses buis arrachés… |
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O sublime, languide, | âpre mélancolie |
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Des beaux soirs où l'esprit, | indomptable et captif, |
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Veut s'enfuir et ne peut, | et rêve à la folie |
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D'enfermer l'univers | dans un amour plaintif ! |
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Tout à coup, dans le parc | public, humide et triste, |
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L'orchestre qui jouait | sur les bords de l'étang, |
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Près d'un groupe attentif | de studieux touristes, |
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Lança le son du cor | qui chante dans Tristan… |
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Henri Heine, j'ai su | alors pourquoi vos livres |
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Regorgent de buée | et de soudains sanglots, |
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Pourquoi, riant, pleurant, | vous voulez qu'on vous livre |
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La coupe de Thulé | qui dort au fond des flots ; |
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L'amour de la légende | et la vaine espérance |
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Vous hantaient d'un appel | sourdement répété : |
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Hélas ! vous aviez trop | écouté, dès l'enfance, |
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Les sirènes du Rhin, | à Cologne et Mayence, |
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Quand l'odeur des tilleuls | grise les nuits d'été ! |
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Voyageur égaré | dans la forêt des fables, |
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Moqueur désespéré | qu'un mirage appelait, |
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Ni le chant de la mer | d'Amalfi sur les sables, |
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Ni la Sicile, avec | l'olivier et le lait, |
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Ne pouvait retenir | votre vol inlassable, |
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Pour qui l'espace même | est un trop lourd filet ! |
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— O soirs de Düsseldorf, | quand les toits et leur neige |
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Font un scintillement | de cristal et de sel, |
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Et que, petit garçon | qui rentrait du collège, |
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Vous évoquiez déjà, | rêveur universel, |
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L'oriental aspect | de la nuit de Noël ! |
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Pourtant vous goûtiez bien | la sensible Allemagne, |
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Les muguets jaillissant | dans ses bois ingénus, |
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L'horloge des beffrois, | dont les coups accompagnent |
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Les rondes et les chants | des filles aux bras nus ; |
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Vous connaissiez le poids | sentimental des heures |
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Qui semblent fasciner | l'errante volupté, |
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Quand l'or des calmes soirs | recouvre les demeures, |
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Les gais marchés, le Dôme | et l'Université ; |
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Mais, fougueux inspiré, | fier ami des naïades, |
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Les humaines amours | vous berçaient tristement, |
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Et vous trouviez, auprès | d'une enfant tendre et fade, |
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La double solitude | où sont tous les amants ! |
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Accablé par la voix | des forêts mugissantes, |
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Vous inventiez Cordoue, | ses palais et ses bains, |
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La fille de l'alcade, | altière et rougissante, |
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Qui, trahissant son âme | offerte aux chérubins, |
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Soupire auprès d'un jeune | et dédaigneux rabbin… |
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Les frais torrents du Hartz | et la mauresque Espagne |
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Tour à tour enivraient | votre insondable esprit. |
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Que de pleurs près des flots ! | de cris sur la montagne ! |
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Que de lâches soupirs, | ô Heine ! que surprit |
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La gloire au front baissé, | votre sombre compagne ! |
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Parfois, vers votre cœur, | que brisaient les démons, |
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Et qui laissait couler | sa détresse infinie, |
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Vous sentiez accourir, | par la brèche des monts, |
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Les grands vents de Bohême | et de Lithuanie ; |
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Les cloches, les chorals, | les forêts, l'ouragan, |
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Qui composent le ciel | musical d'Allemagne, |
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Emplissaient d'un tumulte | orageux, où se joignent |
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Les résineux parfums | des arbres éloquents, |
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Vos Lieder, à la fois | déchirés et fringants. |
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— Mais quand le vent se tait, | quand l'étendue est calme, |
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Vous repoussez le verre | où luit le vin du Rhin ; |
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Le Gange, les cyprès, | la paresse des palmes |
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Vous font de longs signaux, | secrets et souverains ; |
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Et votre œil fend l'azur | et les sables marins, |
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Immobile, extatique | et vague pèlerin ! |
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Vous riez, et tandis | que tinte votre rire, |
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Vos poèmes en pleurs | invectivent le sort ; |
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Vous chantez, justement, | de ne pas pouvoir dire |
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Les sources et le but | d'un multiple délire, |
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Rossignol florentin, | Grèbe des mers du Nord, |
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Qui mélangez au thym | du verger de Tityre |
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Les gais myosotis | des matins de Francfort. |
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— J'ai vu, un soir d'automne, | au bord d'un chaud rivage, |
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Un grand voilier, chargé | de grappes de cassis, |
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Ne plus pouvoir voguer, | tant le faible équipage, |
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Captif sous un réseau | d'effluves épaissis, |
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Gisait, transfiguré | par le philtre imprécis |
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D'un arome, grisant | plus encor qu'un breuvage. |
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O Heine ! ce parfum | languissant et fatal, |
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Cette vigne éthérée | et qui pourtant accable, |
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N'est-ce pas le lointain | et pressant idéal |
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Qui vous persécutait, | quand de son blanc fanal |
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La lune illuminait, | dans les forêts d'érables, |
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b |
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Vos soupirs envolés | vers sa joue de cristal ! |
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a |
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— Vous me l'avez transmis, | ce désir des conquêtes, |
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a |
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Cet enfantin bonheur | dans les matins d'été, |
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Ce besoin de mourir | et de ressusciter |
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b |
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Pour le mal que nous fait | l'espoir et sa tempête ; |
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a |
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Vous me l'avez transmis, | ô mon brûlant prophète, |
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a |
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Ce céleste appétit | des nobles voluptés ! |
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b |
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O mon cher compagnon, | dès mes jeunes années |
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J'ai posé dans vos mains | mes doigts puissants et doux ; |
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b |
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Bien des yeux m'ont déçue | et m'ont abandonnée, |
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a |
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Mais toujours vos regards | s'enroulent à mon cou, |
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b |
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Sur le chemin du rêve | où je marche avec vous… |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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