| II |
| LES CLIMATS |
| UN SOIR A VÉRONE |
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Le soir baigne d'argent | les places de Vérone ; |
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Les cieux roses et ronds, | rayés d'ifs, de cyprès, |
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Font à la ville une couronne |
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De tristes et verts minarets. |
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Sur les ors languissants | du palais du Concile, |
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On voit luire, ondoyer | un manteau duveté : |
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Les pigeons amoureux, dociles, |
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Frémissent là de volupté. |
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L'Adige, entre les murs | de brique qu'il reflète, |
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Roule son rouge flot, | large, brusque, puissant. |
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Dans la ville de Juliette |
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Un fleuve a la couleur du sang ! |
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— O tragique douceur | de la cité sanglante, |
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Rue où le passé vit | sous les vents endormis : |
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Un masque court, ombre galante, |
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Au bal des amants ennemis. |
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Je m'élance, et je vois | ta maison, Juliette ! |
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Si plaintive, si noire, | ainsi qu'un froid charbon. |
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C'est là que la fraîche alouette |
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T'épouvantait de sa chanson ! |
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Que tu fus consumée, | ô nymphe des supplices ! |
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Que ton mortel désir | était fervent et beau |
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Lorsque tu t'écriais : «Nourrice, |
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Que l'on prépare mon tombeau ! |
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«Qu'on prépare ma tombe | et mon funèbre somme, |
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Que mon lit nuptial | soit violet et noir, |
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Si je n'enlace le jeune homme |
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Qui brillait au verger ce soir !…» |
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— Auprès de ta fureur | héroïque et plaintive, |
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Auprès de tes appels, | de ton brûlant tourment, |
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La soif est une source vive, |
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La faim est un rassasiement. |
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Hélas ! tu le savais, | qu'il n'est rien sur la terre |
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Que l'invincible amour, | par les pleurs ennobli ; |
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Le feu, la musique, la guerre, |
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N'en sont que le reflet pâli ! |
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— Ma sœur, ton sein charmant, | ton visage d'aurore, |
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Où sont-ils, cette nuit | où je porte ton cœur ? |
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La colombe du sycomore |
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Soupire à mourir de langueur… |
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Là-bas un lourd palais, | couleur de pourpre ardente, |
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Ferme ses volets verts | sous le ciel rose et gris ; |
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Je pense au soir d'automne où Dante |
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Écrivit là le Paradis ; |
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La céleste douceur | des tournantes collines |
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Emplissait son regard, | à l'heure où las, pensifs, |
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Les anges d'Italie inclinent |
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Le ciel délicat sur les ifs. |
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Mais que tu m'es plus chère, | ô maison de l'ivresse, |
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Balcon où frémissait | le chant du rossignol, |
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Où Juliette qui caresse |
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Suspend Roméo à son col ! |
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Ah ! que tu m'es plus cher, | sombre balcon des fièvres, |
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Où l'échelle de soie | en chantant tournoyait, |
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Où les amants, joignant leurs lèvres, |
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Sanglotaient entre eux : «Je vous ai !» |
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— Que l'amour soit béni | parmi toutes les choses, |
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Que son nom soit sacré, | son règne ample et complet ; |
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Je n'offre les lauriers, les roses, |
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a |
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Qu'à la fille des Capulet ! |
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b |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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