II |
LES CLIMATS |
SYRACUSE |
Excite maintenant tes compagnons du chœur
à célébrer l'illustre Syracuse !… |
PINDARE.
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Je me souviens d'un chant | du coq, à Syracuse ! |
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Le matin s'éveillait, | tempétueux et chaud ; |
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La mer, que parcourait | un vent large et dispos, |
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Dansait, ivre de force | et de lumière infuse ! |
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Sur le port, assailli | par les flots aveuglants, |
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Des matelots clouaient | des tonneaux et des caisses, |
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Et le bruit des marteaux | montait dans la fournaise |
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Du jour, de tous ces jours | glorieux, vains et lents ; |
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J'étais triste. La ville | illustre et misérable |
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Semblait un Prométhée | sur le roc attaché ; |
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Dans le grésillement | marmoréen du sable |
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Piétinaient les troupeaux | qui sortaient des étables ; |
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Et, comme un crissement | de métal ébréché, |
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Des cigales mordaient | un blé blanc et séché. |
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Les persiennes semblaient | à jamais retombées |
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Sur le large vitrail | des palais somnolents ; |
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Les balcons espagnols | accrochaient aux murs blancs |
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Broyés par le soleil, | leurs ferrures bombées : |
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Noirs cadenas scellés | au granit pantelant… |
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Dans le musée, mordu | ainsi qu'un coquillage |
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Par la ruse marine | et la clarté de l'air, |
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Des bustes sommeillaient, |-dolents, calmes visages, |
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Qui s'imprègnent encor, | par l'éclatant vitrage, |
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De la vigueur saline | et du limpide éther. |
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Une craie enflammée | enveloppait les arbres ; |
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Les torrents secs n'étaient | que des ravins épars, |
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De vifs géraniums, | déchirant le regard, |
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Roulaient leurs pourpres flots | dans ces blancheurs de marbre |
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— Je sentais s'insérer | et brûler dans mes yeux |
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Cet éclat forcené, | inhumain et pierreux. |
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Une suture en feu | joignait l'onde au rivage. |
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J'étais triste, le jour | passait. La jaune fleur |
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Des grenadiers flambait, | lampe dans le feuillage. |
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Une source, fuyant | l'étreignante chaleur, |
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Désertait en chantant | l'aride paysage. |
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Parfois sur les gazons | brûlés, le pourpre épi |
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Des trèfles incarnats, | le lin, les scabieuses, |
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Jonchaient par écheveaux | la plaine soleilleuse, |
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Et l'herbage luisait | comme un vivant tapis |
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Que n'ont pas achevé | les frivoles tisseuses. |
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Le théâtre des Grecs, | cirque torride et blond, |
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Gisait. Sous un mûrier, | une auberge voisine |
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Vendait de l'eau : je vis, | dans l'étroite cuisine, |
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Les olives s'ouvrir | sous les coups du pilon |
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Tandis qu'on recueillait | l'huile odorante et fine. |
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Et puis vint le doux soir. | Les feuilles des figuiers |
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Caressaient, doigts légers, | les murailles bleuâtres. |
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D'humbles, graves passants | s'interpellaient ; les pieds |
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Des chevreaux au poil blanc, | serrés autour du pâtre, |
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Faisaient monter du sol | une poudre d'albâtre. |
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Un calme inattendu, | comme un plus pur climat, |
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Ne laissait percevoir | que le chant des colombes. |
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Au port, de verts fanaux | s'allumaient sur les mâts. |
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Et l'instant semblait fier, | comme après les combats |
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Un nom chargé d'honneur | sur une jeune tombe. |
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C'était l'heure où tout luit | et murmure plus bas… |
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La fontaine Aréthuse, | enclose d'un grillage, |
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Et portant sans orgueil | un renom fabuleux, |
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Faisait un bruit léger | de pleurs et de feuillage |
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Dans les frais papyrus, | élancés et moelleux… |
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Enfin ce fut la nuit, | nuit qui toujours étonne |
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Par l'insistante angoisse | et la muette ardeur. |
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La lune plongeait, telle | une blanche colonne, |
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Dans la rade aux flots noirs, | sa brillante liqueur. |
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Un solitaire ennui | aux astres se raconte ; |
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Je contemplais le globe | au front mystérieux, |
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Et qui, ruine auguste | et calme dans les cieux, |
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Semble un fragment divin, | retiré, radieux, |
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De vos temples, Géla, | Ségeste, Sélinonte ! |
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— O nuit de Syracuse : | Urne aux flancs arrondis ! |
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a |
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Logique de Platon ! | Âme de Pythagore ! |
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Ancien Testament | des Hellènes ; amphore |
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Qui verses dans les cœurs | un vin sombre et hardi, |
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Je sais bien les secrets | que ton ombre m'a dits. |
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a |
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Je sais que tout l'espace | est empli du courage |
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Qu'exhalèrent les Grecs | aux genoux bondissants ; |
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Les chauds rayons des nuits, | la vapeur des nuages |
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Sont faits avec leur voix, | leurs regards et leur sang. |
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Je sais que des soldats, | du haut des promontoires, |
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Chantant des vers sacrés | et saluant le sort, |
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Se jetaient en riant | aux gouffres de la mort |
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Pour retomber vivants | dans la sublime Histoire ! |
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Ainsi ma nuit passait. | L'ache, l'anet crépu |
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Répandaient leurs senteurs. | Je regardais la rade ; |
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La paix régnait partout | où courut Alcibiade, |
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Mais, — noble obsession | des âges révolus,— |
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L'éther semblait empli | de ce qui n'était plus… |
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J'entendis sonner l'heure | au noir couvent des Carmes. |
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a |
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L'espace regorgeait | d'un parfum d'orangers, |
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b |
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J'écoutais dans les airs | un vague appel aux armes… |
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— Et le pouvoir des nuits | se mit à propager |
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L'amoureuse espérance | et ses divins dangers : |
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b |
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O désir du désir, | du hasard et des larmes ! |
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a |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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