| I |
| LES PASSIONS |
| LE MONDE INTÉRIEUR |
| «Car l'exceptionnel, voilà ta tâche…» |
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NIETZSCHE.
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Il est des jours encor, | où, malgré la sagesse, |
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Malgré le vœu prudent | de rétrécir mon cœur, |
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Je m'élance, l'esprit | gonflé de hardiesse, |
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Dans l'attirant espace | inondé de bonheur ! |
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Je regarde au lointain | les arbres, les verdures |
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Retenir le soleil | ou le laisser couler, |
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Et former ces aspects | de calme ou d'aventures |
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Qui bercent le désir | sur un branchage ailé ! |
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Mais quand je tente encor | ces célestes conquêtes, |
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Cette ivre invasion | dans le divin azur, |
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J'entends de toutes parts | la nature inquiète, |
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Me dire : «Tu n'as plus | ton vol puissant et sûr. |
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«Tu es sans foi ; va-t'en | vers les corps, vers les âmes, |
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Rien de nous ne peut plus | se mêler à ton cœur. |
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Tu n'es plus cette enfant, | libre comme la flamme, |
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Qui montait comme un jet | de bourgeons et d'odeurs ! |
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«Nous fûmes ta maison, | ta paix et ton refuge, |
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Tu n'avais pas, alors, | connu le mal humain, |
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Mais tes pleurs effrénés, | plus forts que le déluge, |
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Ont détruit nos moissons | et troublé nos chemins. |
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«Nous ne serions pour toi | qu'un décor taciturne |
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Qui te fut sans secours | dans d'insignes douleurs ; |
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Fuis l'aube vaporeuse | et l'étoile nocturne, |
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Ton désir s'est voué | au monde intérieur ! |
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«L'aurore, les matins, | les brises, les feuillages, |
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Les cieux, frais et bombés | comme un cloître vivant, |
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Les cieux qui, même alors | que l'été les ravage, |
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Contiennent la splendeur | immobile des vents, |
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«Tu les verras au bord | des visages qui rêvent, |
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Où la pâleur ressemble | à des soleils couchants, |
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Au fond des yeux, tremblants | comme un lac où se lève |
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L'orchestre des flots bleus, | des rames et des chants ! |
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«Tu les recueilleras | au creux des mains ouvertes |
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Où coule en fusion | l'or de la volupté, |
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Il n'est pas d'autre azur, | ni d'autres forêts vertes |
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Que ces embrasements | plus fauves que l'été ! |
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«L'amour qui me ressemble | et qui n'a pas de rives |
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Te rendra ces transports, | ces transes, ces clartés, |
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Ces changeantes saisons, | riantes ou plaintives, |
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Qui t'avaient attachée | à notre immensité.» |
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— Et je me sens alors | hors du monde, infidèle, |
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Étrangère aux splendeurs | des prés délicieux, |
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Où le feuillage uni | et nuancé rappelle |
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La multiplicité | du regard dans les yeux. |
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Et je reviens à vous, | ardente et monastique, |
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O Méditation, | Archange audacieux, |
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Ville haute et sans borne, | éparse et sans portique, |
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Où mon cœur violent | a le pouvoir de Dieu !… |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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