| II |
| LES CLIMATS |
| LES RIVES ROMANESQUES |
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Soir paresseux des lacs,│ douceur lente des rames, |
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a |
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Qui, sur l'eau susceptible,│ élancez des frissons, |
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b |
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Romanesque blancheur│ des terrasses, chansons |
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Que des nomades font│ retentir, où se pâme |
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Le vocable éternel│ du triste amour, quelle âme |
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Tromperez-vous ce soir│ par votre déraison ? |
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L'absorbante chaleur│ voile les monts d'albâtre, |
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Un généreux feuillage│ abrite les chemins, |
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Les hameaux ont l'odeur│ du laitage et de l'âtre ; |
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Et les montagnes sont,│ dans l'espace bleuâtre, |
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Hautes et torturées│ comme un courage humain. |
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Au loin les voiliers las│ ont l'air de tourterelles, |
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Qui, dans ce paradis│ liquide et sommeillant, |
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Renonçant à l'éther,│ laissent flotter leurs ailes |
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Et gisent, transpercés│ par le flot scintillant. |
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Et la nuit vient, serrant│ ses mailles d'argent sombre |
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a |
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Sur l'Alpe bondissante│ où le jour ruisselait, |
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Et c'est comme un subit,│ sournois coup de filet, |
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Capturant l'horizon,│ qui palpite dans l'ombre |
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Comme un peuple d'oiseaux│ aux voûtes d'un palais… |
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Un vert fanal au port│ tremble dans l'eau tranquille ; |
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Tout a la calme paix│ des astres arrêtés ; |
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Il semble qu'on soit loin│ des champs comme des villes ; |
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L'air est ample et profond│ dans l'immobilité ; |
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Et l'on croit voir jaillir│ de sensibles idylles |
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De toute la douceur│ de cette nuit d'été ! |
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— Pourquoi nous trompez-vous,│ beauté des paysages, |
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Aspect fidèle et pur│ des romanesques nuits, |
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Engageante splendeur,│ vent courant comme un page, |
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Secrète expansion│ des odeurs, calme bruit, |
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Silencieux désirs│ montant du fond des âges ? |
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Pourquoi nous faites-vous│ espérer le bonheur |
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a |
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Quand, par delà les lois,│ l'esprit, la conscience, |
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Vous ressemblez au but│ qu'entrevoit le coureur ? |
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Dans un séjour où rien│ n'est péché ni douleur, |
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Sous l'arbre désormais│ béni de la science, |
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Vous convoquez les corps│ et les cœurs pleins d'ardeur ! |
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Mais, hélas ! les humains│ et la grande Nature |
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N'échangent plus leur sombre│ et différente humeur ; |
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Entre eux tout est mensonge,│ épouvante, imposture ; |
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Les souhaits infinis,│ les peines, les blessures |
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Ne trouvent pas en elle│ un remède à leurs pleurs. |
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La terre indifférente,│ exhalant ses senteurs, |
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N'a d'accueil maternel│ que pour celui qui meurt. |
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c |
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— Terre, prenez les morts,│ soyez douce à leur rêve ; |
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Serrez-les contre vous,│ rendez-les éternels, |
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Donnez-leur des matins│ de rosée et de sève, |
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Mêlez-les à vos fruits,│ vos métaux et vos sels. |
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Qu'ils soient participants│ à vos soins innombrables, |
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Que, depuis le sol noir│ jusqu'au divin éther, |
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Plus légers, plus nombreux│ que les vents du désert, |
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b |
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Ils aillent, légion│ furtive, impondérable ! |
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Mais nous, nous ne pouvons│ qu'être des cœurs humains : |
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Nous habitons l'esprit,│ les passions, la foule ; |
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Nous sommes la moisson,│ et nous sommes la houle ; |
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b |
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Nous bâtissons un monde│ avec nos tristes mains ; |
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Et tandis que le jour│ insouciant se lève |
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c |
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Sans jamais secourir│ ou protéger nos rêves, |
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c |
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La force de nos cœurs│ construit les lendemains… |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite périodique
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