I |
LES PASSIONS |
J'ESPÈRE DE MOURIR… |
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J'espère de mourir│ d'une mort lente et forte, |
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Que mon esprit verra│ doucement approcher |
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Comme on voit une sœur│ entrebâiller la porte, |
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Qui sourit simplement│ et qui vient vous chercher. |
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Je lui dirai : Venez,│ chère mort, je vous aime, |
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Après mes longs travaux,│ voici vos nobles jeux. |
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J'ai longtemps refusé│ votre secours suprême, |
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Car si le corps est las,│ l'esprit est courageux. |
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Mais venez, délivrez│ un courage qui s'use, |
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Abrégez le combat,│ rendez à l'univers |
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L'immense poésie│ embuée et confuse |
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Dont mon âme et mon corps│ ont si longtemps souffert ! |
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Les torrents des rochers,│ le sable blond des rives, |
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Les vaisseaux balancés,│ l'Automne dans les bois, |
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Les bêtes des forêts,│ surprises et captives, |
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Méditaient dans mon cœur│ et gémissaient en moi ! |
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O mort, laissez-les fuir│ vers la forêt puissante, |
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Ces fauves compagnons│ de mon silence ardent ! |
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Que leur native ardeur,│ féroce et caressante, |
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Peuple la chaude nuit│ d'un murmure obsédant. |
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Ce n'était pas mon droit│ de garder dans mon être |
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Un aspect plus divin│ de la création ; |
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De savoir tout aimer,│ de pouvoir tout connaître |
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Par les secrets chemins│ de l'inspiration ! |
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Ce n'était pas mon droit,│ aussi la destinée, |
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Comme un guerrier sournois,│ chaque jour, chaque nuit, |
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Attaquait de sa main│ habile et forcenée |
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Le sublime butin│ qui me comble et me nuit. |
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Mais venez, chère mort ;│ mon âme vous appelle, |
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Asseyez-vous ici│ et donnez-moi la main. |
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Que votre bras soutienne│ un front longtemps rebelle, |
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Et recueille la voix│ du plus las des humains : |
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— Prenez ces yeux, emplis│ de vastes paysages, |
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Qui n'ont jamais bien vu│ l'exact et le réel, |
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Et qui, toujours troublés│ par de changeants visages, |
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Ont versé plus de pleurs│ que la mer n'a de sel. |
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Prenez ce cœur puissant│ qu'un faible corps opprime, |
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Et qui, heurtant sans fin│ ses étroites parois, |
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Eut l'attrait du divin│ et le pouvoir des cimes, |
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Et s'élevait aux cieux│ comme la pierre choit. |
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Ah ! vraiment le tombeau│ qui dévore et qui ronge, |
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Le sol, tout composé│ d'étranges corrosifs, |
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L'ombre fade et mouillée│ où les racines plongent, |
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Le nid de la corneille│ au noir sommet des ifs, |
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Pourront-ils m'accorder│ cette paix sans seconde, |
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Sommeil que mon labeur│ tenace a mérité, |
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Et saurai-je, en mourant,│ restituer au monde |
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Ce grand abus d'amour,│ de rêve et de clarté ? |
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Hélas ! je voudrais bien│ ne plus être orgueilleuse, |
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Mais ce que j'ai souffert│ m'arrache un cri vainqueur. |
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Pour élancer encor│ ma voix tempétueuse |
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Il faudrait une foule,│ et qui n'aurait qu'un cœur ! |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : suite périodique
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