| I |
| LES PASSIONS |
| QUE M'IMPORTE AUJOURD'HUI… |
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Que m'importe aujourd'hui | qu'un monde disparaisse ! |
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Puisque tu vis, le temps | peut glacer les étés, |
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Rien ne peut me frustrer | de la sainte allégresse |
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Que ton corps ait été ! |
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Même lorsque la mort | finira mon extase, |
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Quand toi-même seras | dans l'ombre disparu, |
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Je bénirai le sol | qui fut le flanc du vase |
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Où tes pieds ont couru ! |
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— Tu viens, l'air retentit, | ta main ouvre la porte, |
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Je vois que tout l'espace | est orné de tes yeux, |
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Tu te tais avec moi, | que veux-tu qu'on m'apporte, |
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A moi qui suis le feu ? |
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La nuit, je me réveille, | et comme une blessure, |
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Mon rêve déchiré | te cherche aux alentours, |
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Et je suis cet avare | éperdu, qui s'assure |
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Que son or luit toujours. |
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Je constate ta vie | en respirant, mon souffle |
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N'est que la certitude | et le reflet du tien, |
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Déjà je m'enfuyais | de ce monde où je souffre, |
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C'est toi qui me retiens. |
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Parfois je t'aime avec | un silence de tombe, |
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Avec un vaste esprit, | calme, tiède, terni, |
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Et mon cœur pend sur toi | comme une pierre tombe |
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Dans le vide infini ! |
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J'habite un lieu secret, | ardent, mystique et vague |
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Où tout agit pour toi, | où mon être est néant ; |
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Mais le vaisseau alerte | est porté par la vague, |
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Je suis ton Océan ! |
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Autrefois, étendue | au bord joyeux des mondes, |
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Déployée et chantant | ainsi que les forêts, |
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J'écoutais la Nature, | insondable et féconde, |
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Me livrer des secrets. |
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Je me sentais le cœur | qu'un Dieu puissant préfère, |
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L'anneau toujours intact | et toujours traversé |
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Qui joint le cri terrestre | aux musiques des sphères, |
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L'avenir au passé. |
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A présent je ne vois, | ne sens que ta venue, |
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Je suis le matelot | par l'orage assailli |
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Qui ne regarde plus | que le point de la nue |
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Où la foudre a jailli ! |
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— Je te donne un amour | qu'aucun amour n'imite, |
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Des jardins pleins du vent | et des oiseaux des bois, |
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Et tout l'azur qui luit | dans mon cœur sans limites, |
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Mais resserré sur toi. |
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Je compte l'âge immense | et pesant de la terre |
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Par l'escalier des nuits | qui monte à tes aïeux, |
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Et par le temps sans fin | où ton corps solitaire |
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Dormira sous les cieux. |
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C'est toi l'ordre, la loi, | la clarté, le symbole, |
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Le signe exact et bref | par qui tout est certain, |
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Qui dans mon triste esprit | tinte comme une obole, |
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Au retour du matin. |
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— J'ai longtemps repoussé | l'approche de l'ivresse, |
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L'encens, la myrrhe et l'or | que portaient les trois rois ; |
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Je disais : «Ce bonheur, | s'il se peut, ô Sagesse, |
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Qu'il passe loin de moi ! |
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Qu'il passe loin de moi | cet odorant calice ; |
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Même en mourant de soif, | je peux le refuser, |
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Si la consomption, | les orgueils, le cilice |
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Protègent du baiser.» |
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— Mais le Destin, pensif, | alourdi, plein de songes, |
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M'indiquait en riant | mon martyre ébloui. |
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L'avenir aimanté | déjà vers nous s'allonge, |
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Tout ce qui vit dit oui. |
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Tout ce qui vit dit : Prends, | goûte, possède, espère, |
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Ta conscience aussi | trouvera bien son lot, |
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Car l'amour, radieux | comme un verger prospère, |
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Est gonflé de sanglots : |
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De sanglots, de soupirs, | de regrets et de rage |
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Dont il faut tout subir. | Quelque chose se meurt |
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Dans l'empire implacable | et sacré du courage, |
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Quand on fuit le bonheur ! |
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Et je disais : «Seigneur, | ce bien, ce mal suprême, |
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Ma chaste volonté | ne veut pas le saisir, |
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Mais mon être infini | est autour de moi-même |
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Un cercle de désir ; |
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Des générations, | des siècles, des mémoires |
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Ont mis leur espérance | et leur attente en moi ; |
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Je suis le lieu choisi | où leur mystique histoire |
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Veut périr sur la croix.» |
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Une âpre, une divine, | une ineffable étreinte, |
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Un baiser que le temps | n'a pas encor donné |
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Attendait, pour jaillir | hors de la vaste enceinte, |
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Que mon désir fût né. |
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Dans les puissants matins | des émeutes d'Athènes |
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Ainsi courait un peuple | ivre, agile, enflammé, |
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Que la Minerve d'or, | debout sur les fontaines, |
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Ne pouvait pas calmer… |
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— J'accepte le bonheur | comme une austère joie, |
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Comme un danger robuste, | actif et surhumain ; |
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J'obéis en soldat | que la Victoire emploie |
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A mourir en chemin : |
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Le bonheur, si criblé | de balles et d'entailles, |
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Que ceux qui l'ont connu | dans leur chair et leurs os |
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Viennent rêver le soir | sur les champs de bataille |
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Où gisent les héros… |
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| mètre |
profils métriques : 6, 6+6
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