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Le ciel bleu du milieu | du jour vibre, travaille, |
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Encourage les champs, | les vignes, les semailles, |
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Comme un maître exalté | au milieu des colons ! |
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Tout bouge ; sous les frais | marronniers du vallon, |
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L'abeille noire, avec | ses bonds soyeux et brusques, |
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Semble un éclat volant | de quelque amphore étrusque. |
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Sur les murs villageois, | le vert abricotier |
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S'écartèle, danseur | de feuillage habillé. |
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Les parfums des jardins | font au dessus du sable |
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Une zone qui semble | au cœur infranchissable. |
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L'air fraîchit. On dirait | que de secrets jets d'eau |
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Sous les noirs châtaigniers | suspendent leurs arceaux. |
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L'hirondelle, toujours | par une autre suivie, |
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Tourne, et semble obéir | à des milliers d'aimants : |
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L'espace est sillonné | par ces rapprochements… |
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— Et parfois, à côté | de cette immense vie |
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On voit, protégé par | un mur maussade et bas, |
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Le cimetière où sont, | sans regard et sans pas, |
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Ceux pour qui ne luit plus | l'étincelante fête, |
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Qui fait d'un jour d'été | une heureuse tempête ! |
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Hélas ! dans le profond | et noir pays du sol, |
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Malgré les cris du geai, | le chant du rossignol, |
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Ils dorment. Une enfant, | sans frayeur, près des tombes, |
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Traîne un jouet brisé | qui ricoche et retombe. |
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Ils sont là, épandus | dans les lis nés sur eux, |
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Ces doux indifférents, | ces grands silencieux ; |
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Et la route qui longe | et contourne leur pierre, |
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Éclate, rebondit | d'un torrent de poussière |
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Que soulève, en passant, | le véhément parcours |
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Des êtres que la mort | prête encor à l'amour… |
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— Et moi qui vous avais | délaissée, humble terre, |
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Pour contempler la nue | où l'âme est solitaire, |
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Je sais bien qu'en dépit | d'un rêve habituel, |
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Nul ne saurait quitter | vos chemins maternels. |
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En vain, l'intelligence, | agile et sans limite, |
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Avide d'infini, | vous repousse et vous quitte ; |
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En vain, dans les cieux clairs, | de beaux oiseaux pensants |
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Peuplent l'azur soumis | d'héroïques passants, |
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Ils seront ramenés | et liés à vos rives, |
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Par le poids du désir, | par les moissons actives, |
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Par l'odeur des étés, | par la chaleur des mains… |
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