II |
LES CLIMATS |
MUSIQUE POUR LES JARDINS DE LOMBARDIE |
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Les îles ont surgi⎟ des bleuâtres embruns… |
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O terrasses ! balcons⎟ rouillés par les parfums ! |
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Paysages figés⎟ dans de languides poses ; |
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Plis satinés des flots⎟ contre les lauriers-roses ; |
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Nostalgiques palmiers,⎟ ardents comme un sanglot, |
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Où des volubilis⎟ d'un velours indigo |
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Suspendent mollement⎟ leurs fragiles haleines !… |
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— Un papillon, volant⎟ sur les fleurs africaines, |
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Faiblit, tombe, écrasé⎟ par le poids des odeurs. |
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Hélas ! on ne peut pas⎟ s'élever ! La langueur |
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Coule comme un serpent⎟ de ce feuillage étrange, |
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Le thé, les camphriers⎟ se mêlent aux oranges. |
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Forêts d'Océanie⎟ où la sève, le bois |
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Ont des frissons secrets⎟ et de plaintives voix… |
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O vert étouffement,⎟ enroulement, luxure, |
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Crépitement de mort,⎟ ardente moisissure |
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Des arbres exilés,⎟ qu'usent en cet îlot |
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La caresse des vents⎟ et les baisers de l'eau… |
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— Et Pallanza, là-bas,⎟ sur qui le soleil flambe, |
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Semble un corps demi-nu,⎟ languissant, vaporeux, |
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Qui montre ses flancs d'or,⎟ mais dont les douces jambes |
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Se voilent des soupirs⎟ du lac voluptueux… |
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— O tristesse, plus tard,⎟ dans les nuits parfumées, |
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Quand les chauds souvenirs⎟ ont la moiteur du sang, |
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De revoir en son cœur,⎟ les paupières fermées, |
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Et tandis que la mort⎟ déjà sur nous descend, |
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Les suaves matins⎟ des îles Borromées !… |
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Je goûte vos parfums⎟ que les vents chauds inclinent, |
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Profonds magnolias,⎟ lauriers des Carolines… |
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— Les rames, sur les flots⎟ palpitants comme un cœur, |
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Imitent les sanglots⎟ langoureux du bonheur. |
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O promesse de joie,⎟ ô torpeur juvénile ! |
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Une cloche se berce⎟ au rose campanile |
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Qui, délicat et fier,⎟ semble un cyprès vermeil ; |
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Partout la volupté,⎟ la mélodie errante… |
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— O matin de Stresa,⎟ turquoise respirante, |
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Sublime agilité⎟ du cœur vers le soleil ! |
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O soirs italiens,⎟ terrasses parfumées, |
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Jardins de mosaïque⎟ où traînent des paons blancs, |
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Colombes au col noir,⎟ toujours toutes pâmées, |
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Espaliers de citrons⎟ qu'oppresse un vent trop lent, |
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Iles qui sur Vénus⎟ semblent s'être fermées, |
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Où l'air est affligeant⎟ comme un mortel soupir, |
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Ah ! pourquoi donnez-vous,⎟ douceurs inanimées, |
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Le sens de l'éternel⎟ au corps qui doit mourir ! |
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Ah ! dans les bleus étés,⎟ quand les vagues entre elles |
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Ont le charmant frisson⎟ du cou des tourterelles, |
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Quand l'Isola Bella,⎟ comme une verte tour, |
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Semble Vénus nouant⎟ des myrtes à l'Amour, |
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Quand le rêve, entraîné⎟ au bercement de l'onde, |
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Semble glisser, couler⎟ vers le plaisir du monde, |
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Quand le soir étendu⎟ sur ces miroirs gisants |
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Est une joue ardente⎟ où s'exalte le sang, |
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J'ai cherché en quel lieu⎟ le désir se repose… |
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— Douces îles, pâmant⎟ sur des miroirs d'eau rose, |
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Vous déchirez le cœur⎟ que l'extase engourdit. |
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Pourquoi suis-je enfermée⎟ en un tel paradis ! |
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Ah ! que lassée enfin⎟ de toute jouissance, |
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Dans ces jardins meurtris,⎟ dans ces tombeaux d'essence, |
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Je m'endorme, momie⎟ aux membres épuisés ! |
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Que cet embaumement⎟ soit un dernier baiser, |
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Tandis que, sous les noirs⎟ bambous qui vous abritent, |
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Sous les cèdres, pesants⎟ comme un ciel sombre et bas, |
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Blancs oiseaux de sérail⎟ que le parfum abat, |
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Vous gémirez d'amour,⎟ colombes d'Aphrodite ! |
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Des parfums assoupis⎟ aux rebords des terrasses, |
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L'azur en feu, des fleurs⎟ que la chaleur harasse, |
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Sur quel rocher d'amour⎟ tant d'ardeur me lia !… |
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— Colombes sommeillant⎟ dans les camélias, |
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Dans les verts camphriers⎟ et les saules de Chine, |
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Laissez dormir mes mains⎟ sur vos douces échines. |
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Consolez ma langueur,⎟ vous êtes, ce matin, |
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Le rose Saint-Esprit⎟ des tableaux florentins. |
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— Tourterelles en deuil,⎟ si faibles, si lassées, |
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Fruits palpitants et chauds⎟ des branches épicées, |
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Hélas ! cet anneau noir⎟ qui cercle votre cou |
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Semble enfermer aussi⎟ mon âpre destinée, |
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Et vos gémissements⎟ m'annoncent tout à coup |
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Les enivrants malheurs⎟ pour lesquels je suis née… |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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