| I |
| LES PASSIONS |
| ON NE PEUT RIEN VOULOIR… |
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On ne peut rien vouloir,⎟ mais toute chose arrive, |
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Je ne vous aime pas⎟ aujourd'hui tant qu'hier, |
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Mon cœur n'est plus une eau⎟ courant vers votre rive, |
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Mes pensers sont en moi⎟ moins divins, mais plus fiers. |
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Je sais que l'air est beau,⎟ que c'est le temps qui brille, |
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Que la clarté du jour⎟ ne me vient pas de vous, |
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Et j'entends mon orgueil⎟ qui me dit : «Chère fille, |
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Je suis votre refuge⎟ éternel et jaloux. |
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«Quoi, vous vouliez trahir⎟ le désir et l'attente ? |
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Vous vouliez étancher⎟ votre soif d'infini ? |
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Vous, reine du désert,⎟ qui dormez sous la tente, |
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Et dont le cœur vorace⎟ est toujours impuni ? |
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«Vous qui rêviez la nuit⎟ comme un palmier d'Afrique |
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A qui le vaste ciel⎟ arrache des parfums, |
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Vous avez souhaité⎟ cet humble amour unique |
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Où les pleurs consolés⎟ tarissent un à un ! |
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«Vous avez souhaité⎟ la tendresse peureuse, |
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L'élan et la stupeur⎟ de l'antique animal ; |
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On n'est pas à la fois⎟ enivrée et heureuse, |
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L'univers dans vos bras⎟ n'aura pas de rival ; |
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«Comme le Sahara⎟ suffoqué par le sable |
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Vous brûlerez en vain,⎟ sans qu'un limpide amour |
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Verse à votre chaleur⎟ son torrent respirable, |
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Et vous donne la paix⎟ que vous fuiriez toujours…» |
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— Et, tandis que j'entends⎟ cette voix forte et brève, |
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Je regarde vos mains,⎟ en qui j'ai fait tenir |
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Le flambeau, la moisson,⎟ l'évangile et le glaive, |
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Tout ce qui peut tuer,⎟ tout ce qui peut bénir. |
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Je regarde votre humble⎟ et délicat visage |
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Par qui j'ai voyagé,⎟ vogué, chanté, souffert, |
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Car tous les continents⎟ et tous les paysages |
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Faisaient de votre front⎟ mon sensible univers. |
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— Vous n'êtes plus pour moi⎟ ces jardins de Vérone |
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Où le verdâtre ciel,⎟ gisant dans les cyprès, |
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Semble un pan du manteau⎟ que la Vierge abandonne |
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A quelque ange éperdu⎟ qui le baise en secret. |
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Vous n'êtes plus la France⎟ et le doux soir d'Hendaye, |
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La cloche, les passants,⎟ le vent salé, le sol, |
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Toute cette vigueur⎟ d'un rocher qui tressaille |
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Au son du fifre basque⎟ et du luth espagnol ; |
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Vous n'êtes plus l'Espagne,⎟ où, comme un couteau courbe |
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Le croissant de la lune⎟ est planté dans le ciel, |
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Où tout a la fureur⎟ prompte, funèbre et fourbe |
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Du désir satanique⎟ et providentiel. |
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Vous n'êtes plus ces bois⎟ sacrés des bords de l'Oise, |
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Ce silence épuré,⎟ studieux, musical, |
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Ce sublime préau⎟ monastique, où l'on croise |
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Le songe d'Héloïse⎟ et les yeux de Pascal. |
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Vous n'êtes plus pour moi⎟ les faubourgs du Bosphore |
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Où le veilleur de nuit,⎟ compagnon des voleurs, |
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Annonce que le temps⎟ coule de son amphore |
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Pesant comme le sang⎟ et chaud comme les pleurs. |
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— Ces soleils exaltés,⎟ ces œillets, ces cantiques, |
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Ces accablants bonheurs,⎟ ces éclairs dans la nuit, |
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Désormais dormiront⎟ dans mon cœur léthargique |
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Qui veut se repentir⎟ autant qu'il vous a nui ; |
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Allez vers votre simple⎟ et calme destinée ; |
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Et comme la lueur⎟ d'un phare diligent |
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Suit longtemps sur la mer⎟ les barques étonnées, |
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Je verserai sur vous⎟ ma lumière d'argent… |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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