| II |
| LES CLIMATS |
| LES JOURNÉES ROMAINES |
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L'éther pris de vertige | et de fureur tournoie, |
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a |
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Un luisant diamant | de tant d'azur s'extrait. |
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b |
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Virant, psalmodiant, | le vent divise et ploie |
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La pointe faible des cyprès. |
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b |
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C'est en vain que les eaux | écumeuses et blanches, |
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Captives tout en pleurs | des lourds bassins romains, |
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b |
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S'élèvent bruyamment, | s'ébattent et s'épanchent : |
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a |
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Neptune les tient dans sa main. |
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Je contemple la rage | impuissante des ondes ; |
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a |
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Dans cette vague éparse | en la jaune cité, |
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C'est vous qu'on voit jaillir, | conductrice des mondes, |
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Amère et douce Aphrodité ! |
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L'odeur de la chaleur, | languissante et créole, |
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Stagne entre les maisons | qui gonflent de soleil ; |
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Comme un coureur ailé | le ciel bifurque et vole |
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Au bord tranchant des toits vermeils ; |
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b |
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Et là-bas, sous l'azur | qui toujours se dévide, |
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a |
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Un jet d'eau, turbulent | et lassé tour à tour, |
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Semble un flambeau d'argent, | une torche liquide |
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Qu'agite le poing de l'Amour. |
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Rome ploie, accablé | de grappes odorantes, |
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a |
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La surhumaine vie | envahit l'air ancien, |
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Les chapiteaux brisés | font fleurir leurs acanthes |
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Aux thermes de Dioclétien ! |
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Dans ce cloître pâmé, | des bacchantes blêmies |
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Gisent ; silence, azur, | léthargiques dédains ! |
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b |
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Le soleil tombe en feu | sur la gorge endormie |
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De ces Danaés des jardins… |
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Ils dorment là, liés | par les roses païennes, |
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a |
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Ces corps de marbre blond, | las et voluptueux : |
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O mes sœurs du ciel grec, | chères Milésiennes, |
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Que de siècles sont sur vos yeux ! |
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L'une d'elles voudrait | se dégager ; sa hanche |
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Soulève le sommeil | ainsi qu'un flot trop lourd, |
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Mais tout le poids des temps | et de l'azur la penche : |
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a |
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Elle rêve là pour toujours. |
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b |
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De vifs coquelicots, | comme un sang gai, s'élancent |
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Parmi les verts fenouils, | à Saint-Paul-hors-les-Murs ; |
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b |
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Un dôme en or suspend | des colliers de Byzance |
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Au cou flamboyant de l'azur. |
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Ce matin, dans le vent | qui vient puiser les cendres, |
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a |
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Pour les mêler au jour | ivre d'air et d'éclat, |
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b |
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Je respire ton cœur | voluptueux et tendre, |
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Pauvre Cécile Métella ! |
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Tu n'es pas à l'écart | des saisons immortelles, |
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a |
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Un tourbillon d'azur | te recueille sans fin ; |
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b |
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Je n'ai pas plus de part | que tes mânes fidèle |
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a |
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A l'univers vague et divin ! |
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b |
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Les blancs eucalyptus | et le cyprès qui chante, |
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a |
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Où viennent aboutir | les longs soupirs des morts, |
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Racontent, chers défunts, | vos détresses penchantes, |
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a |
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Votre sort pareil à nos sorts. |
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Quels familiers discours | sur la voie Appienne ! |
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Tissés dans le soleil, | les morts vont jusqu'aux cieux ; |
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Vous renaissez en moi, | ombres aériennes, |
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Vous entrez dans mes tristes yeux ! |
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Là-bas, sur la colline, | un jeune cimetière |
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Étale sa langueur | d'Anglais sentimental, |
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Les délicats tombeaux, | dans les lis et le lierre, |
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a |
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Font monter un sang de cristal. |
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b |
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Midi luit : la villa | des chevaliers de Malte |
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Choit comme une danseuse | aux pieds brûlants et las. |
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Comme un fauve tigré | l'air jaunit et s'exalte ; |
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Une nymphe en pierre vit là. |
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Elle a les bras cassés, | mais sa force éternelle |
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Empourpre de plaisir | ses genoux triomphants ; |
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Le néflier embaume, | un jet d'eau est, près d'elle, |
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Secoué d'un rire d'enfant. |
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b |
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Les dieux n'ont pas quitté | la campagne romaine, |
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Euterpe aux blonds pipeaux, | Érato qui sourit, |
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Dansent dans le jardin | Mattei, où se promène |
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a |
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Le saint Philippe de Néri. |
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— Mais c'est vous qui, ce soir, | partagez mon malaise, |
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Dans l'église sans voix, | au mur pâle et glacé, |
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Déesse catholique, | ô ma sainte Thérèse, |
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Qui soupirez, les yeux baissés ! |
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b |
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Malgré vos airs royaux, | et la fierté divine |
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Dont s'enveloppe encor | votre cœur emporté, |
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L'angoisse de vos traits | permet que l'on devine |
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a |
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Votre douce mendicité. |
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b |
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O visage altéré | par l'ardente torture |
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D'attendre le bonheur | qui descend lentement, |
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Appel mystérieux, | hymne de la nature, |
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Désir de l'immortel amant ! |
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Je vous offre aujourd'hui, | parmi l'encens des prêtres, |
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Comme un grain plus brûlant | mis dans vos encensoirs, |
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b |
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Le rire que j'entends | au bas de la fenêtre |
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Où je rêve seule, le soir ; |
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b |
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C'est le rire joyeux, | épouvanté, timide |
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De deux enfants heureux, | éperdus, inquiets, |
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b |
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Qui joignent leurs regards | et leurs lèvres avides, |
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a |
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— Et dont tout le sanglot riait ! |
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b |
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Ils riaient, ils étaient | effrayés l'un de l'autre ; |
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a |
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Un jet d'eau s'effritait | dans le lointain bassin ; |
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b |
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La lune blanchissait, | de sa clarté d'apôtre, |
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a |
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La terrasse des Capucins. |
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b |
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Une palme portait | le poids mélancolique |
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De l'éther sans zéphyr, | sans rosée et sans bruit ; |
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b |
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Rien ne venait briser | son attente pudique, |
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Que ce rire aigu dans la nuit ! |
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Et je n'entendis plus | que ce rire nocturne, |
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a |
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Plus fort que les senteurs | des terrasses de miel, |
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b |
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Plus vif que le sursaut | des sources dans leur urne, |
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a |
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Plus clair que les astres au ciel. |
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b |
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— Je le prends dans mes mains, | chaudes comme la lave, |
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a |
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Je le mêle aux élans | de mon éternité, |
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b |
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Ce rire des humains, | si farouche et si grave, |
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a |
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Qui prélude à la volupté ! |
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b |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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