| II |
| LES CLIMATS |
| JE N'AI VU QU'UN INSTANT… |
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Je n'ai vu qu'un instant⎟ les pays beaux et clairs, |
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Sorrente, qui descend,⎟ fasciné par la mer, |
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Tarente, délaissé,⎟ qui fixe d'un œil vague |
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Le silence entassé⎟ entre l'air et les vagues ; |
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Salerne, au cœur d'ébène,⎟ au front blanc et salé, |
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Où la chaleur palpite⎟ ainsi qu'un peuple ailé ; |
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Amalfi, où j'ai vu⎟ de pourpres funérailles |
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Qu'accompagnaient des jeux,⎟ des danses et des chants, |
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Surprises tout à coup,⎟ sous le soleil couchant, |
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Par les parfums, croisés⎟ ainsi que des broussailles… |
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Foggia, ravagé⎟ de soleil, étonné |
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De luire en moisissant⎟ comme un lis piétiné ; |
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Pompéi, pavoisé⎟ de murs peints qui s'écaillent ; |
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Paestum qu'on sent toujours⎟ visité par les dieux, |
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Où le souffle marin⎟ tord l'églantier fragile, |
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Où, le soir, on entend⎟ dans l'herbage fiévreux |
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Ce long hennissement⎟ qui montrait à Virgile, |
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Ébloui par son rêve⎟ immense et ténébreux, |
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Apollon consolant⎟ les noirs chevaux d'Achille… |
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— Ces rivages de marbre⎟ embrassés par les flots, |
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Où les mânes des Grecs⎟ ensevelis m'attirent, |
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Je ne les ai connus⎟ que comme un matelot |
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Voit glisser l'étendue⎟ au bord de son navire ; |
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Ce n'était pas mon sort,⎟ ce n'était pas mon lot |
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D'habiter ces doux lieux⎟ où la sirène expire |
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Dans un sursaut d'azur,⎟ d'écume et de sanglot ! |
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Loin des trop mols climats⎟ où les étés s'enlizent, |
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C'est vous mon seul destin,⎟ vous, ma nécessité, |
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Rivage de la Seine,⎟ âpre et sombre cité, |
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Paris, ville de pierre⎟ et d'ombre, aride et grise, |
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Où toujours le nuage⎟ est poussé par la brise, |
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Où les feuillages sont⎟ tourmentés par le vent, |
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Mais où, parfois, l'été,⎟ du côté du levant, |
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On voit poindre un azur⎟ si délicat, si tendre, |
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Que, par la nostalgie,⎟ il nous aide à comprendre |
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La clarté des jardins⎟ où Platon devisait, |
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La cour blanche où Roxane⎟ attendait Bajazet, |
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La gravité brûlante⎟ et roide des Vestales |
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Qu'écrasait le fardeau⎟ des nuits monumentales ; |
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La mer syracusaine⎟ où soudain se répand |
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— Soupir lugubre et vain⎟ que la nature exhale, |
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Le cri du batelier⎟ qui vit expirer Pan… |
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— Oui, c'est vous mon destin,⎟ Paris, cité des âmes, |
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Forge mystérieuse⎟ où les yeux sont la flamme, |
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Où les cœurs font un sombre⎟ et vaste rougeoiment, |
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Où l'esprit, le labeur,⎟ l'amour, l'emportement, |
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Élèvent vers les cieux,⎟ qu'ils ont choisis pour cible, |
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Une Babel immense,⎟ éparse, intelligible, |
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Cependant que le sol,⎟ où tout entre à son tour, |
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En mêlant tous ses morts⎟ fait un immense amour ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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