II |
LES CLIMATS |
AGRIGENTE |
O nymphe d'Agrigente aux élégantes parures,
qui règnes sur la plus belle des cités mortelles,
nous implorons ta bienveillance ! |
PINDARE.
|
|
|
Le ciel est chaud, le vent est mou ; |
8 |
a |
|
Quel silence dans Agrigente ! |
8 |
b |
|
Un temple roux, sur le sol roux |
8 |
a |
|
Met son reflet comme une tente… |
8 |
b |
|
5 |
Les oiseaux chantent dans les airs ; |
8 |
a |
|
Le soleil ravage la plaine ; |
8 |
b |
|
Je vois, au bout de ce désert, |
8 |
a |
|
L'indolente mer africaine. |
8 |
b |
|
|
Brusquement un cri triste et fort |
8 |
a |
10 |
Perce l'air intact et sans vie ; |
8 |
b |
|
La voix qui dit que Pan est mort |
8 |
a |
|
M'a-t-elle jusqu'ici suivie ? |
8 |
b |
|
|
Et puis l'air retombe ; la mer |
8 |
a |
|
Frappe la rive comme un socle ; |
8 |
b |
15 |
Tout dort. Un fanal rouge et vert |
8 |
a |
|
S'allume au vieux port Empédocle. |
8 |
b |
|
|
L'ombre vient, par calmes remous. |
8 |
a |
|
Dans l'éther pur et pathétique |
8 |
b |
|
Les astres installent d'un coup |
8 |
a |
20 |
Leur brasillante arithmétique ! |
8 |
b |
|
|
— Soudain, sous mon balcon branlant, |
8 |
a |
|
J'entends des moissonneurs, des filles |
8 |
b |
|
Défricher un champ de blé blanc, |
8 |
a |
|
Qui gicle au contact des faucilles ; |
8 |
b |
|
25 |
Et leur fièvre, leur sèche ardeur, |
8 |
a |
|
Leur clameur nocturne et païenne |
8 |
b |
|
Imitent, dans l'air plein d'odeurs, |
8 |
a |
|
Le cri des nuits éleusiennes ! |
8 |
b |
|
|
Un pâtre, sur un lourd mulet, |
8 |
a |
30 |
Monte la côte tortueuse ; |
8 |
b |
|
Sa chanson lascive accolait |
8 |
a |
|
La noble nuit silencieuse ; |
8 |
b |
|
|
Dans les lis, lourds de pollen brun, |
8 |
a |
|
Le bêlement mélancolique |
8 |
b |
35 |
D'une chèvre, ivre de parfums, |
8 |
a |
|
Semble une flûte bucolique. |
8 |
b |
|
|
— Donc, je vous vois, cité des dieux, |
8 |
a |
|
Lampe d'argile consumée, |
8 |
b |
|
Agrigente au nom spacieux, |
8 |
a |
40 |
Vous que Pindare a tant aimée ! |
8 |
b |
|
|
Porteuse d'un songe éternel, |
8 |
a |
|
O compagne de Pythagore ! |
8 |
b |
|
C'est vous cette ruche sans miel, |
8 |
a |
|
Cette éparse et gisante amphore ! |
8 |
b |
|
45 |
C'est vous ces enclos d'amandiers, |
8 |
a |
|
Ce sol dur que les bœufs gravissent, |
8 |
b |
|
Ce désert de sèches mélisses, |
8 |
b |
|
Où mon âme vient mendier. |
8 |
a |
|
|
Ah ! quelle indigente agonie ! |
8 |
a |
50 |
Et l'on comprendrait mon émoi, |
8 |
b |
|
Si l'on savait ce qu'est pour moi |
8 |
b |
|
Un peu de l'Hellade infinie ; |
8 |
a |
|
|
Car, sur ce rivage humble et long, |
8 |
a |
|
Dans ce calme et morne désastre, |
8 |
b |
55 |
Le vent des flûtes d'Apollon |
8 |
a |
|
Passe entre mon cœur et les astres ! |
8 |
b |
|
mètre |
profil métrique : 8
|
|