| I |
| LES PASSIONS |
| J'ESPÈRE DE MOURIR… |
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J'espère de mourir⎟ d'une mort lente et forte, |
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Que mon esprit verra⎟ doucement approcher |
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Comme on voit une sœur⎟ entrebâiller la porte, |
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Qui sourit simplement⎟ et qui vient vous chercher. |
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Je lui dirai : Venez,⎟ chère mort, je vous aime, |
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Après mes longs travaux,⎟ voici vos nobles jeux. |
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J'ai longtemps refusé⎟ votre secours suprême, |
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Car si le corps est las,⎟ l'esprit est courageux. |
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Mais venez, délivrez⎟ un courage qui s'use, |
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Abrégez le combat,⎟ rendez à l'univers |
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L'immense poésie⎟ embuée et confuse |
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Dont mon âme et mon corps⎟ ont si longtemps souffert ! |
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Les torrents des rochers,⎟ le sable blond des rives, |
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Les vaisseaux balancés,⎟ l'Automne dans les bois, |
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Les bêtes des forêts,⎟ surprises et captives, |
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Méditaient dans mon cœur⎟ et gémissaient en moi ! |
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O mort, laissez-les fuir⎟ vers la forêt puissante, |
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Ces fauves compagnons⎟ de mon silence ardent ! |
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Que leur native ardeur,⎟ féroce et caressante, |
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Peuple la chaude nuit⎟ d'un murmure obsédant. |
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Ce n'était pas mon droit⎟ de garder dans mon être |
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Un aspect plus divin⎟ de la création ; |
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De savoir tout aimer,⎟ de pouvoir tout connaître |
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Par les secrets chemins⎟ de l'inspiration ! |
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Ce n'était pas mon droit,⎟ aussi la destinée, |
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Comme un guerrier sournois,⎟ chaque jour, chaque nuit, |
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Attaquait de sa main⎟ habile et forcenée |
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Le sublime butin⎟ qui me comble et me nuit. |
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Mais venez, chère mort ;⎟ mon âme vous appelle, |
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Asseyez-vous ici⎟ et donnez-moi la main. |
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Que votre bras soutienne⎟ un front longtemps rebelle, |
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Et recueille la voix⎟ du plus las des humains : |
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— Prenez ces yeux, emplis⎟ de vastes paysages, |
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Qui n'ont jamais bien vu⎟ l'exact et le réel, |
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Et qui, toujours troublés⎟ par de changeants visages, |
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Ont versé plus de pleurs⎟ que la mer n'a de sel. |
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Prenez ce cœur puissant⎟ qu'un faible corps opprime, |
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Et qui, heurtant sans fin⎟ ses étroites parois, |
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Eut l'attrait du divin⎟ et le pouvoir des cimes, |
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Et s'élevait aux cieux⎟ comme la pierre choit. |
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Ah ! vraiment le tombeau⎟ qui dévore et qui ronge, |
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Le sol, tout composé⎟ d'étranges corrosifs, |
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L'ombre fade et mouillée⎟ où les racines plongent, |
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Le nid de la corneille⎟ au noir sommet des ifs, |
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Pourront-ils m'accorder⎟ cette paix sans seconde, |
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Sommeil que mon labeur⎟ tenace a mérité, |
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Et saurai-je, en mourant,⎟ restituer au monde |
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Ce grand abus d'amour,⎟ de rêve et de clarté ? |
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Hélas ! je voudrais bien⎟ ne plus être orgueilleuse, |
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Mais ce que j'ai souffert⎟ m'arrache un cri vainqueur. |
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Pour élancer encor⎟ ma voix tempétueuse |
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Il faudrait une foule,⎟ et qui n'aurait qu'un cœur ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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