| II |
| LES CLIMATS |
| CHALEUR DES NUITS D'ÉTÉ… |
O nuit d'été, maladie inconnue,
combien tu me fais mal ! |
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Jules LAFORGUE.
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Chaleur des nuits d'été,⎟ comme une confidence |
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Dans l'espace épandue,⎟ et semblant aspirer |
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Le grand soupir des cœurs⎟ qui songent en silence, |
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Je vous contemple avec⎟ un désespoir sacré ! |
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Les passants, enroulés⎟ dans la moiteur paisible |
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De cette nuit bleuâtre⎟ au souffle végétal, |
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Se meuvent comme au fond⎟ d'un parc oriental |
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L'ombre des rossignols⎟ furtifs et susceptibles. |
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Une femme, un enfant,⎟ des hommes vont sans bruit |
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Dans la rue amollie⎟ où le lourd pavé luit ; |
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C'est l'heure où les Destins⎟ plus aisément s'acceptent : |
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Tout effort est dans l'ombre⎟ oisive relégué. |
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Les parfums engourdis⎟ et compacts, interceptent |
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La circulation⎟ des zéphyrs fatigués. |
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Il semble que mon cœur⎟ soit plus soumis, plus sage ; |
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Je regarde la terre⎟ où s'entassent les âges |
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Et la voûte du ciel,⎟ pur, métallique et doux. |
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Se peut-il que le temps⎟ ait, malgré mes courroux, |
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Apaisé mon délire⎟ et son brûlant courage, |
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Et qu'enfin mon espoir⎟ se soit guéri de tout ? |
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La lune éblouissante⎟ appuie au fond des nues |
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Son sublime débris⎟ ténébreux et luisant, |
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Et la nuit gît, distraite,⎟ insondable, ingénue ; |
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Son chaud torrent sur moi⎟ abondamment descend |
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Comme un triste baiser⎟ négligent et pesant. |
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Deux étoiles, ainsi⎟ que deux âmes plaintives, |
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Semblent accélérer⎟ leur implorant regard. |
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L'univers est posé⎟ sur mes deux mains chétives ; |
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Je songe aux morts, pour qui⎟ il n'est ni tôt, ni tard, |
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Qui n'ont plus de souhaits,⎟ de départs, ni de rives. |
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Que de jours ont passé⎟ sur ce qui fut mon cœur, |
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Sur l'enfant que j'étais,⎟ sur cette adolescente |
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Qui, fière comme l'onde⎟ et comme elle puissante, |
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Luttait par son amour⎟ contre tout ce qui meurt ! |
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Pourtant, rien n'a pâli⎟ dans ma chaude mémoire, |
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Mon rêve est plus constant⎟ que le roc sur la mer ; |
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Mais un besoin vivant,⎟ fougueux, aride, amer, |
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Veut que mon cœur poursuive⎟ une éternelle histoire, |
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Et cherche en vain la source⎟ au milieu du désert. |
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— Et je regarde, avec⎟ une tristesse immense, |
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Dans le ciel glauque et lourd⎟ comme un auguste pleur, |
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L'étoile qui palpite⎟ ainsi que l'espérance, |
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Et la lune immobile⎟ au-dessus de mon cœur… |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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