II |
LES CLIMATS |
OCTOBRE ET SON ODEUR… |
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Octobre, et son odeur | de vent, de brou de noix, |
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D'herbage, de fumée | et de froides châtaignes, |
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Répand comme un torrent | l'alerte désarroi |
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Du feuillage arraché | et des fleurs qui s'éteignent. |
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Dans l'éther frais et pur, | et clair comme un couteau, |
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Le soleil romanesque | en hésitant arrive, |
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Et sa paille dorée | est comme un clair chapeau |
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Dont les bords lumineux | s'inclinent sur la rive… |
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— Automne, quelle est donc | votre séduction ? |
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Pourquoi, plus que l'été, | engagez-vous à vivre ? |
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Bacchante aux froides mains, | de quelle région |
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Rapportez-vous la pomme | au goût d'ambre et de givre ? |
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Dans votre air épuré, | argentin, élagué, |
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On entend bourdonner | une dernière abeille. |
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Le soleil, étourdi | et déjà fatigué, |
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Ne s'assied qu'un instant | à l'ombre de la treille ; |
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Les rosiers, emmêlés | aux rayons blancs du jour, |
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Les dahlias, voilés | de gouttes d'eau pesantes, |
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Sont encore encerclés | de guêpes bruissantes, |
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Mais la rouille du temps | les gagne tour à tour. |
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La fontaine sanglote | une froide prière ; |
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Dans le saule, un oiseau | semble faire le guet, |
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Tant son cri est prudent, | défiant, inquiet. |
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Mais les cieux, les doux cieux, | ont des lacs de lumière ! |
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— Ces glauques flamboiements, | cette poussière d'or, |
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Cet azur, embué | comme une pensée ivre, |
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Ces soleils oscillant | comme un vaisseau qui sort |
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De la rade, chargé | de baumes et de vivres, |
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Flotteront-ils au toit | d'un couvent florentin, |
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Sur les verts bananiers | des Iles Canaries, |
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Dans un vallon d'Espagne, | où jamais ne s'éteint |
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L'écarlate lampion | des grenades mûries, |
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Tandis que nous entrons | dans l'hiver obsédant, |
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Dans l'étroite saison, | où, seule, la musique |
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Fait un espace immense, | et semble un confident |
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Qui, saturé des pleurs | de nos soirs nostalgiques, |
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Les porte jusqu'aux cieux, | avec un cri strident ! |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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