| II |
| LES CLIMATS |
| LES RIVES ROMANESQUES |
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Soir paresseux des lacs, | douceur lente des rames, |
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Qui, sur l'eau susceptible, | élancez des frissons, |
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Romanesque blancheur | des terrasses, chansons |
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Que des nomades font | retentir, où se pâme |
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Le vocable éternel | du triste amour, quelle âme |
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Tromperez-vous ce soir | par votre déraison ? |
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L'absorbante chaleur | voile les monts d'albâtre, |
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Un généreux feuillage | abrite les chemins, |
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Les hameaux ont l'odeur | du laitage et de l'âtre ; |
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Et les montagnes sont, | dans l'espace bleuâtre, |
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Hautes et torturées | comme un courage humain. |
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Au loin les voiliers las | ont l'air de tourterelles, |
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Qui, dans ce paradis | liquide et sommeillant, |
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Renonçant à l'éther, | laissent flotter leurs ailes |
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Et gisent, transpercés | par le flot scintillant. |
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Et la nuit vient, serrant | ses mailles d'argent sombre |
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Sur l'Alpe bondissante | où le jour ruisselait, |
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Et c'est comme un subit, | sournois coup de filet, |
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Capturant l'horizon, | qui palpite dans l'ombre |
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Comme un peuple d'oiseaux | aux voûtes d'un palais… |
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Un vert fanal au port | tremble dans l'eau tranquille ; |
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Tout a la calme paix | des astres arrêtés ; |
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Il semble qu'on soit loin | des champs comme des villes ; |
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L'air est ample et profond | dans l'immobilité ; |
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Et l'on croit voir jaillir | de sensibles idylles |
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De toute la douceur | de cette nuit d'été ! |
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— Pourquoi nous trompez-vous, | beauté des paysages, |
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Aspect fidèle et pur | des romanesques nuits, |
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Engageante splendeur, | vent courant comme un page, |
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Secrète expansion | des odeurs, calme bruit, |
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Silencieux désirs | montant du fond des âges ? |
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Pourquoi nous faites-vous | espérer le bonheur |
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Quand, par delà les lois, | l'esprit, la conscience, |
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Vous ressemblez au but | qu'entrevoit le coureur ? |
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Dans un séjour où rien | n'est péché ni douleur, |
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Sous l'arbre désormais | béni de la science, |
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Vous convoquez les corps | et les cœurs pleins d'ardeur ! |
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Mais, hélas ! les humains | et la grande Nature |
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N'échangent plus leur sombre | et différente humeur ; |
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Entre eux tout est mensonge, | épouvante, imposture ; |
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Les souhaits infinis, | les peines, les blessures |
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Ne trouvent pas en elle | un remède à leurs pleurs. |
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La terre indifférente, | exhalant ses senteurs, |
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N'a d'accueil maternel | que pour celui qui meurt. |
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— Terre, prenez les morts, | soyez douce à leur rêve ; |
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Serrez-les contre vous, | rendez-les éternels, |
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Donnez-leur des matins | de rosée et de sève, |
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Mêlez-les à vos fruits, | vos métaux et vos sels. |
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Qu'ils soient participants | à vos soins innombrables, |
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Que, depuis le sol noir | jusqu'au divin éther, |
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Plus légers, plus nombreux | que les vents du désert, |
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Ils aillent, légion | furtive, impondérable ! |
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Mais nous, nous ne pouvons | qu'être des cœurs humains : |
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Nous habitons l'esprit, | les passions, la foule ; |
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Nous sommes la moisson, | et nous sommes la houle ; |
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b |
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Nous bâtissons un monde | avec nos tristes mains ; |
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Et tandis que le jour | insouciant se lève |
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Sans jamais secourir | ou protéger nos rêves, |
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c |
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La force de nos cœurs | construit les lendemains… |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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